Пора?

Автор: Story Темнеет здесь очень рано, а все потому, что ноябрь. В шесть-семь – уже тьма непроглядная…
Вы вышли из надоевшего (все-таки) номера и идете к … морю.
Если вам удастся с первого раза подвернуть широкие брюки, то вот вы бесстрашно идете по шелковистому песку, в одной руке шлепанцы, в другой – пачка сигарет. С берега светят прожекторы, но в полосе прибоя – глаз коли. Такое трепетно-бирюзовое море днем, теперь свинцовое как воды Невы поздней осенью. Набегающие теплые волны нехотя ласкают ноги. Вдали неровная цепь огней, в ней вы угадываете фонари вдоль дороги, которая неряшливо подпоясала дородную гору, границу живописной бухты. Бухты, где вы «мучались» под палящими лучами в окружении пальм, то, закатываясь в тень, то, снова подставляя свое бледное тело под пытки, обуреваемые жаждой обрести загар. И так прошло,…в сущности, так мало дней! Сегодня – последний вечер. Страшное море сбоку, заманивающе-бархатистый песок под ногами, далекие огни - впереди, свист легкого бриза в ушах… Идти можно долго, особенно если в вашей голове шумит выпитое недавно местное невкусное вино. Можно присесть на крахмально скрипнувший песок и закурить. Тогда дым мягкой знакомой сигареты в этом чужом краю отзовется нежной тоской во всем теле…
Ты здесь абсолютно свой, здесь твое место… И непонятно почему надо уезжать. Куда, зачем?…
Песок с обалдевших от свободы ног смыт теплой водой, вы возвращаетесь в номер, с намокшими все-таки штанами, с терпким осадком, который бередит душу – смесь упрямого нежелания расставаться с безмятежностью и смутного, но непреодолимого импульса скорее вернуться, вдохнуть родной воздух, обнять кого-то… И вы чувствуете своей потравленной солнышком шкуркой, как растворяется теплый морской ветер в студеном воздухе, как исчезают следы ваших ног на песке, как растрепанные головы пальм становятся всего лишь диковинными картинками из детских книжек, как резкие выкрики аборигенов превращаются в трели рингтонов…