Важное
Разделы
Поиск в креативах


Прочее

Литература:: - Метеорологическо-философский очерк.

Метеорологическо-философский очерк.

Автор: Femme fatale
   [ принято к публикации 12:59  30-06-2003 | | Просмотров: 1273]
Люблю грозу в начале мая...
Ф.И.Тютчев

С утра коллектив метеорологов встал явно не с той ноги, но судя по их прогнозам, неясно, они встали или что-то постороннее у них с утра встало и не самым лучшим образом повлияло на их умственную деятельность. По крайней мере, я поняла всё происходящее именно так.
Обещали ясную, солнечную погоду... Какая, на хуй, солнечная погода??? Мерзкая, сраная погода, начиная с трёх часов. Вечера. Ощущение, что на небесах некие мудаки устроили слив канализационных отходов, и не на Марс, не на Венеру, а на Землю. За какие грехи???
Высовываю язык в форточку. Руку побоялась, потому что надо будет её облизывать, а она грязная, с утра не мытая. Мало ли какие глисты наползут, и будет у меня жопа не в жопе, а во рту. И стану путать, то ли меня в рот ебут, то ли в жопу. В общем, хуйня абсолютная выйдет. На язык накапало, я и обломалась, ибо не канализация, а вода как вода оказалась.
Ладно, всё было бы пиздато, но вдруг наебнулось следующим образом: вижу я, что по нашему металлическому карнизу прыгают белые шарики размером с собачьи яйца. Я в анатомии не разбираюсь, вот и пришлось напрягать мозги. Некоторые говорят: град с голубиное яйцо. А чё они, видели яйца у голубя??? Я и то со своей дальнозоркостью ни хуя не увидела. С собаками, с ними полегче, у них хоть чё-то видно. Академики сраные. Отошла от темы... fuck me, peaceful russian people.
Рикошетят эти яйцеобразные градины и прям по моим стёклам. Идиотское чувство, как будто какая-то поднебесная дивизия начала артобстрел. Чёрт, такого сумасшедшего града я за последние пять лет в истории области не помню. Напрашивается мысль: эй, чувиха, а мож тебе всего четыре?! Эту мысль я сразу и беспощадно отметеливаю пинком под зад к чёртовой матери.
Мощный раскат грома. Ремонт там на небе затеяли, что ли? Так и представила себе: Ангел. Взвалил на свои хрупкие плечи бревно. Пошёл его обтёсывать. И вдруг. Пролетает душа миловидной грешницы. У ангела встало по полной. От изумления ангел роняет бревно. Прямо на член. Член ломается. Гнётся. Хрустит. Синеет. С жутким матом ангел, забыв, что он ангел, ампутирует себе повреждённый орган. Грешница подбирает, если можно так выразиться, трофей, суёт его в место назначения и с выражением оргазма на лице летит дальше. У них на небе - личная катастрофа, а на Земле - гроза. Похоже на какой-то древний миф, но...Но жизнь продолжается.
Ситуация становится стремнее. Стёкла сотрясаются, и по ним медленно текут потоки прозрачных соплей. Да, тяжело смотреть на мир через розовые очки, ещё тяжелее - через решётку, но чтобы через сопли?! Игры разума какие-то. Ещё минуту, и в форточку залетит зелёный змий или, по крайней мере, зелёные человечки.
