Последние комменты юзера Atlas

Atlas: жару поддай, скучаем

Atlas: поддайте же ханжества, барагозите вполсилы

Atlas: волшебно

Atlas: ЛОЛ

Atlas: Шиш тебе, камнелюб! Это аллюзия на антиквариат:

[i]Atlas 18-02-2014
Прям зоебали без хи-хи слать бесконечные стехи...
Ау, неспящий редакторий, введите чтоле мораторий! Хотя бы на денек-другой, чтобы дрочить другой рукой учились - беспезды таланты, родной словесности гиганты[/i].

Atlas: вот жеш икебана навыков МТА: тут тебе и зачин, за который кастрируют, и развитие через диалог, неестественный кстати, и стишки... ну выдай же ты фактуру через действие, типа " дверь стремительно распахнулась и заплаканная Иришка уткнулась подруге в плечо... помнишь же нетленное: наша няша горько плачет, уронила в речку мячик... нафиг эти коридоы, по которым степенно ходят Штирлицы... тут же переведи нарратив в настоящее время, чтобы поддать сопричастности: "тушь потекла, глаза заплаканные..." это конеш хуита и жарнализмы, но коли взялся размазывать [s]говно[/s] контент по тарелке - старайся, ска!

Atlas: Вчерашний день, часу в шестом,
Зашел я на Сенную;
Там били женщину кнутом,
Крестьянку молодую...

Atlas: Кольцо трамвая, вытрезвитель - Коломны той путеводитель,
Пендикулярно пара улиц и голый сквер с насестом куриц...

Atlas: Мне больше по душе прежние ироничные фантасмагории.

Atlas: Стайл начала нулевых, когда гламур представлялся актуальным дискурсом: торговые марки trade mark@, как реперные точки - маяки, чтобы не потеряться во внезапно открывшейся пустоте бытия.

Atlas: Гладко, но скучно; не читателя автор бередит, а свои окрашенные сантиментами воспоминания.

Atlas: Отринуть тщетные забавы,
Купить портвейна, и в купавы -
В плетение свежее ветвей,
А там налить себе и ей!

Мы дум полны, а им ведь надо,
Чтобы телесная услада
Дополнить мир любви могла,
И пламя страсти разожгла...

Atlas: Всем народовольцам подавай кровавую смуту, ни больше ни меньше.

Atlas: Он не поверил. Он сейчас глух, как тетерев на токовище. А вот когда он вылижет текст до конца, и вместо любви, обожания и золотых лепестков триумфа, вместо всего чаемого, тщательно скрываемого даже от себя самого, он получит клеймо МТА, - вот тогда, задыхаясь от ненависти, захлебываясь от слез, автор примется вглядываться в наши лики, вынашивая планы мести, обретая в том силу и мотив стать настоящим писателем. В нем бездна любви. Но он дарит ее чудовищам. Такой вот хентай.

Atlas: Долг поэта - отравить сознание другим; чтобы люди страдали не только телесно, но и духовно.

Atlas: Ракушечка, "да, нет и деньги" - для женщины слишком короткое заклинание; я так думаю.

Atlas: Все когда-то мечтали быть писателем, который лежит голый в кокаиновом угаре и пытается раскурить сигару стодолларовой купюрой. Рядом топчется редактор с портфельчиком денег, и ноет: "Драгоценнейший вы наш, яхонтовый... не погубите! Напишите что-нибудь".
В этих сладких грезах успех намотан на рулончик, как в туалете - отрывай сколько хочешь! Кругом легкомысленные женщины, а за окном, - за высоким стрельчатым окном личного замка сидит заводная чайка, выкованная китайскими гномами из чистого золота. Чего там Фрейд говорил про деструдо, вытесненное в подсознание?
Хе-хе...

Atlas: Ишь ты какая, вся в ракушках.

Atlas: Во сне она взяла меня за руку и положила себе на живот. А я хотел потрогать грудь. Мы поспорили, потом поругались - она ударила меня по щеке, а я ударил лопатой. Она лежала красивая и благостная. Улыбка не сходила с ее губ, казалось, она подглядывает в щелку неплотно сомкнутых век и усмехается гимну любви, от которого случаются мозоли на ладонях...

Atlas: Зло имперсонально, это доктрина. Патамучта велико искушение уничтожить соперника необъективностью. Если желать автору развития, надо распнуть хваливших его доброжелателей на крестах вдоль творческого пути. Чтобы он, не поднимая глаз, скорбно влачился мимо гниющих трупов к вершине Кальварии, где будет обезглавлен во имя искусства.