|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь:: - Майское
МайскоеАвтор: Беня Пухов В терпкости мая,В густеющей мгле Гормоны играют, Как морфий в игле. Под трелью сверчковой, Струящейся с крыш, Винищем дешёвым Налиться спешишь. За дымкой зелёной, Колебля озон, Сквозь мрак утомлённо Поёт саксофон. Набраться - забыться, Упасть под кустом, Сиренью упиться И красным вином, С мечтою расстаться, О прошлом забыть, С блядюгой обняться И страсть утолить, А после всю ночь Вместе с девкой потеть, И мысли все - прочь, Песни пьяные петь, И утро встречать Под зари буйный взрыв, И с кручи кричать, Сотрясая обрыв. Недолго прощаться С подругой ночной, И в полдень ворваться С опухшей мошной, С печёнкой больною, С отёчным лицом, С трещащей башкою И вялым концом. «Девяткой» студёной Похмелье залить, И в буднях зелёных Ту ночку забыть. Теги: ![]() -1
Комментарии
#0 19:56 13-11-2006прозектор
песдетс... Ты от чисельника листочки хоть иногда отрываешь? Май всё у него... Да у меня по жизни круглый год - май, и ниибёт! Еше свежачок Сон мой тревожен, чуток.
Льёт из луны моча. Перегорела, сука, Лампочка Ильича. В окнах тумана вата. Сутки съебались прочь. На сердце хуевато И бесконечна ночь. Произошла растрата Лет и потеря лиц. Скучно коту-кастрату Мыкаться без яиц....
Вы будете смеяться, но я вам скажу.
В чём смысл. Когда всё уже до боли знакомо, приелось и порядком осточертело. Начну немного издалека. В авиации есть такое понятие – точка невозврата. Это точка на взлётной полосе, в которой пилот еще может прекратить взлёт....
Это был не просто месяц ожидания, но и виток спирали, закрученный в самое сердце Чудесной Реальности нашей жизни. Я, привыкший в себе самом, к рациональному устройству мира, вдруг оказался зрителем, нет, участником этого картлийско-кахетинско барокко, что разыгрывалось в женской душе.... На тропинку в лесу выползают улитки,
И таскают свой домик с огромным трудом, Я хочу вдоль забора дойти до калитки, Приоткрыть, чтоб увидеть родительский дом. Там кусты разрослись черноплодной рябины И крыльцо накренилось и в землю вошло.... Я часто думаю присевши
на верстак, В нечистых тапочках, расчёсаный с пробором - Откуда на душе берётся мрак? И кто его закачивает снова? Тяжёл угар от пьянок и от дум Сливовый цвет припудренного утра Загадочен не шрифт у древних рун, Не мутная вода из Брахмапутра Что ждёт меня?... |