Гром и молния. Ещё одна молния. Ни фига, кроме них, не слышу, ибо стою прямо у полураскрытого окна. Стоять надоело, иду на кухню. Открывшаяся картина, и это мягко говоря, не радует ни один глаз, даже гипотетически существующий третий. Кошка Маркиза сидит на столе и размахивает своим засранным хвостом по моей тарелке с уже не моим ужином. По лоснящейся маркизиной жопе понимаю: ещё как минимум полчаса не жрать нормально.
Принимаю решение: ужин на хуй, кошку на пол. А вообще Маркиза значит блядь из интеллигенции. То есть с виду интеллигентная, в душе блядь блядью. Так оно и есть. Обиженная Маркиза воздымает хвост к небесам...
Беру униженную и оскорблённую на руки. Иду к окну. Не из садистских побуждений, что покажется вам странным.
Кошка поднимает свой нос и обоняет меня. Новый удар грома. Молния - за компанию. Маркиза, бля, взмяукивает, чуть не срётся мне в вырез футболки и вцепляется когтями мне прям в правую грудь. Кто из нас теперь блядь - я не знаю, в мозгу вертится одно слово: блядь, блядь, блядь, блядь. Мой дикий вопль... Всё, пошла переодевать футболку. Дождь прекращается. Сопли застывают. Скучно становится... и кошку на хуй. К Ваське с этажа сверху.
Прошло два часа. Выглядываю в окно. Грязь, море разливанное. Летят и срут на лету маленькие птички.
Иду к телефону, набираю знакомый номер. Короткие гудки. На хуй телефонистку. В записной книжке бардак, ничего найти невозможно. А, нет. Натыкаюсь на недавние записи. Оказывается, мне кто-то назначал встречу в полшестого.
С тихим, но матерным криком души одеваю что попало. Тушь размазалась, волосы растрёпанные. Хуй с ними.
С трудом держусь на каблуках. Передо мной две дороги: одна относительно сухая и длинная, другая грязная, но прямая. Аксиома из первого класса: по прямой всегда короче. Вляпалась в грязь. Сломала каблук...
Каблук на хуй. А другой, бля, целый. Бабка с семечками смотрит с непониманием: чё ж ты, доча, тут комедию ломаешь?.. Иди в ремонт своё фуфло отдай.
Прислонилась к стенке. Эх, никто меня уже, наверное, и не ждёт. **** же не такой мудак, чтобы плыть ко мне по грязи через полгорода...И никакого секса он от меня не добьётся. Даже если придёт. Не путана - в грязи трахаться.
И выгляжу я как с панели. Это же меня надо в ремонт. Снимите меня, кто-нибудь...И пошлите на хуй. К чёртовой матери. У них там теперь евроремонт. А в моей халупе - хуже, чем на том свете. Всё вшиво...А, впрочем, не всё.
Иду до мастерской. Поймала-таки телепатический сигнал от бабки с семечками. А ведь весь наш мир - огромная мастерская, куётся чьё-то счастье, обрываются жизни, создаются репутации, рушатся надежды...
Кружится голова...Нет, падать в обморок не буду. Мчится карета "Скорой помощи"...и хорошо, что не ко мне мчится. Это же моё личное дело, спасать меня, не спасать. И не у каждого личное дело - уголовное.

