Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее

Литература:: - Метеорологическо-философский очерк.

Метеорологическо-философский очерк.

Автор: Femme fatale
   [ принято к публикации 12:59  30-06-2003 | | Просмотров: 423]
Люблю грозу в начале мая...
Ф.И.Тютчев

С утра коллектив метеорологов встал явно не с той ноги, но судя по их прогнозам, неясно, они встали или что-то постороннее у них с утра встало и не самым лучшим образом повлияло на их умственную деятельность. По крайней мере, я поняла всё происходящее именно так.
Обещали ясную, солнечную погоду... Какая, на хуй, солнечная погода??? Мерзкая, сраная погода, начиная с трёх часов. Вечера. Ощущение, что на небесах некие мудаки устроили слив канализационных отходов, и не на Марс, не на Венеру, а на Землю. За какие грехи???
Высовываю язык в форточку. Руку побоялась, потому что надо будет её облизывать, а она грязная, с утра не мытая. Мало ли какие глисты наползут, и будет у меня жопа не в жопе, а во рту. И стану путать, то ли меня в рот ебут, то ли в жопу. В общем, хуйня абсолютная выйдет. На язык накапало, я и обломалась, ибо не канализация, а вода как вода оказалась.
Ладно, всё было бы пиздато, но вдруг наебнулось следующим образом: вижу я, что по нашему металлическому карнизу прыгают белые шарики размером с собачьи яйца. Я в анатомии не разбираюсь, вот и пришлось напрягать мозги. Некоторые говорят: град с голубиное яйцо. А чё они, видели яйца у голубя??? Я и то со своей дальнозоркостью ни хуя не увидела. С собаками, с ними полегче, у них хоть чё-то видно. Академики сраные. Отошла от темы... fuck me, peaceful russian people.
Рикошетят эти яйцеобразные градины и прям по моим стёклам. Идиотское чувство, как будто какая-то поднебесная дивизия начала артобстрел. Чёрт, такого сумасшедшего града я за последние пять лет в истории области не помню. Напрашивается мысль: эй, чувиха, а мож тебе всего четыре?! Эту мысль я сразу и беспощадно отметеливаю пинком под зад к чёртовой матери.
Мощный раскат грома. Ремонт там на небе затеяли, что ли? Так и представила себе: Ангел. Взвалил на свои хрупкие плечи бревно. Пошёл его обтёсывать. И вдруг. Пролетает душа миловидной грешницы. У ангела встало по полной. От изумления ангел роняет бревно. Прямо на член. Член ломается. Гнётся. Хрустит. Синеет. С жутким матом ангел, забыв, что он ангел, ампутирует себе повреждённый орган. Грешница подбирает, если можно так выразиться, трофей, суёт его в место назначения и с выражением оргазма на лице летит дальше. У них на небе - личная катастрофа, а на Земле - гроза. Похоже на какой-то древний миф, но...Но жизнь продолжается.
Ситуация становится стремнее. Стёкла сотрясаются, и по ним медленно текут потоки прозрачных соплей. Да, тяжело смотреть на мир через розовые очки, ещё тяжелее - через решётку, но чтобы через сопли?! Игры разума какие-то. Ещё минуту, и в форточку залетит зелёный змий или, по крайней мере, зелёные человечки.
Гром и молния. Ещё одна молния. Ни фига, кроме них, не слышу, ибо стою прямо у полураскрытого окна. Стоять надоело, иду на кухню. Открывшаяся картина, и это мягко говоря, не радует ни один глаз, даже гипотетически существующий третий. Кошка Маркиза сидит на столе и размахивает своим засранным хвостом по моей тарелке с уже не моим ужином. По лоснящейся маркизиной жопе понимаю: ещё как минимум полчаса не жрать нормально.
Принимаю решение: ужин на хуй, кошку на пол. А вообще Маркиза значит блядь из интеллигенции. То есть с виду интеллигентная, в душе блядь блядью. Так оно и есть. Обиженная Маркиза воздымает хвост к небесам...
Беру униженную и оскорблённую на руки. Иду к окну. Не из садистских побуждений, что покажется вам странным.
Кошка поднимает свой нос и обоняет меня. Новый удар грома. Молния - за компанию. Маркиза, бля, взмяукивает, чуть не срётся мне в вырез футболки и вцепляется когтями мне прям в правую грудь. Кто из нас теперь блядь - я не знаю, в мозгу вертится одно слово: блядь, блядь, блядь, блядь. Мой дикий вопль... Всё, пошла переодевать футболку. Дождь прекращается. Сопли застывают. Скучно становится... и кошку на хуй. К Ваське с этажа сверху.
Прошло два часа. Выглядываю в окно. Грязь, море разливанное. Летят и срут на лету маленькие птички.
Иду к телефону, набираю знакомый номер. Короткие гудки. На хуй телефонистку. В записной книжке бардак, ничего найти невозможно. А, нет. Натыкаюсь на недавние записи. Оказывается, мне кто-то назначал встречу в полшестого.
С тихим, но матерным криком души одеваю что попало. Тушь размазалась, волосы растрёпанные. Хуй с ними.
С трудом держусь на каблуках. Передо мной две дороги: одна относительно сухая и длинная, другая грязная, но прямая. Аксиома из первого класса: по прямой всегда короче. Вляпалась в грязь. Сломала каблук...
Каблук на хуй. А другой, бля, целый. Бабка с семечками смотрит с непониманием: чё ж ты, доча, тут комедию ломаешь?.. Иди в ремонт своё фуфло отдай.
Прислонилась к стенке. Эх, никто меня уже, наверное, и не ждёт. **** же не такой мудак, чтобы плыть ко мне по грязи через полгорода...И никакого секса он от меня не добьётся. Даже если придёт. Не путана - в грязи трахаться.
И выгляжу я как с панели. Это же меня надо в ремонт. Снимите меня, кто-нибудь...И пошлите на хуй. К чёртовой матери. У них там теперь евроремонт. А в моей халупе - хуже, чем на том свете. Всё вшиво...А, впрочем, не всё.
Иду до мастерской. Поймала-таки телепатический сигнал от бабки с семечками. А ведь весь наш мир - огромная мастерская, куётся чьё-то счастье, обрываются жизни, создаются репутации, рушатся надежды...
Кружится голова...Нет, падать в обморок не буду. Мчится карета "Скорой помощи"...и хорошо, что не ко мне мчится. Это же моё личное дело, спасать меня, не спасать. И не у каждого личное дело - уголовное.

