|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Палата №6:: - Марш пролетария отсюда 
Марш пролетария отсюдаАвтор: Какащенко
[ принято к публикации 13:23 01-08-2006 | Спиди-гонщик | Просмотров: 247]Всюду параша-буржуи насрали! В лес не зайдешь:под кустами охрана, Стонет от джипов лесная поляна. Встань ,пролетарий,на грозное дело! Хуй свой мозолистый высунь,брателло! Насцы в котелок ,попрокалывай шины, Нехуй иметь дорогие машины! Глянь,пролетарий,нас вокруг дохуища! Ну а буржуев отсилы три тыщи, Если насрем всей толпой им под виллы Хуй они выплывут!не хватит силы. Ручки дверей вазелином намажем! Все напрвленья неверно укажем! Везде разбросаем арбузные корки. В вина заморские высыпем хлорки. Если ,буржуй,заебала икота Знай,мудозвон,это наша работа! Если запор,не стоит с секретаршей Значит товарищи наши на марше! Теги:  -3 
Комментарии
Какащенко: Если запор,не стоит с секретаршей Значит товарищи наши на марше! Будем листовки четать и песать... Чтоб в результате хуй отсосать рррргаф-гаф-гаф! Еше свежачок - Подследственный Муханько, господин инспектор! Конвоир взял у стены темный стул, посадил на него Муханько, завел ему руки назад и защелкнул наручники. Муханько внимательно огляделся. Выкрашенные в голубой цвет стены, белоснежный потолок с двумя голубыми поперечными балками, чистое окошко под потолком, полное света и далекой свободы, полированный стол, массивный ореховый шкаф, этажерка с аккуратной стопкой документов, на правой стене – круглые часы, под ними – Ментальная Машина, на лев...
пятидесятые
на полотне Эль Греко изображён горящий куст марихуаны на кладбище при лунном свете обряженные в саваны и шляпы агенты разных мировых разведок палят друг в друга тыкают ножами холодная война идёт как надо воруются военные секреты шифруются дебильные посланья и вместо крови из распоротой аорты фонтаном хлещет цианид на белые манжеты взрыв запонок огонь ошмётки плоти ударом пальца в глаз убит очередной невольник чести блондинка в дезабилье прячет бо...
Он всё время недоволен. Всем. Но больше всего он недоволен мной.
Посуду я не так мою, не тем средством, вытираю плохо, воду разбрызгиваю. — Сам мой! – говорю ему. — Твоя очередь, – отвечает, – тебе и страдать. — А когда будет моя очередь жаловаться?... Лицо его, напоминало лицо мертвеца. Обтянутое бледной почти прозрачной кожей. Тусклые глаза, словно отблеск луны в глубоком колодце. Только лишь душа его еще чего-то стоила. Свет шел изнутри. Поэтому он был до сих пор жив.
Каждый, кто делал ставку, делал её на его смерть.... |
День твой последний приходит..."/с - по моему не хватает этих строк, хорошо бы вписались.