Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Литература:: - Маргинал (отрывок из "Этика бессознательных" )Маргинал (отрывок из "Этика бессознательных" )Автор: Maksim Usacov Он был той самой гнилью, которая поразила наше общество. Той самой грязью, мерзостью, пакостью, скверной, гнусностью и дрянью. Наверное, он мог долго продолжать, но словарь синонимов Абрамова на этом обрывался. Не менялся смысл. Да он был всем этим. И гордился. Маргинальная литература, как и все причастное к ней, держаться только на гордости. Больше ничто не питает её. Он понял это еще в бытность свою служащим, или как модно ныне – клерком. Единственное на что он может положиться и во что он может врасти – это в гордость. Все остальное – иллюзия. Ведь кто такой маргинальный писатель? Почему-то его родители представляли маргинала этаким панкующим, вечно бухим, с жиденькой козлиной бородкой, щеголяющий вонючей косухой, красной рубахой (мама вечно кричала «толстовка», но что это такой Виктор даже не представлял) и с ужасной синей береткой. Бог весть, откуда родители выкопали этот гомосекский образ, но, когда заходил разговор о создании семьи, устройстве быта и прочей чепухе, он всякий раз упоминался как последняя черта, дно ниже которого пасть невозможно. В общем, цеплялось к маргиналам наносное. Но ведь не толстовка сделает из простого писателя, каких сейчас как воробьев в парках, того самого гнилого и гадкого маргинала.Вот, например, он – Виктор. Одежда не дешевая, без лишнего пафоса, не от кутюр, но качественная, из натуральных материалов, чаще на заказ, чем магазинная. носил костюмы, чаще в полоску. Зимой предпочитал ходить в шерстяном пальто. Прическа тоже ничего необычного. Каждую месяц он приходил к парикмахеру, к которому его посадили еще в детстве, повторял привычное «канатка» и получал аккуратную, ровную, с прямыми висками. Наблюдая за тем как он прогуливается по прибрежным склонам, стуча бамбуковой тростью, можно было предположить что угодно, но догадаться, что этот молодой человек маргинальный писатель – практически невозможно. А ведь не бесталанный, и даже не безызвестный. Истинный сын века противоречий, в котором религия умудрилась перемешаться с атеизмом, а высокие идеалы – испачкаться во всяком дерьме, сперме и прочей педофилии. Настоящая мразь, сознание которой втиснуто между образностью и правдой. Конечно, как он их понимал. Либералом до кончиков ногтей. Настолько, что слово хуй в его текстах терялось за гражданской позицией и моральным долгом. Также естественно было то, что плевал он на ценности свободного человека и на самого homo, тем более что беспокоится о том, кого нарекли разумным, считал ниже своего достоинства. Он был тоже противоречивым. Виктор закрыл словарь и положил в корзину для пикников. На море волнение, но по сравнению с городом ощущалось удивительное спокойствие. Даже солнце горело ярче и грело изысканней. Так что и мысли лезли всякие. Вот, к примеру - кровь. Люба оказалась права. Мария была более деликатна, но в еврейках всегда больше чуткости. Хуже всего, что не ошиблась Анастасия, хотя, казалось бы, как она-то смогла? Мнение остальных, оставленные на полях телефонной книжки – жуткого анахронизма, но в коже и с тиснением – еще один крестик. Все правы. Он – гнилой плод цивилизации. Хотелось плюнуть им всем в лицо. Еще раз. – Какого цвета кровь? – любил спрашивать он всех знакомых, а родственников вообще без разбору, не обращая внимание на возраст. Женщин обязательно. Кто знает как не они? Ведь в них кровь периодически вырывается из круговорота. – Вот странно, – еще раз подчеркивая свою маргинальность, говорил он, – сейчас кровь любимая тема. В литературе льются кровавые реки, которые впадают в кровавые океаны кинематографа. Даже в пустыне музыки и то бывают кровавые дожди. Но что такое эта кровь? Некий бездушный и неопределенный поток материального. Жидкость, которая стала бесцветной из-за постоянного муссирования её красноты. Но красная ли кровь? Отвечали по разному. Иногда плакали, бились в истерике, читали нотации, искали истину, придумывали новые цвета, но чаще всего посылали. Только Игорек, молодой гомик, отчего вбивший себе в голову, что маргинальный писатель просто обязан быть голубым, хлопал удивленно ресницами и спрашивал: – А какая же еще? – У Игорька, кроме неудобных лично ему, Виктору, сексуальных привычек, было еще две раздражающие черты – банальность и молодость. – Игорек, зачем я