Марк Лошкевич

***
Я знаю, что кошки
Добрее Басаева.
Но ел ли Басаев ежей?
Темненьким утром
В деревне Сараево
В моем детском животике
Стало темней.
В детстве ты —
Всего лишь свидетель
Теракта обычного
Или же молока.
Нас лижут коты —
Им нравятся дети....

Если бы в крафтовый бар зашел Гитлер, я бы с места не двинулся, наверное. Продолжил бы пить свое ебучее дорогое пиво, пялиться в красивый стакан напротив. Возможно, помог бы этому гребанному фашисту с пальто – так бы мне был безразличен Гитлер! Я женат на еврейке с бледной кожей, после парикмахерской стыжусь пропорций своей башки, в лет одиннадцать понял плюсы порванной крайней плоти....

***
Вся улица в дожде.
Манерничать, кричать
Она так быстро научилась!
Бездарна улица моя.
В начале мая
Приснились мне
Все старшие кенты —
Они привыкли отвечать
За дело, фразы, матерщину,
Я быстро перенял их говор и шаги....

...

На Юности старуху за пятьдесят
сбила медная копейка,
я как раз пропустил светофор,
задумался над чем-то.

Лук в авоське, коровьи консервы,
хлеб, капуста, свежая бумага зева,
зелень, кетчуп, острая морковь.

Я рифмую кровь — любовь,
и думаю над чем-то....

кого ты хочешь наебать, троллейбус девятый?
кому нужны черепашьи твои тралли-вали?
когда в девятнадцатый восемьдесят пятый
ты кружил над другими дворами

что ты хочешь от нас, сука синяя?
под кожей отцов еще живет кожа твоих сидений
под проливным дождем тебя когда-то ждала Россия
но пассажиры твои давно уж уснули и поседели

чего ты здесь ждешь, ты, ржавая дылда?...

толика больше нет
толик — гербарий
толик — мой бывший сосед
толик — татарин

толика больше здесь нет
стучаться к нему — больше не варик
толик в татарской земле
хлеб прикрывает стопарик

нет больше ебучего шороха
черви отсюда всё вынесли
от ножа и от пороха
запах про светлые мысли:

я беру с квасом беляш
беляш хорошо прожарен
беляш — он в каждом из нас
в каждом есть мертвый татарин....

//

Осень надевает траурный чулок,
И зонт стреляет в переходе.
И не с похмелья, видит бог,
я пью из лужи в подворотне.

На вкус и запах лужа дрянь,
В ней детство спального района.
И в небе вертит кругаля
Воздушный змей какого-то гандона....

Декабрьский простор в заливе сравни летнему гардеробу. Сквозняк в кармане дрочит последнюю мелочь. Застывшая волна над Волгой в форме гроба, накрыться бы ею и под ракушки лечь.

Я бутылка зеленая из под портвейна, пусть в меня кинут записку или двустишие....