Владимир Южный

Сама в себе не познается вещь.
Тогда зачем страданье, чувства, мысли,
И почему, чтобы переосмыслить
Себя, себя же нужно сжечь?

...Когда своё себе уже не нужно,
То пламени не жаль его отдать.
Когда проклятье наполняет душу,
Тогда огнём нисходит благодать....

Ты знаешь, мы ведь тоже были здесь,
Не как сейчас, не горсткой пыли с пеплом,
А так, как ты, как мир вот этот весь,
Как мысль и чувство, как душа и тело.

Ложилось солнце на горизонталь,
И мы вот так же шли домой с работы,
И так же мы смотрели в эту даль,
И точно так же было жаль чего-то....

Слово, Вы страдалец и мучитель.
Слово, Вы пролог и эпилог.
Замолчите, слово! Помолчите...
...Что же Вы молчите, как назло?

…
Что слова?
Ни хорошо, ни плохо.
Что слова?
Не дух, не естество,
То, чего у жизни слишком много,
Никому не стоит ничего....

Жизнь, как подделка из Китая,
Опять врёт профиль, лжёт анфас;
И ничего не упреждая,
Минздрав предупреждает нас...

Всё в этом мире фейк и враки.
Здесь даже (кто б подумать мог?)
Врут указательные знаки
На перекрестиях дорог.

Куда идти, подошва стёрта,
Да и зачем, когда и тут,
На выбор, ложь любого сорта,
Когда в глаза и уши врут:

Гидорметцентр — о потепленьи,
А потепленье — о любви,
Любовь — о божьем проявленьи,
А Бог — о....

...На лице твоём, всё ещё милом,
Отпечатался времени след.
Горе?! Счастье?! Страдала?! Любила?!
Что в активе у прожитых лет?

Что в пасиве, забытая клятва?
Помнишь, что обещали, дружок?
...Фотошоп. Фотошок! Это взгляд твой,
Как клинок в моё сердце вошёл....

Ничего в этом мире высокого нет,
всё утрачено в чём-то и где-то...
Льётся с низкого облака тусклый рассвет,
и не знаешь, как выразить это.

Тяжелеет душа, и не хочет писать
живописно-высокую небыль.
И напрасное дело морочить глаза,
и карабкаться в тёмное небо....

Уже нахохлилась, смолкая,
Синица, снегом скок-поскок.
Большая, круглая такая,
Как яблоко, крыло — листок.
Мы с ней вдвоём. Гуляем парком.
Туда-сюда. Сюда-туда.
Она гуляет кругло, ярко.
Я — уходяще в никуда...
Уже пророчит снежный лепет
Холодный, бело-голубой....

Был дождь виноват. И слова её
капали, падали,
По зимнему стыло, и зябко
осенне притом.
Она говорила, а наху... простите,
а надо ли
Ей эта лиричность его, под
дырявым зонтом.

Она говорила, что в жизни пора
не весенняя,
И то, что пропащая дура –
с таким вот вдвоём....

Так не хочется
льющихся в осень дождей.
Уходящих желаний.
Угасших страстей.
Так не хочется
долгих разлук, расстояний,
и летящих оттуда
тревожных вестей.
Не хочу...
(Вот же сука, как ноет плечо)
Не хочу ревматизма!
Но это не в счёт....

В чашке смесь коньяка
и горячего крепкого чая —
я сижу у окна
и у жизни минуты краду.
А за тонким стеклом,
на ветру головою качая,
белый саван плетёт
хризантема в осеннем саду.
И летят лепестки под окно —
и на сердце ложится
то ли жизни тоска,
то ли смерти невидимый лёд —
будто светлые перья
судьбы перелётная птица
обронила на землю,
внезапно подбитая влёт....