|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь:: - Майское
МайскоеАвтор: Беня Пухов В терпкости мая,В густеющей мгле Гормоны играют, Как морфий в игле. Под трелью сверчковой, Струящейся с крыш, Винищем дешёвым Налиться спешишь. За дымкой зелёной, Колебля озон, Сквозь мрак утомлённо Поёт саксофон. Набраться - забыться, Упасть под кустом, Сиренью упиться И красным вином, С мечтою расстаться, О прошлом забыть, С блядюгой обняться И страсть утолить, А после всю ночь Вместе с девкой потеть, И мысли все - прочь, Песни пьяные петь, И утро встречать Под зари буйный взрыв, И с кручи кричать, Сотрясая обрыв. Недолго прощаться С подругой ночной, И в полдень ворваться С опухшей мошной, С печёнкой больною, С отёчным лицом, С трещащей башкою И вялым концом. «Девяткой» студёной Похмелье залить, И в буднях зелёных Ту ночку забыть. Теги: ![]() -1
Комментарии
#0 19:56 13-11-2006прозектор
песдетс... Ты от чисельника листочки хоть иногда отрываешь? Май всё у него... Да у меня по жизни круглый год - май, и ниибёт! Еше свежачок Удивительно странная жизнь.
Декорации сцены подвижны. Сквер, фонтаны, домов этажи — Век прошёл, а вглядишься — они же. Те же люди, предметы и тон, Общий фон увядания в небыль. Удивительно, впрочем, и то, Что запомнил лишь голое небо.... А глубины то в нас какие!
Донырнёшь до метели дна — сдавит нежностью ностальгия, вмажет бледностью пелена. Забываем, о том, что сплыло в горизонт, за каймой тревог утонуло (под пледом ила крабы снов берегут его). С нас трагически мало проку, слишком — чар за одну весну, — ностальгический молвил Окунь, мимоходом схватив блесну.... Ночь крадёт мою жизнь. По серьёзному, а не слегка.
Я и так беззащитен, как клопик на пальце Пространства. Так умеет лишь грабить родное моё ЖКХ И закрытое бронежилетом моё государство. Я готовлю судебный на ночь вороватую иск, Чтобы Бог неподкупный вершил Страшный Суд справедливо.... Полнолуние
Потолок небес В переносицу Потолок – не бес В небо просится Моросит течёт С понедельника И снежок сечёт Два подельника Под зипун свечу Малахай прилип Я ору свищу Как чумной кулик Сапоги вразнос Отбивают хром Пузырится нос Под тугим вихром Растянул гармонь Аж паря́... Утром на планерке мастер цеха Леша Сиротенко встал со стула и объявил, что прошедшим вечером у него умер папа, затем сел и горько заплакал. Всё бы ничего, дело житейское, но на календаре красовалась цифра 30 декабря. Ситуация жёсткая. Если не сказать аховая....
|

