|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь:: - Лекарство 
ЛекарствоАвтор: Бритый Кактус
[ принято к публикации 18:48 09-01-2007 | Сантехник Фаллопий | Просмотров: 417]Один глоток ее распутает морщины, что спят, пересекаясь на лице или застыли нервно где-то глубже… Ты знаешь – вечность есть лекарство от себя. Ведь самому нельзя проникнуть в вечность – она непроницаема. Но стоит ее глотнув, запить остывшим чаем, или дымком ямайским закусить – как вмиг наступит облегченье в виде усталого дождя, что смоет краски с души и с облика, и с цвета глаз… Теги:  -1 
Комментарии
#0 19:04 09-01-2007Француский самагонщик
имхо, это не за жизнь - это за смерть Ты знаешь, я нашел лекарство от стихов: Когда в башку твою зарулит рифма, Гони ее к чертям, ведь ей не место здесь - Оставь стихосложение Орлуше! По-моему, попытка зачетная. Но еще работать и работать! Моржины где-то глубже? Оррригинально... Еше свежачок
Уехать в деревню, не сложная тема
Смотреть, как колышется летняя рожь Кормить двух собак, сок березовый делать Да ждать, когда грядки зальет новый дождь. Когда подустанешь - ты щучкой на сено И думаешь жизнь многогранна под час Как Пушкин ты в ссылке, а лучше Есенин В зубах две соломки, да мягкий матрас.... Я не схожу с ума, всё это ложь - Поклёпы, наваждения, неправда Но только лезет, гадко лезет, всё ж С очков упавших чёрная оправа Простой пример: Я стал настолько плут, Настолько, что в упор не замечаю.. Я ссу на пол, на стены, ссу я флуд А годы жизни калом отмечаю Не видно дна в зеркальной пустоте В него гляжусь, и смыслом наполняю Но чую тянут, тянутся ко мне - С железным звуком, страшные трамваи Я не схожу с ума - вхожу в режим А что не интересно,... Я плавил лед в московских лужах,
И горьких слез искал в дожде. Мне не нужны. И я не нужен. Здесь все не то и все не те. Я растворялся в шуме ветра, Мне скрипка пела в темноте. Я был, желающий Деметру, Крестьянин, спящий на траве....
Снова отлив.
Берег вскроется бритвами глаз, Серый хрусталик на дне станет зрячим на час, Окаменеет отвергнутый небом калым, Белого моря хрусталь переплавится в дым. На́ берег спустятся из облаков чужаки Драить песками до блеска свои котелки, Гранками вымерших книг подберут и сожгут - Белый от соли плавник и крошащийся трут.... Лежит на дорогах трупозная слякоть...
Война это хроника. Даже не проза. Поэзия жмется, не в силах заплакать, Россия живет в ожиданьи мороза. История врет земноводным в угоду, И воры застыли в объятьях народа, Забывшего ад сорок первого года, Поющего гимны победы и оды.... |
