|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Владимир Южный О себе: Виртуальный порыв всеобщего литературного идиотизма беспощаден, не пожалел он и меня, шесть лет как графоманю. Одессит, 59 лет, тех. диплом, безработный, родине на хер не нужен, да и где она... есть жена, дочь и мохнатая псина по кличке Волк, что там ещё: книги, рыбалка, водка - хочется всё чаще, пью всё реже - нет былой радости, да и здоровья тоже. В общем, как-то вот так. Контакты: Каменты к креосам Тексты
Душа как берёза – ноябрь – не хватает тепла.
У жизни предзимье, душа замерзая дрожит. Полоска надреза кору поперёк рассекла, Но вены берёзы пусты, как и чувства души. И нет продолженья – усталость, осенний тупик, Паучий узор никуда не приведших дорог....
Она, как бусинка, горошинка,
кто не терялся, не поймёт, одна на свете, одинёшенька, и в однокомнатной живёт. В окошке, вымытые дочиста, лета, как облака плывут. Её уже зовут по отчеству, да только замуж не зовут. Судачат — ишь, какая стала — и не девка, не жена, не мать....
Летит листва с осенней ветки клёна...
Перелетая небо, облетая Летит печаль... В алее задымлённой Огромной кучей тлеет догорая, Отринутое временем и жизнью, Всё то, что было шелестом и граем, Творцом и темой, полотном и кистью... Вновь нимб зонта и капюшона кужель – Ветра всё зябче, а дожди зернистей, И старый парк, он, как и я, простужен, И кутается в рваный шарфик листьев....
А ветер дует.
Пепел летит, кружи'т, На выбор ветру — влажный, сухой — любой. Вот тёмный пепел — чья-то земная жизнь. Вот светлый пепел — чьей-то души любовь. А ветер дует. Пепел кружи'т, летит, То вверх, то вниз, куда-то летит....
Я знаю, что слова не успокоят,
И солнце на закате не такое, И алость на листке – не кровь на ранке, И аист в небе – не печальный ангел. Я знаю, ничего слова не значат, И осень задождит, а не заплачет. А потому – ни в доброго, ни в злого – Не превратится сказанное слово – В живого бога с грустными глазами, И образы не станут образами....
Дождь. Обычный вечерний дождь.
Струйки, капли, вода в горстях. И печаль. Да, печаль... ну что ж, Это право такой пустяк. Дождь, ведь это же просто дождь. А на сердце такая щемь! То ли исповедь, то ли ложь, То ли молишься, то ли врёшь, А откуда, кому, зачем?...
Знаешь, время оно как море,
Чувство — город на берегу: Строим счастье и сносим горе, Дни, как волны — бегут, бегут... ...Этот город мне так же близок, Как он близок сейчас тебе. В дуновеньи ночного бриза, В этих волн беговой волшбе, Он так призрачен....
Опустев, затосковало небо и упало каплей на крыло.
Что-то птичье, оглянувшись слепо, в эту высь далёкую ушло. Снова осень... Листопад скрывает времени усталую шагрень. Высохший листок октябрь срывает в жизни отрывном календаре. Изменив цвета и очертанья, и не объясняя почему, чувственного просит осознанья, что-то непонятное уму....
...Ветер. Листья кружатся под кронами.
Их уносит всё далее... далее... У девчонки рябина под окнами. У рябины девичая талия... Это осень меня заморочила. Завела, зазвала, заманила И добавив дурмана, и прочего, Приворотом хмельным опоила....
Осень. Утро. Оригинал.
Автор: бог. Стиль рельефный, броский. Вид искусства — этюд окна: Опадает листва с берёзки. За подрамник — углы стены: Чёткость линии, прочность скрепа. На сыром полотне видны Свежий грунт и набросок неба. Но, как будто руке в неймёж, Или в донимь душе и глазу, Распустил маросейка дождь Акварель чернозёмных красок.... |
