Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее

Литература:: - Метеорологическо-философский очерк.

Метеорологическо-философский очерк.

Автор: Femme fatale
   [ принято к публикации 12:59  30-06-2003 | | Просмотров: 581]
Люблю грозу в начале мая...
Ф.И.Тютчев

С утра коллектив метеорологов встал явно не с той ноги, но судя по их прогнозам, неясно, они встали или что-то постороннее у них с утра встало и не самым лучшим образом повлияло на их умственную деятельность. По крайней мере, я поняла всё происходящее именно так.
Обещали ясную, солнечную погоду... Какая, на хуй, солнечная погода??? Мерзкая, сраная погода, начиная с трёх часов. Вечера. Ощущение, что на небесах некие мудаки устроили слив канализационных отходов, и не на Марс, не на Венеру, а на Землю. За какие грехи???
Высовываю язык в форточку. Руку побоялась, потому что надо будет её облизывать, а она грязная, с утра не мытая. Мало ли какие глисты наползут, и будет у меня жопа не в жопе, а во рту. И стану путать, то ли меня в рот ебут, то ли в жопу. В общем, хуйня абсолютная выйдет. На язык накапало, я и обломалась, ибо не канализация, а вода как вода оказалась.
Ладно, всё было бы пиздато, но вдруг наебнулось следующим образом: вижу я, что по нашему металлическому карнизу прыгают белые шарики размером с собачьи яйца. Я в анатомии не разбираюсь, вот и пришлось напрягать мозги. Некоторые говорят: град с голубиное яйцо. А чё они, видели яйца у голубя??? Я и то со своей дальнозоркостью ни хуя не увидела. С собаками, с ними полегче, у них хоть чё-то видно. Академики сраные. Отошла от темы... fuck me, peaceful russian people.
Рикошетят эти яйцеобразные градины и прям по моим стёклам. Идиотское чувство, как будто какая-то поднебесная дивизия начала артобстрел. Чёрт, такого сумасшедшего града я за последние пять лет в истории области не помню. Напрашивается мысль: эй, чувиха, а мож тебе всего четыре?! Эту мысль я сразу и беспощадно отметеливаю пинком под зад к чёртовой матери.
Мощный раскат грома. Ремонт там на небе затеяли, что ли? Так и представила себе: Ангел. Взвалил на свои хрупкие плечи бревно. Пошёл его обтёсывать. И вдруг. Пролетает душа миловидной грешницы. У ангела встало по полной. От изумления ангел роняет бревно. Прямо на член. Член ломается. Гнётся. Хрустит. Синеет. С жутким матом ангел, забыв, что он ангел, ампутирует себе повреждённый орган. Грешница подбирает, если можно так выразиться, трофей, суёт его в место назначения и с выражением оргазма на лице летит дальше. У них на небе - личная катастрофа, а на Земле - гроза. Похоже на какой-то древний миф, но...Но жизнь продолжается.
Ситуация становится стремнее. Стёкла сотрясаются, и по ним медленно текут потоки прозрачных соплей. Да, тяжело смотреть на мир через розовые очки, ещё тяжелее - через решётку, но чтобы через сопли?! Игры разума какие-то. Ещё минуту, и в форточку залетит зелёный змий или, по крайней мере, зелёные человечки.
Гром и молния. Ещё одна молния. Ни фига, кроме них, не слышу, ибо стою прямо у полураскрытого окна. Стоять надоело, иду на кухню. Открывшаяся картина, и это мягко говоря, не радует ни один глаз, даже гипотетически существующий третий. Кошка Маркиза сидит на столе и размахивает своим засранным хвостом по моей тарелке с уже не моим ужином. По лоснящейся маркизиной жопе понимаю: ещё как минимум полчаса не жрать нормально.
Принимаю решение: ужин на хуй, кошку на пол. А вообще Маркиза значит блядь из интеллигенции. То есть с виду интеллигентная, в душе блядь блядью. Так оно и есть. Обиженная Маркиза воздымает хвост к небесам...
Беру униженную и оскорблённую на руки. Иду к окну. Не из садистских побуждений, что покажется вам странным.
Кошка поднимает свой нос и обоняет меня. Новый удар грома. Молния - за компанию. Маркиза, бля, взмяукивает, чуть не срётся мне в вырез футболки и вцепляется когтями мне прям в правую грудь. Кто из нас теперь блядь - я не знаю, в мозгу вертится одно слово: блядь, блядь, блядь, блядь. Мой дикий вопль... Всё, пошла переодевать футболку. Дождь прекращается. Сопли застывают. Скучно становится... и кошку на хуй. К Ваське с этажа сверху.
Прошло два часа. Выглядываю в окно. Грязь, море разливанное. Летят и срут на лету маленькие птички.
Иду к телефону, набираю знакомый номер. Короткие гудки. На хуй телефонистку. В записной книжке бардак, ничего найти невозможно. А, нет. Натыкаюсь на недавние записи. Оказывается, мне кто-то назначал встречу в полшестого.
С тихим, но матерным криком души одеваю что попало. Тушь размазалась, волосы растрёпанные. Хуй с ними.
С трудом держусь на каблуках. Передо мной две дороги: одна относительно сухая и длинная, другая грязная, но прямая. Аксиома из первого класса: по прямой всегда короче. Вляпалась в грязь. Сломала каблук...
Каблук на хуй. А другой, бля, целый. Бабка с семечками смотрит с непониманием: чё ж ты, доча, тут комедию ломаешь?.. Иди в ремонт своё фуфло отдай.
Прислонилась к стенке. Эх, никто меня уже, наверное, и не ждёт. **** же не такой мудак, чтобы плыть ко мне по грязи через полгорода...И никакого секса он от меня не добьётся. Даже если придёт. Не путана - в грязи трахаться.
И выгляжу я как с панели. Это же меня надо в ремонт. Снимите меня, кто-нибудь...И пошлите на хуй. К чёртовой матери. У них там теперь евроремонт. А в моей халупе - хуже, чем на том свете. Всё вшиво...А, впрочем, не всё.
Иду до мастерской. Поймала-таки телепатический сигнал от бабки с семечками. А ведь весь наш мир - огромная мастерская, куётся чьё-то счастье, обрываются жизни, создаются репутации, рушатся надежды...
Кружится голова...Нет, падать в обморок не буду. Мчится карета "Скорой помощи"...и хорошо, что не ко мне мчится. Это же моё личное дело, спасать меня, не спасать. И не у каждого личное дело - уголовное.

