Утром-trip

Автор: не жрет животных, падаль Посвящается как минимум шести из семидесяти двух…
Так вы и уехали...
_________________________________

На улице оказывается очень холодно.
Я озяб, и пытаюсь потуже завернуться в пальто. Когда такой холод волнами пробегает по телу, хочется завязаться узлом, так чтобы даже взгляд был обращен внутрь. Там, внутри есть на что посмотреть: сейчас, здесь, привычная мизансцена: абстинентное майское утро распадается в моей крови на миллионы таких же утренних воспоминаний. Судорожный холод, заставляет кровь густеть и делает ее бег по венам замедленным, так, чтобы я смог все детально рассмотреть – практическая химия, естествоиспытания своего организма.
Сколько ты вынесешь? На сколько тебе хватит сил в этот раз и сколько нужно, чтобы задушить мысль?
Дрожа от холода я выхожу на Садовое, ловить аппарат до дома. С усилием вытягиваю руку, как будто погружая ее в кисель, вязкий и трудный утренний воздух города, который, не смыкая глаз, наблюдает за моим поведением.
Я стремлюсь к простоте, к инстинктивной простоте, где не нужно обдумывать действия.
Сегодня я подошел к ней еще ближе. Метрами дорог и миллиграммами инъекций, стеклом душеспасительных микстур, пластиком карт и белизной снега. Моя короткая жизнь – короткий отрезок, маленький химический опыт над реакцией крови.
Становится еще холоднее.
Я сажусь на заднее сидение остановившейся машины. Водитель все понимает, ему не до меня – развозить по домам таких как я - его тяжелая работа – не фыркая, не отводя взгляд, уставившись на дорогу, волнуясь о том, как бы не стать похожим на меня. Никаких немых сцен – бытовая телепатия, он знает, что мне есть чем расплатиться - я знаю, что он доставит меня туда, куда нужно. Идеальные отношения, дистиллированные и очищенные от двусмысленности, которую обычно вносят слова, эмоции, чувства и всякая такая хуйня.
Я морщюсь и поеживаюсь от холода, который пробегает от поверхности задних кресел и, кажется, проникает под пальто, ложась на кожу неприятной слизью чужих машин... слюни дьявола, йопта…
Я откидываюсь на спинку и смотрю в пыльное окно. Экскурсия по моей памяти – ретроспектива мест и явлений моей жизни. Здесь я потерял, там нашел, здесь выиграл – там проиграл – моя цель сегодня потерять все это, забыть ощущения, обесценить мысли и лишить их тела. Когда в твоем теле разбегается и застывает в героиновой пропасти мозговое электричество кокаина, когда скорость мысли упирается в нежелание думать – ты, как никогда веришь в материальные основы бытья и в то, что твои бывшие переживания лишь особая пропорция веществ. Ничего святого, мы – просто химики новой эры, которая слишком быстро заканчивается нашими жизнями.
Водитель, не оборачиваясь ,спрашивает меня, почему я такой мрачный.
Мне лень говорить – и я просто пересказываю мысли.
Он многозначительно кивает, я ухмыляюсь – куда тебе, ишачнику, понять, что чувствую я, когда путь пройден и когда не осталось вопросов?
Он не похож на типичных столичных таксистов, но это не меняет моего настроения и не сказывается на желании говорить.
Прикуриваю. Огонь зажигалки даже не обжигает пальцев
Пепел падает мне на льняные брюки Бальдессарини, якобы сделанные вручную. Маэстро считает, что дорогие брюки даже мнутся благородно. Я думаю, что человеческие жизни устроены также.
Вокруг глаз в зеркале заднего вида появляется паутина морщин – улыбается водитель.
- эти брюки стоят больше твоей колымаги – говорю я, даже не желая слышать ответ.
- забудь, что они скажут о тебе, твои брюки – я знал, что он высрет что-то похожее.
- а кто может рассказать о тебе?
- Мне не нужно, чтоб обо мне много знали – отвечает водитель, а я не вижу его глаз в зеркале и не могу понять с какой интонацией он это произнес. Я чувствую, что мое самолюбие задето, но сейчас мне плевать.
Мы оба спокойны, потому что знаем, что минуты нашей дороги ведут к цели, где не будет нас, а будут только Я и Он по своим делам.
Расскажи о себе, кто ты? – внезапно говорит он мне.
Я не люблю такие вопросы по ряду причин: с какого хуя мне трепаться о себе и своих достижениях первому встречному, а во-вторых, всегда смешно наблюдать за тем как люди, услышавшие такой вопрос начинают судорожно припоминать такие факты своей биографии, которые больше всего потрясут собеседника. У меня таких воспоминаний нет, таких как я – миллионы.
Я молчу.
Ты считаешь себя хорошим, человеком или плохим? – не унимается рикша.
Никаким, сука – меня злит такое навязчивое поведение и готов забрызгать слюнями весь салон выкрикивая свой протест – отъебись!
Но я думаю, что хорошего и что плохого можно сказать обо мне.
Моя жизнь похожа на телефонный справочник, каждая страница – новые люди – все, что мне нужно – телефонный номер, мне не до расслабленного общения, мои вопросы целесообразны – есть или нет, да или нет. Мои диваны пылятся, а в карманах дорогих костюмов не задерживается наличность, я не помню цвет глаз своей последней подружки. Что там подружки, я не помню как на меня смотрела мать.

Моя жизнь не похожа на дорогу, потому что, оглядываясь назад я не вижу своих следов.

Он уже не ждет ответа, он улыбается, так как будто все понимает…
У меня нет сил злится. Мне холодно и я отворачиваюсь
Жалеешь о чем-нибудь? – снова говорит он.
Блядь, может все это мысли в слух и я на самом деле произношу то, что крутится в голове, поддерживая разговор. Как иначе объяснить его долбанное любопытство.
О том, что сел в твою машину… - выцеживаю из себя.
Его лицо не выражает удивления, так как будто он слышит такие слова каждый день по тысяче раз. Я очень устал, я шарю по карманам и пытаюсь найти хоть что-то из вчерашнего арсенала: амфетамины, стимуляторы, хоть что-то... нащупываю какие-то таблетки и, не глядя, запускаю их в рот. Холод тем временем, сковывает каждое движение. Обсуждать это с водителем желания не возникает.
Он поворачивается ко мне и глядя на меня по-отцовски строго и вместе с тем нежно говорит:
- чего от жизни-то тебе надо?
- сдохнуть – в этих словах я уверен, их он уж точно услышал, я приложил для этого все усилия.
Машина стоит, как ответ. Последняя реплика на сегодня.
- приехали…
Я с трудом выхожу, глаза слипаются так, как будто полны раскаленного песка, все тело болит. Не могу привыкнуть к этому. Хотя знаю, что так будет.
Я понимаю, что не заплатил…еще интересней то, что не сказал куда ехать
Не знаю где я, но здесь наконец-то тепло…
Жарко…
Мне кажется, что я охвачен огнем…
Я оборачиваюсь, пытаясь изобразить на слепом лице мину удивления…
Я вижу себя.
Я лежу на холодном кафельному полу. Из моего носа течет кровь…
Я понимаю, куда я приехал
Здесь очень жарко
И холодно здесь не будет никогда…
Он знал, что мне есть чем расплатиться.
___________________________________________
Не жрите жывотных – они вас тоже не любят