|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь:: - Меланхолия 
МеланхолияАвтор: чепидос
[ принято к публикации 14:05 16-09-2006 | Бывалый | Просмотров: 339]Их пытаться искать? – не хватит времени Тогда что остается? Ждать счастливых билетов, Или жизнь помаленьку свою разменивать? А что дальше, что ждет нас за тем поворотом? Будет ли справедливость цениться со временем? Когда выплатим дань суете и заботам? Подозрительность, мнимость сменятся-ль доверием? Но пока в нашей жизни ложь дороже чем правда. В ней давно уж курс евро превышает курс чести, В ней убийцы гуляют, заплатив адвокату, Ну а жизнь человека стоит долларов двести. И уже потеряло смысл слово «свобода». Посмотри в словаре – там пустая лишь строчка. А в изданиях модных, последнего года Расшифровка идет: «Деньги, власть», - и все, точка! И вабще наши цели, все, к чему мы стремимся – Истинный идеал, или просто нажива? Та, в борьбе за которую никогда не сдадимся, За что будем бороться, пока будут силы. Теги:  0 
Комментарии
#0 15:28 16-09-2006Einsturzende Neubauten
Бля, Сань, отлично. Хорошо, но на слух наверняка еще лучше воспринимается. Зачёт Понравилось. Александр б/п молодец Все тебя тут хвалят, Да и я в восторге, Но я завидую! Меня например все Обосрали! Откуда такие мозги? Еше свежачок
Уехать в деревню, не сложная тема
Смотреть, как колышется летняя рожь Кормить двух собак, сок березовый делать Да ждать, когда грядки зальет новый дождь. Когда подустанешь - ты щучкой на сено И думаешь жизнь многогранна под час Как Пушкин ты в ссылке, а лучше Есенин В зубах две соломки, да мягкий матрас.... Я не схожу с ума, всё это ложь - Поклёпы, наваждения, неправда Но только лезет, гадко лезет, всё ж С очков упавших чёрная оправа Простой пример: Я стал настолько плут, Настолько, что в упор не замечаю.. Я ссу на пол, на стены, ссу я флуд А годы жизни калом отмечаю Не видно дна в зеркальной пустоте В него гляжусь, и смыслом наполняю Но чую тянут, тянутся ко мне - С железным звуком, страшные трамваи Я не схожу с ума - вхожу в режим А что не интересно,... Я плавил лед в московских лужах,
И горьких слез искал в дожде. Мне не нужны. И я не нужен. Здесь все не то и все не те. Я растворялся в шуме ветра, Мне скрипка пела в темноте. Я был, желающий Деметру, Крестьянин, спящий на траве....
Снова отлив.
Берег вскроется бритвами глаз, Серый хрусталик на дне станет зрячим на час, Окаменеет отвергнутый небом калым, Белого моря хрусталь переплавится в дым. На́ берег спустятся из облаков чужаки Драить песками до блеска свои котелки, Гранками вымерших книг подберут и сожгут - Белый от соли плавник и крошащийся трут.... Лежит на дорогах трупозная слякоть...
Война это хроника. Даже не проза. Поэзия жмется, не в силах заплакать, Россия живет в ожиданьи мороза. История врет земноводным в угоду, И воры застыли в объятьях народа, Забывшего ад сорок первого года, Поющего гимны победы и оды.... |