P.S. Мелкое моросилово капает мне за шиворот. Похоже на пытку в старорусском стиле. Непонятно за что. Домой иду хромая. Тот, кто, может быть, ждал меня на набережной - дождётся завтра. Все мы кого-то ждём, но часто приходит не тот, кого надо...И чувствуем себя, как старые унитазы, которые где-то в глубине бачка думают о великом будущем, а получают неизменное говно. Эх, люди, скажите спасибо, что мы не унитазы!.. Ладно, не хотите - я за вас скажу и на этой оптимистической ноте завершу своё повествование... А Тютчев...к нам на курорт не ездил, и, значит, нашей грозы не видел. Ему легко было рассуждать. Хотя, честно говоря, у нас не курортный город, да сейчас и не май на дворе. Всё, пока.


Теги:





1


Комментарии

#0 14:25  30-06-2003Херба    
Очень смешной креатив. Смеялся долго, особенно над фразами "Каблук на хуй", "И чувствуем себя, как старые унитазы, которые где-то в глубине бачка думают о великом будущем, а получают неизменное говно."
#1 15:06  30-06-2003Полпот жив    
".....и будет у меня жопа не в жопе, а во рту. И стану путать, то ли меня в рот ебут, то ли в жопу...."

Гыыыыыыы!

Кстати в первых восьми абзацах "хуй" имеет место только один раз (правда имеется еще сломанный ангельский член), в следующих - аж целых шесть.

Короче, " Снимите меня, кто-нибудь...И пошлите на хуй."

А ваще ржал.

#2 19:30  30-06-2003Шилов    
по прочтению неудержимо захотелось помыть руки
#3 09:31  01-07-2003Femme fatale    
Гыгыгы...писала это в состоянии пьяного угара...
#4 12:19  01-07-2003ЧЁрный Батон    
Креатив седативного действия. Не ржал, не смеялси, не плакалъ.

"Стёкла сотрясаются, и по ним медленно текут потоки прозрачных соплей" - БОТУЛИЗМ

#5 14:20  01-07-2003Лавейкин    
А вырастет ли у ангела новый хуй?

"Выглядываю в окно. Летят и срут на лету маленькие птички." Ишь, бля, глазастая какая.

#6 15:39  01-07-2003Эдуард Багиров    
Однако.

Хорошо.

А можно чего-нибудь написать не в пьяном угаре? Что ж это получится?

#7 15:53  01-07-2003Kambodja    
надумано и скучно
#8 18:10  01-07-2003Kpысуцкий    
Главное шоп на тусе нормальная погода была... На тему крео - написано вроде складно.
#9 08:29  02-07-2003Sundown    
Нормально.
#10 09:45  07-07-2003Femme fatale    
А вот если написать чего-то не в пьяном угаре, это будет про любовь. Не хочу много писать про любовь.

Комментировать

login
password*

Еше свежачок
Когда от нас останутся стихи,
Ненужные, как пасмурное лето,
Мы выйдем в мир — спокойны и тихи, —
Из пыльных кулуаров Интернета.

Мы станем кормом для слепых червей,
Нас будут пить осины и берёзы,
Мы упадём в объятия морей,
Как синих туч стеснительные слёзы....
23:38  08-01-2017
: [25] [Литература]
Призер конкурса "АПОКАЛИПСИС"

Нельзя сказать что Шаня был олигофреном. До настоящего сумасшедшего он тоже не дотягивал. Хотя лёгкая ебанутость угадывалась с первого взгляда. Просто было у него некое недопонимание этого мира. И как следствие – обоюдное отторжение. Отсюда бытовая неустроенность....
Призер конкурса "АПОКАЛИПСИС"



Деревня Агашкино. Двойная Петля (конкурс, если не поздно).

Щас до деревни Агашкино из Москвы можно долететь на самолёте. Расстояние - восемьдесят километров, минимальная стоимость билета - 123 евро, время полёта 10 минут.
А тогда, в 1986 году, мне приходилось добираться туда сначала на переполненной электричке Москва - Голутвин до ст....
Призер конкурса "АПОКАЛИПСИС"

Отрезая напрочь путь к свободе,
лязгнула решётка в "смотровой".
Злобный санитар сидит на входе.
Я лежу под драной простынёй.

"Вязки" словно змеи впились в кожу,
горло давит как петля "сушняк".
Мне тревожно от тоски до дрожи,
спину давит будто гроб лежак....
20:08  28-12-2016
: [29] [Литература]
она мне сказала бог
сказала богу богово а ты кесарь
так словно бы я грибок
и меня можно просто срезать

вот лежу на боку трясусь
и надеюсь на меня смотрит Иисус
потому что я был безбожник
а теперь во имя её ползу животом по гравию

скажите почему ей вообще так можно
ввалиться в любовь миновав таможню
взлететь на вершину не изгрызя подножья
это же нечестно, неправильно

а!...