Владимир Южный

Я слышал звук твоих шагов
И платья тихое шуршанье,
И шепот телефонных слов,
И шорох переодеванья.
По дому вором кралась ты
И дверью скрипнув, замирала,
Тебе хотелось глухоты
И немоты, но ты не знала,
Что обостренным слухом я
Недосягаемое слышал –
Как шёл, по улицам снуя,
Дождь, и косился в окна, брызжа....

Небо.
Раскрашено светлой гуашью,
Эхом дождя.
Радуга.
Выгнула шею лебяжью,
Вдаль уходя.
Мир.
В отражении солнечной лужи,
Летний, босой.
Мальчик идёт. Нет, за руку не нужно:
Мам, я больсой!
Мама.
Улыбка и нежные руки,
Капли воды....

...Безусые, обритые юнцы,
Худые, лопоухие, смешные.
Такие же, как деды и отцы.
Похожие? Да нет же, нет – такие!

Такие же, как тридцать лет тому,
Как шестьдесят, как восемьдесят, двести…
Такие же, аж страшно самому,
И так же, как тогда, вперёд и с песней,

Они идут из вечной тишины,
Такие из себя непоказные,
Герои неоконченной войны....

Опять эта милая женщина,
В этажной судьбе заключенная,
Оконным проёмом очерчена,
В бетонный закат облаченная,

Глядит и глядит в неизменное
Панельных высоток высочество,
А может быть, в обыкновенное
Вселенское одиночество.

К её сигаретному облаку
Мой взгляд прикоснётся нечаянно,
И вновь утомлённо и во'локо
Посмотрит она, отвечая, но…

Но солнце слабеюще снизится
И горизонтально ссутулится....

Миг дежавю — твоей улыбки милой,
Цветов и взгляда, что грустит лучась,
И то, что происходит здесь, сейчас,
Уже всё, с кем-то и когда-то, было.

И вот вернулось маленькой частицей
Любви, печали, музыки дождя,
И вновь уйдёт, чтоб снова возвратиться,
Сто жизней до и сто смертей спустя....

Что за стук? Что за вздох без серьёзных причин?
Майский дождь за окном, вот и сердце очнулось.
Это память любви каблучками стучит,
На свиданье спеша в быстротечную юность.

Посмотрите, на платье раскрылась шлица —
Ох, и ножки! Смотрите, но чур вам, не глазьте....

На природу не наглядеться,
Всё наполнила красота,
До краёв, и глаза, и сердце,
Верх груди и низ живота.

Месяц май молодой, весенний,
Столько света, солнца и... шлюх.
В старом парке цветут сирени
И такая парфюмь вокруг –

В яйцах тесно, в ветровке парко,
В чувствах томно....

Ночь. Непогоды вой.
Ветер с дождем по крыше.
Небо над головой,
Или чуть-чуть повыше.

В небе выключен свет.
Звезды были, да сплыли.
В общем, сошли на нет,
Перегорели. Или

Не было вовсе их,
Светлых таких, блестящих.
Может, мешали и
Сложены кем-то в ящик....

Кто это умер, Господи, ведь не Ты?
Слышишь, вздыхает ветер и плачет ива?
Здесь на погосте голь, и Твои кресты
Сеют рядами – крашено, ржаво, криво.

Видишь, тот, крайний, с номером 43,
Ирисы за оградкой: могила – клумба,
Крест с ангелочком, Господи, посмотри,
Как это мило и безнадёжно глупо....

Ни пышных процессий, ни звучных кантат,
Ни столика у ресторана.
Они на скамеечке в парке сидят,
Светлы и немножечко пьяны.

И кто-то смеётся, а кто-то молчит,
Ладонью слезу утирая…
На клумбе тюльпаны. На клёне грачи.
Сегодня 9-е Мая....