|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - Месяц-дуракМесяц-дуракАвтор: Белая ворона
[ принято к публикации 21:48 05-09-2024 | Лев Рыжков | Просмотров: 375]прямо с полей, где солнце упало ниц. Ржавый закат засыпал. А ему не спится - Месяц дурак следит за полетом птиц… Смылся за лес, а в темени девка - лето Кралась, как тать, пробиралась сквозь тёрный плен, Как же мне больно, блин, снова видеть это, что же ты мне предложишь теперь взамен. Может, медовый спас, дымно-горько-сладкий. Холод убил к закату полынный зной. А над песком Карая пока украдкой дождь собирался. Ночью он встал стеной. Так измотал-измучил пустые плесы, что застыдился сам, был уже не рад. ...А поутру сквозь сосны смотрела осень в темень воды плотно-сладкой, как мармелад… Теги:  1 
Комментарии
#0 21:48 05-09-2024Лев Рыжков
Добрый вечер. Точек над "ё" нет. Плесы - осень не рифмуется. За полетом птиц... Ай Плотно-сладкий, дымно-горько-сладкий... Ай Здравствуй, Лев Есть неплохие сравнения #2. За поскоком птиц девка - лето разлучница - алкоголь #8 не рифма Понра+ Еше свежачок Я слова разгадал, что ночами в дождь С мокрых веток кропит серебристый тополь. И кругами по лужам проходит дрожь. Это «Клëпа, Акрополь, капель, Некрополь». И страданья-стенанья дождя тихи. Ведь грозой прошуметь у него нет мочи....
Одиночество
Если вы спросите меня, что такое одиночество я, не задумываясь, отвечу: это моя комната с безупречным паркетом. Лак на нем лежит холодным, девственным льдом, в котором тонет отсвет окна. По этому льду я скольжу безумным взглядом и наблюдаю, как солнечный зайчик, преломившись в хрустальной пепельнице, превращается в расплывчатое золотое пятно, похожее на монету, которую кто-то обронил и забыл.... Апокалипсис ожидаемый не случился
В запланированный астрологами сезон И останутся незапятнанными все числа, Обнуляя нумерологии колесо. Безошибочно, им казалось, определили, Покровитель зодиакальный не обессудь, Что в созвездии галактическом поселились Возбудители зарождающие абсурд.... Вхожу вплотную в пазлы старых улиц
Слегка потрепанными пазлами души; Ночной порой иду домой, сутулясь; И воздух ласков, словно нежный крепдешин. Желток ума скользит по сковородке. Я без закуски в этот вечер выпивал. Портвейн дешевый, что смешался с водкой, Штормил, как Айвазовского девятый вал.... Ты реально думаешь, автор тебе что-то должен? Да *** там. Ни смысла, ни надежды, ни гладкой тряпки, чтобы вытереть твои сопли. Он не твоя батя, не твоя гуру, не твоя мать-тереза. Он пишет, потому что иначе он сам сгниёт изнутри. Писать — это не услуга....
|