P.S. Мелкое моросилово капает мне за шиворот. Похоже на пытку в старорусском стиле. Непонятно за что. Домой иду хромая. Тот, кто, может быть, ждал меня на набережной - дождётся завтра. Все мы кого-то ждём, но часто приходит не тот, кого надо...И чувствуем себя, как старые унитазы, которые где-то в глубине бачка думают о великом будущем, а получают неизменное говно. Эх, люди, скажите спасибо, что мы не унитазы!.. Ладно, не хотите - я за вас скажу и на этой оптимистической ноте завершу своё повествование... А Тютчев...к нам на курорт не ездил, и, значит, нашей грозы не видел. Ему легко было рассуждать. Хотя, честно говоря, у нас не курортный город, да сейчас и не май на дворе. Всё, пока.


Теги:





0


Комментарии

#0 14:25  30-06-2003Херба    
Очень смешной креатив. Смеялся долго, особенно над фразами "Каблук на хуй", "И чувствуем себя, как старые унитазы, которые где-то в глубине бачка думают о великом будущем, а получают неизменное говно."
#1 15:06  30-06-2003Полпот жив    
".....и будет у меня жопа не в жопе, а во рту. И стану путать, то ли меня в рот ебут, то ли в жопу...."

Гыыыыыыы!

Кстати в первых восьми абзацах "хуй" имеет место только один раз (правда имеется еще сломанный ангельский член), в следующих - аж целых шесть.

Короче, " Снимите меня, кто-нибудь...И пошлите на хуй."

А ваще ржал.

#2 19:30  30-06-2003Шилов    
по прочтению неудержимо захотелось помыть руки
#3 09:31  01-07-2003Femme fatale    
Гыгыгы...писала это в состоянии пьяного угара...
#4 12:19  01-07-2003ЧЁрный Батон    
Креатив седативного действия. Не ржал, не смеялси, не плакалъ.

"Стёкла сотрясаются, и по ним медленно текут потоки прозрачных соплей" - БОТУЛИЗМ

#5 14:20  01-07-2003Лавейкин    
А вырастет ли у ангела новый хуй?

"Выглядываю в окно. Летят и срут на лету маленькие птички." Ишь, бля, глазастая какая.

#6 15:39  01-07-2003Эдуард Багиров    
Однако.

Хорошо.

А можно чего-нибудь написать не в пьяном угаре? Что ж это получится?

#7 15:53  01-07-2003Kambodja    
надумано и скучно
#8 18:10  01-07-2003Kpысуцкий    
Главное шоп на тусе нормальная погода была... На тему крео - написано вроде складно.
#9 08:29  02-07-2003Sundown    
Нормально.
#10 09:45  07-07-2003Femme fatale    
А вот если написать чего-то не в пьяном угаре, это будет про любовь. Не хочу много писать про любовь.

Комментировать

login
password*

Еше свежачок
12:03  22-02-2024
: [4] [Литература]
…русалкою ото сна, лохматой и длинноногой
Изощрены бока диетой, ходьбой и йогой
Таганка, квартира, вид — с верхушки, а-ля Меркатор:
Почти что Москва-река, почти что тот самый театр
Шагает, под шелком скрыв ночной силуэт дельфиний
Подводка от век идет узлом лобачевских линий
Работа, неважно где, но есть… Обведем пунктирно…
Пинап-королева-блонд, плакатна и иномирна

По солнечной городской вращающейся системе
Она ретроград-звездой плывет над другими всеми
И каждого мужика наск...
08:31  22-02-2024
: [4] [Литература]
Радость ползет улиткой, у горя — бешеный бег (Владимир Маяковский).


Странные времена гонят бледных коров за межу пастбищ,
сон возникает из пустоты лунной пасти…
Наверное, так может трещать занавеска неба,
когда на неё наступает случайным образом
неслучайный непот....
12:54  17-02-2024
: [42] [Литература]


Это не край войны, но уже не тыл.
Аптечки собраны, как ранцы в школу.
Он кружил над городом, кружил.
Разрубил февраль подобно ледоколу.
А в коляске ни плача, ни агу.
И земля качается, словно не была твёрдой.
Жертв пересчитывают по утру....
14:16  11-02-2024
: [8] [Литература]
Наследница и дочка короля,
Неслышна и невидима для глаза,
Качаюсь, как в гробу из хрусталя,
В цепях антенатального экстаза.

Я заперта до времени. Кругом –
Без окон и дверей – но это скоро
Разрушится! – с белесым потолком,
Уютная овальная камора....
00:49  11-02-2024
: [111] [Литература]

Вдоль трубы, по которой вода поступает в город,
Мимо госпиталя ветеранов священных войн,
Мимо колледжа градостроительства
Гидромолот
Проезжает оранжевый.
Знаешь, долбить бетон
Нужно. Бетон долбить нужно.

Под трубою жили котятки,
Подкармливала их одна тётка, скорее, бабка,
Бабка с должностью смотрительницы трубы,
Ходит каждый день вдоль трубы туды-сюды,
Вот однажды идёт - а котяток нет,
Но сидит незнакомый кот, котик-котяткоед,
И сыто облизывается....