Владимир Южный

Ты знаешь, мы ведь тоже были здесь,
Не как сейчас, не горсткой пыли с пеплом,
А так, как ты, как мир вот этот весь,
Как мысль и чувство, как душа и тело.

Ложилось солнце на горизонталь,
И мы вот так же шли домой с работы,
И так же мы смотрели в эту даль,
И точно так же было жаль чего-то....

Слово, Вы страдалец и мучитель.
Слово, Вы пролог и эпилог.
Замолчите, слово! Помолчите...
...Что же Вы молчите, как назло?

…
Что слова?
Ни хорошо, ни плохо.
Что слова?
Не дух, не естество,
То, чего у жизни слишком много,
Никому не стоит ничего....

Жизнь, как подделка из Китая,
Опять врёт профиль, лжёт анфас;
И ничего не упреждая,
Минздрав предупреждает нас...

Всё в этом мире фейк и враки.
Здесь даже (кто б подумать мог?)
Врут указательные знаки
На перекрестиях дорог.

Куда идти, подошва стёрта,
Да и зачем, когда и тут,
На выбор, ложь любого сорта,
Когда в глаза и уши врут:

Гидорметцентр — о потепленьи,
А потепленье — о любви,
Любовь — о божьем проявленьи,
А Бог — о....

...На лице твоём, всё ещё милом,
Отпечатался времени след.
Горе?! Счастье?! Страдала?! Любила?!
Что в активе у прожитых лет?

Что в пасиве, забытая клятва?
Помнишь, что обещали, дружок?
...Фотошоп. Фотошок! Это взгляд твой,
Как клинок в моё сердце вошёл....

Ничего в этом мире высокого нет,
всё утрачено в чём-то и где-то...
Льётся с низкого облака тусклый рассвет,
и не знаешь, как выразить это.

Тяжелеет душа, и не хочет писать
живописно-высокую небыль.
И напрасное дело морочить глаза,
и карабкаться в тёмное небо....

Уже нахохлилась, смолкая,
Синица, снегом скок-поскок.
Большая, круглая такая,
Как яблоко, крыло — листок.
Мы с ней вдвоём. Гуляем парком.
Туда-сюда. Сюда-туда.
Она гуляет кругло, ярко.
Я — уходяще в никуда...
Уже пророчит снежный лепет
Холодный, бело-голубой....

Был дождь виноват. И слова её
капали, падали,
По зимнему стыло, и зябко
осенне притом.
Она говорила, а наху... простите,
а надо ли
Ей эта лиричность его, под
дырявым зонтом.

Она говорила, что в жизни пора
не весенняя,
И то, что пропащая дура –
с таким вот вдвоём....

Так не хочется
льющихся в осень дождей.
Уходящих желаний.
Угасших страстей.
Так не хочется
долгих разлук, расстояний,
и летящих оттуда
тревожных вестей.
Не хочу...
(Вот же сука, как ноет плечо)
Не хочу ревматизма!
Но это не в счёт....

В чашке смесь коньяка
и горячего крепкого чая —
я сижу у окна
и у жизни минуты краду.
А за тонким стеклом,
на ветру головою качая,
белый саван плетёт
хризантема в осеннем саду.
И летят лепестки под окно —
и на сердце ложится
то ли жизни тоска,
то ли смерти невидимый лёд —
будто светлые перья
судьбы перелётная птица
обронила на землю,
внезапно подбитая влёт....

Душа как берёза – ноябрь – не хватает тепла.
У жизни предзимье, душа замерзая дрожит.
Полоска надреза кору поперёк рассекла,
Но вены берёзы пусты, как и чувства души.

И нет продолженья – усталость, осенний тупик,
Паучий узор никуда не приведших дорог....