Напополам

Невеста Аллаха окончила сборы;
Кровавой зарёй освещалась картина.
Сейчас вспоминались побои, укоры,
бессмысленность жизни без мужа и сына.

Поправила пояс судьбы безучастной;
Молитвы слова вырывались из сердца.
Она родилась изначально несчастной…
Страданием закрыта душевная дверца....

Ничего не сложно в мире этом,
всё упрощено до бытия.
От поэта требуют поэта,
И поздняк метаться на углях.

Нечего смотреть в небесны выси,
струны рвать души о бренность тел.
Если ты поэт, то вознесись-ка
над материальным в беспредел

рифмою, запив кровавой Мэри –
водка с кровью, и не закусив....

Конец очередного сентября.
Листва подобно чужеземным флагам
дразнит колором, честно говоря.
И солнце заползает сонным крабом
за облачные рваные края
над всем знакомым старым Петроградом.

Очей очарование ни в первой!
Писать стихи – чего же еще боле?...

Небо, наконец-то, расплакалось:
Бог веками слёзы копил.
Место сердца скрою заплатою;
Птица вырвалась из груди.

Затаилась в частом терновнике,
там её никто не найдёт.
Мы с тобой горе-любовники…
Бессердечность гнёзда не вьёт.


....

Когда ликуют пьяные матросы,
на улицах толпа, безвластие, смута,
стрельнёшь по-братски молча папиросу
и думаешь: «Как жизнь сиюминутна!»

И страшно от «Прощания славянки»,
от ребятни с флажками, от бесчестия…
как будто в нас свинцовою морзянкой
летят патриотические вести

с фронтов далёких через океаны…
И Родина не тычет пальцем боле....

Утром в метро поток, как лавина с Памира.
С богом у многих проблемы – не сотвори кумира.
Это не люди – боги, живущие на Парнасе.
За окнами чай не Франция, понятно любому васе.

Высотки. Огни. Красиво невыносимо.
Навязчивая иллюзия обреченного третьего Рима....

Белой гроздью, как сирень, повисла
надо мною ночь в оконной раме.
Сколько в жизни очевидных смыслов…
Мы беспечно их не замечаем.

Гаснут звёзды, люди и столетия.
Свечи гаснут темноте в угоду.
Все живут мечтой о вечном лете;
Бесконечной мудрости природа....

Благороден в Петербурге вечер:
тихо бьют вдали колокола.
Ставят пред Святою Ксенией свечи.
Как невеста, ночь белым-бела.

Фонари, как створки мокрых устриц,
средь листвы о море грезят вновь.
В дождь никто собаку не отпустит…
На мосту ночуют пары львов....

Неотъемлемые романтично-драматические декорации морского пейзажа - обволакивающая со всех сторон, словно мокрая простыня, солоноватая разъедающая влажность воздуха; специфический пропитывающий душу прибрежный запах свежести, водорослей и разложения иных простейших форм жизни;...

Судьбою всё расписано по нотам,
Хоть не Бетховен ты, лабай, мой друг…
Любила я самцов и идиотов -
Одно из двух.

А с возрастом мы мыслим все иначе;
И откровенность, веришь - не цинизм.
По молодости тело много значит:
Такая жизнь....