|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Палата №6:: - Пространства птичьей славы
Пространства птичьей славыАвтор: СниК
[ принято к публикации 16:02 22-02-2007 | Психапатриев | Просмотров: 1456]Не заняты сумрачным мной Невыразимой верой - Слепой, вечно-нелепой И ты идешь упрямый, И ты живешь как скот. Неясный страх, сон о себе Издевка кривит рот Где память, где поток, где ветер? Словно флюгер, словно аист, словно речь Словно гниль в зубах столетий Словно шелест, скрип костей событий Словно рыба, словно жук, словно мост Словно море, словно водопад в зимний рост Крикни: «Сгинь!» Разве нужен мне сомнений маятник? Солнце выпить и забыть? Разве мне звездой рука изрезана? Нервы вырвать, ими бантик свить? С перекошенным лицом Прочь качу уставшие камни Нам недолго смех рубить сплеча К черту смыть бумажные ставни Несуществующего окна Теги:  -5 
Комментарии
Поток. Сознания ли? интересно и очнь даже спасибо. голем у миня еще одно концептуальное тут было, в хуете конечно гыгы А недурственная такая палата. Полубред-полуверлибр. Интересная форма, причудливая. И содержание - не вакуум. Понравилось. Еше свежачок "Володю доставали из пизды лебёдкой" — Володя горько усмехнулся,
прочитав чей–то комментарий, оставленный кем–то на каком–то уставшем форуме. Разумеется, речь шла не о нём, а каком–то абстрактном володе, который в языке с артиклями непременно получил бы артикль, этимологически происходящий от числа "один".... - Просто у Гарри Поттера маленький член,- сказал мальчик-с-пальчик. И на этом сказка закончилась. А потом пришли санитары и растащили дерущихся. Впрочем, дерущихся было двое, остальные создавали подобие кучи. Но санитары справились и с этим.... Хочу, чтобы ты разорвал горло и вдавил туда своё дыхание, чтоб кашель рвался твоим именем, а кровь плевала твой смех. Вбей силуэт в череп, расти внутри, войди целиком и растворись — как яд, как нож в мягкой плоти. Стану зрением, раной, проклятием; каждый вдох превратится в твой стон, каждый удар сердца — в твой удар....
Теперь ничто. И август мает.
Пруды твоих глазниц тихи́. С Успенья солнце засыпает. И недописаны стихи о лете, пролетевшем мимо, о том, как нефть бурлит в земле, о том, что тень неизлечима. И ночь увязла в конопле тех быстрых ласк, обид и грусти.... |
Отринул я память минувших столетий,
И выгнал из клеток весёлых синиц-
Теперь я за них никому не в ответе.