Барагозина

Осточертело до смерти пальто.
Весна, похоже, снова под арестом.
Любовно-охмурительные квесты
Конкретно отодвинув на потом.

На низком старте затекла спина.
Ещё чуть-чуть и залегаю в спячку
В своей норе, распотрошив заначку

Ну, здравствуй, шляпник,
здравствуй, старина....

Святые дни.
Агентство добрых дел
С раздачей флаеров спешит. –
Весна скабрёзна. –
В церковных винах нотка чистой лжи.
Забытый ужин на плите.
Я буду поздно.

Я буду там, где принято едва
Снимать всё наносное до фанеры,
Где пустота и скупость на слова
сойдёт за пуританство и манеры....

А ты хорош.
В награду за труды,
Дипломы и достигнутые цели
Старуха Фрай рецепт тебе нацедит
Из воздуха и прочей лабуды
На вечность. –
Отрываю от груди. –
Бери, счастливец.
И беги отсюда.
Готовь безукоризненное блюдо,
Пар выпуская через бигуди....

От сглаза прячу фигушку в карман.
Мне дико прёт. –
Слетая в шахту лифта,
Играем в ножички, захлёбываясь дрифтом.
И откупом удачи, mon charmant,
Мне яблочка надкушенного мало.

История сошла бы за роман,
Но что-то не заладилось с финалом....

Заскулило чего-то,
задёргало под ребром.
Вслед за летом тоска
на дверных сквозняках
качается.
Я тебе двести грамм на рябине,
а ты мне про
запоздалое чувство к начальницам.

Про-
листать календарь
до закладки в потёртую новь,
там, где каждый из нас
приспособленный и уютный....

Такое лето. Грёбаный июль
С потёртым небом в едкую полоску.
Капоты, полированные воском,
В помёте птиц как в дырочку от пуль.
И вечный дождь. И рвутся на ветру
Зонты из рук и нежный цвет с акаций.
И градусник завис на плюс тринадцать....

Жестокий май.
По одному и строем
Гоняя нас, увязнувших во лжи,
В упряжке затянувшихся гастролей,
Осточертел, родной, тебе?
Скажи,
Что бабочки, слетая на отмашке,
Как цели с чётким ракурсом беды
На масках клоунов, накуренных «казашкой»
Не я и ты?...

Здесь теперь тихо.
Но оснований вполне
Не разменять на дешёвый сезонный хит
То, что досталось вровень тебе и мне:
Эти её живые ещё стихи,
Чуть угловатые, вязкие как хурма,
С запахом кофе, истерики и kenzo…

Вместе, наверное, проще сходить с ума?...

Благодарю профком и небеса
За лёгкий грипп
И отдых, что оплачен.
Читаю Ларссона и дуализм в глазах
Больших кошачьих.
Пью крепкий чай и бледную луну
Едва качаю
Под Типси Тип и робкую весну
Её ночами.
Пуская всех, кто будто бы живёт,
Имея право,
В моём бреду под аспирин и мёд
И спирт с агавой,
Вдруг понимаю, что вот я –
Звезда
И, подчиняясь космоса законам,
Плыву под охеревший взгляд кота
Куда-то там в туманность Ориона....

Ни покоя
Ни боя
Ни края.
Опять на мели
Зависаю над миром в чужих сиротливых астралах
У расстрельной стены не хватило последнего «пли»
Да и жить было, в общем-то, мало.
Да и верить как будто бы не во что.
Всё миражи
в потемневших от потных ладоней окладах....