P.S. Мелкое моросилово капает мне за шиворот. Похоже на пытку в старорусском стиле. Непонятно за что. Домой иду хромая. Тот, кто, может быть, ждал меня на набережной - дождётся завтра. Все мы кого-то ждём, но часто приходит не тот, кого надо...И чувствуем себя, как старые унитазы, которые где-то в глубине бачка думают о великом будущем, а получают неизменное говно. Эх, люди, скажите спасибо, что мы не унитазы!.. Ладно, не хотите - я за вас скажу и на этой оптимистической ноте завершу своё повествование... А Тютчев...к нам на курорт не ездил, и, значит, нашей грозы не видел. Ему легко было рассуждать. Хотя, честно говоря, у нас не курортный город, да сейчас и не май на дворе. Всё, пока.


Теги:





1


Комментарии

#0 14:25  30-06-2003Херба    
Очень смешной креатив. Смеялся долго, особенно над фразами "Каблук на хуй", "И чувствуем себя, как старые унитазы, которые где-то в глубине бачка думают о великом будущем, а получают неизменное говно."
#1 15:06  30-06-2003Полпот жив    
".....и будет у меня жопа не в жопе, а во рту. И стану путать, то ли меня в рот ебут, то ли в жопу...."

Гыыыыыыы!

Кстати в первых восьми абзацах "хуй" имеет место только один раз (правда имеется еще сломанный ангельский член), в следующих - аж целых шесть.

Короче, " Снимите меня, кто-нибудь...И пошлите на хуй."

А ваще ржал.

#2 19:30  30-06-2003Шилов    
по прочтению неудержимо захотелось помыть руки
#3 09:31  01-07-2003Femme fatale    
Гыгыгы...писала это в состоянии пьяного угара...
#4 12:19  01-07-2003ЧЁрный Батон    
Креатив седативного действия. Не ржал, не смеялси, не плакалъ.

"Стёкла сотрясаются, и по ним медленно текут потоки прозрачных соплей" - БОТУЛИЗМ

#5 14:20  01-07-2003Лавейкин    
А вырастет ли у ангела новый хуй?

"Выглядываю в окно. Летят и срут на лету маленькие птички." Ишь, бля, глазастая какая.

#6 15:39  01-07-2003Эдуард Багиров    
Однако.

Хорошо.

А можно чего-нибудь написать не в пьяном угаре? Что ж это получится?

#7 15:53  01-07-2003Kambodja    
надумано и скучно
#8 18:10  01-07-2003Kpысуцкий    
Главное шоп на тусе нормальная погода была... На тему крео - написано вроде складно.
#9 08:29  02-07-2003Sundown    
Нормально.
#10 09:45  07-07-2003Femme fatale    
А вот если написать чего-то не в пьяном угаре, это будет про любовь. Не хочу много писать про любовь.

Комментировать

login
password*

Еше свежачок
13:43  18-06-2018
: [2] [Литература]
Давайте рассмотрим известные нам направленья,
куда обычно змеевидно петляют дороги,
и возьмём, к примеру, богом забытое селенье
Богородицк, но не будем к нему слишком строги.

Когда-то в Богородицке родился Никифоров Вася,
что пьёт по будням, а по выходным изрядно квасит;...
19:24  17-06-2018
: [11] [Литература]
Смотрел на улицу и злился,
Из окон ветхого жилья,
А после взял да и женился
Не понимая нахуя

А брат евойный тот напротив
Тот был отпетым бобылём
В соседнем доме жил, напротив,
Вознаграждал себя рублём

А младший, ну, который Ваня,
Так тот работал в шапито
Держал лягушку тайно в ванной,
Не догадался чтоб никто

А если праздник иль получка
Все братья ехали на пир
Бухали в бойлерной, там лучше,
Папаня в ЖЭКе бригадир

Там и встречал их некто...
15:29  11-06-2018
: [24] [Литература]
День на вечер походя поменян,
Стайки мыслей гадят понемногу.
Облаков варёные пельмени
Выливают тени на дорогу..

Жизнь кипит, конфорки заливая,
Город жрёт и ртом хватает "сотки",
Дребезжат по улицам трамваи,
Точат зубы злобные высотки....
00:44  10-06-2018
: [4] [Литература]
…Ризван быстро освоился в кресле Главного на Совещании (вообще, сразу дал понять, кто тут главный, последним в зал вошел, уже после того как все, и делегация, и подчиненные по местам расселись).. конференц-зал большой, просторный, всем, чем надо оборудованный, и акустика тебе, и микрофоны, и освещение, и потолок светящийся, совещайся на здоровье....
09:41  08-06-2018
: [21] [Литература]
*
Мой друг, итакский флот потоплен -
всем пизда.
Узреть его останки при отливе
под крики чаек можно иногда,
но волны здесь намного похотливей,
чем там, где ты
находишься сейчас,
где ты, борзея, убиваешь скуку,
переводя валюту BYN
в итакский час
и отутюживая стрелочки
на брюках....