Напополам

Солнце палит нещадно, словно в отместку снегу;
Серые стены зданий, грязь в пустоте души.
В лужи плюется небо градом слепым с разбега:
эта весна нелепа в глянцевом кураже.
Ни у кого не дрогнет мускул на скорбных лицах.
«Все, отлетался, малый....

Кофе арабское даже в Берлине,
и полицейский в душе абиссинец.
Всё перепуталось в чертовом мире,
нынче сердца что-то вроде гостиниц.

Муэдзин блеет со стен минарета.
Хочется верить хотя бы в кого-то!
Ангелом падшим летит сигарета
в урну, и грусть наберет обороты....

Стране навешан карантин.
Но для поэта изоляция,
как приглашение на паяца,
какое счастье, что один.
Не верь вот этому всему,
заваривая чашку чая,
весну вокруг не замечая,
готовься лучше к худшему.
Всегда есть выход: из себя,
из партии, из этой темы,
из нации…Порой дилемма
яйца не стоит и вождя....

Жизнь – перевёртыш: живёшь и умер.
В каждом скрипит заведённый зуммер
бодрой рукою – Господней дланью.
Все мы болтаемся меж мирами.

Маски и лица срослись веками.
Дружим-воюем материками.
И в пандемию искренне верим -
люди с глазами дикого зверя....

Молчание о святом в разъезжем балагане,
что веселит толпу на злобу королям,
вселяет страх в того, кто золотом в кармане
оплатит и любовь, и двери выбьет в храм.

А тишина порой красноречивей песни,
которую поёт бездарный куплетист.
Зачем рубашку рвать?...

Свет в окошке давно погас;
На плите распустился газ –
огнедышащий злой цветок.
Ведь всему на земле свой срок.

Кофе в турке гюрзой шипит;
Я задумчива, как факир.
Выпью черный и горький яд
твоих губ ночных, Петроград.

И звонков твоих птичья трель
в коммуналку зовет апрель....

К нам весной не возвратятся птицы,
Ведь они к морям не улетали.
Мне давно уж прошлое не снится;
Нет во мне ни грусти, ни печали.

Волны набегают между прочим,
хорда горизонта багровеет.
Рассыпая бисер между строчек
сам себе и Моцарт и Сальери....

Туман пастелью грусти размывал тревоги,
над речкой памяти сгущал чернильную гуашь.
В кафе курил и морщил брови строго
мужчина опытный - пожизненный типаж.

Движеньем благородным тонких пальцев
он кутал молодость в иссиня-белый дым....

Малевич выдумал мой ленинградский двор,
Кошачий запах бьет в глаза прохожим.
Простой жилец – ни кожи нет ни рожи,
Не олигарх, не пойманный – не вор.

Сижу, курю в периметре двора;
и неизбежность быта угнетает.
А небо низко так et cetera…
От прозы жизни кашляю стихами....

Возлюби меня, возлюби…
Ближе нет никого в ночи.
Ото всех меня сбереги,
И не нужно слов. Помолчим.

Тишина эта для двоих.
И Вселенная в том права,
что любовь вовне не звучит.
Что слова, это лишь слова.

Заслужили мы или нет
наше счастье и наши сны?...