|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь:: - Я радуюсь...Я радуюсь...Автор: norpo Я радуюсь сомнениям твоим,И простоте твоих скупых историй. Над головою светится, как нимб, Твой разум, устремленный к моей боли. Я плачу, когда ты меня зовешь, Я корчусь, когда ты меня целуешь, И радуюсь, когда приходит ложь, Страдаю, когда ты меня волнуешь. Зачем слова, когда они нужны? Не вижу я в словах любых отличий. Жаль, нет в сложнейшем простоты Для сохраненья видимых приличий. Я радуюсь сомненью твоих глаз, И удивлению тому, что просто. Я просчитал твой странный шарм на раз И ты очаровательно несносна. Ты как прилив, что гладит утром скалы. Ты как заря, что после долгой тьмы. Я знаю – ты уже давно устала Тащить меня из грустной пустоты. Теги: ![]() 2
Комментарии
#0 16:27 10-11-2006флюг
Это есть хорошо. про любовь писать просто. проще чем про что бы то не было. Шаблонно там как то всё. Но вот почему то читаешь подобное, и внутри снова бьется чаще. И только не надо прикалываться про то, что там бьется... Еше свежачок Линь жирел стремительно, и сом
Врос скалой в желе похолоданий. Осень изменившимся лицом Озирала веси с городами. Не теряя вектора в зенит, Всё ж летел стремительно к надиру Век, ещё способный изменить Пьяницу, поэта и задиру. Сон переиначивал рассвет, Судьбы переписывал, под утро Выл свистящей плёнкою кассет, Сыпал с неба бронзовою пудрой....
Передайте соли, розовой да с перцем
С гималайских склонов. Сыпьте прямо тут. Где сидело детство, потерялось сердце. В сводке похоронной спрячьте институт. Упакуйте плотно в целлофан надежды. Пусть их внуки внуков ваших ощутят. Солнце завтра выжжет всех распутниц снежных, Фарш из грёз девичьих провернёт назад.... Живёт в городе С. брат Михаила Боярского, Коля. Только Михаил знать не знал, что есть у него брат, да ещё и близнец. А Коля, как раз наоборот, всем трепался что он брат знаменитого Дартаньяна всея Руси. И зуб давал. Работал Коля Боярский водителем автобуса КАвЗ-685....
Сереге.
Теплый летний дождь по ржавой крыше — не услышал. Густой туман над рекой пепельным цветом, волну за волной, луну в бледном прикиде — не увидел. Красно-жёлтый грохот опавшего листа, шум осени идущей по глади холста, по аллеям, вдоль стен и закоулкам страны, тихой сапой, без объявления войны, но как-то воровато, словно мыши — не услышал.... Папа, мама, ваш сын уже взрослый дебил.
Я помню, был я строптив и вас не хрена не слушал. Как говорится, батя, мало ты меня бил, И по дням рожденья тянул к потолку за уши. Я жизнь прохерачил, как Мэрлин своё пум-пи-ду, Стихи писал, танцевал, ну, как идиотик.... |