с тобой вожусь? – интересовался Виктор, тяжело вздыхая. – Совсем не возишься, мы с тобой даже не спали, – обижался тот. Он поворачивался спиной и делал вид, что ищет гальку, чтобы бросить в море. Пустые пляжи в грязных клочках февральского снега – редкое для города уединение и баланс чувств. Гальки было много, но надо было вставать с теплого камня и идти в тень. – Трахались, Игорек. Надо говорить трахались. Если твой интеллигентный рот не в состояние выговорить соответствующее слово – пусть хотя бы будет «трахались», – в словах Виктора не было попыток обидеть. Он просто делился этим миром. Конечно, так как он его понимал. – Игорек, это ты уходишь от ответа. Какого цвета кровь? – Без разницы, – заявлял тот, но все-таки не выдерживал и отвечал, хотя и чувствует подвох. – Красная. Ну, алая. – И все? – уточнял Виктор. – Ну, – отвечал Игорек и пожимал плечами. Ему действительно было без разницы. – Ты не находишь удивительным эту странная слепота? – интересовался Виктор. – Да мне-то что? Кровь красная, – заявлял приятель. Но Виктор был слишком мразью, чтобы успокаиваться на этом ответе. – Ну, хорошо. Если с абсолютными категориями еще возможен компромисс, то с относительными все слишком зыбко, чтобы с ними можно было договариваться. Ответь мне Игорек, – Виктор держал паузу, во время которой доставал сигару и раскуривал. Хватало нескольких секунд, чтобы Игорек посмотрел ему в глаза, – Ответь мне Игорек в таком случае: каких оттенков красного может быть кровь. – Оттенков? – переспрашивал Игорек. – Именно. – Не знаю. – Во-о-от, – тянул Виктор, – Это главная наша беда. Практически рядом существуют нечто, но мы даже не в силах заставить себя вглядеться в него. Для нас существует только слишком обобщенное и оттого неживое, отдаленное от конкретного человека – меня, тебя, их. В общем, люди предпочитают жить в выдуманных понятиях, а не в конкретных его, мира, участках. – А какого цвета кровь? – спрашивал в свою очередь Игорек, чтобы от него наконец отвязались. – Я тоже человек, – отвечал Виктор и внимательно смотрел на собеседника, – И слаб. И не хочу передать эти образы кому-то просто так. Чтобы узнать истину надо с этой истиной встретиться нос к носу, – Виктор пожимал плечами, – Ты видел кровь? – У стоматолога. – И как? – Слушай, не помню! – Вот так вот, – Виктор удовлетворенно затягивался. – Опыт опосредованный, опыт непосредственный… Все ведет нас к тому, чтобы утешится понятиями, а не ощущением. Неужели твой опыт не дал тебе знаний? Неужели ты не увидел оттенки? – Слушай, мне удаляли зуб. Это знаешь, больно, – сердито произнес Игорек. – Хорошо, – произнес Виктор. – Ты еще видел где-то кровь? Свою, чужую. – Наверное, видел, – Игорек всплеснул руками, – Я, что буду всякую чепуху помнить? – Чепуху? – крикнул Виктор, – чепуху? Виктор вскочил и пнул носком камушек. Тот взмыл на мгновенье вверх и громко плюхнулся в море. Вслед камню в море полетела сигара. – Ладно, ладно. Успокойся, – попытался его утихомирить Игорек. – Ты же ведь видел кровь? – спросил Виктор, приблизившись к Игорьку вплотную. Тот вздохнул. – Наверное, видел. – Где? – Должен был видеть, скорее, – поправился Игорек, – У нас во дворе мужик с крыши упал. Я почему-то мозги на асфальте запомнил, а вот какого оттенка кровь – нет. Ну и еще пару раз. Виктор скинул куртку. Он достал из заднего кармана брюк складной ножик. Игорек вздрогнул и опустил глаза. – Смотри! – крикнул Виктор и полоснул себя по мизинцу. На камень упала пару капелек крови. – И еще смотри! – Виктор закатал правую штанину и провел ножом по голени, – чувствуешь разницу? Игорек заворожено молчал. – Видишь оттенки? Это одинаковая кровь, сукин сын!? Одинаковая?! – заорал Виктор. – Нет, – пробормотал Игорек съежившись. – Разная. Виктор улыбнулся. – Дай твою руку, – произнес он. – Правую? – спросил Игорек. – Давай правую. Игорек послушно протянул руку ладонью вверх. Виктор с размаху полоснул по ней ножом. – Ой! – воскликнул Игорек и отдернул руку. – Похожи наша кровь? – спросил Виктор. Как ни странно он успокоился. – Ты сумасшедшая мразь, – тихо проговорил Игорек. – Я знаю, – легко согласился Виктор, – но это не отменяет того факта, что кровь у нас разная. Видишь эти две капли? Виктор сел на корточки и постучал остриём ножа по камню. Игорек закивал. – Это наша кровь. Вот твоя, – он ткнул в одну каплю, – вот моя, – он указал ножом на другую, – Что между ними общего? – Ничего, – тихо произнес Игорек. – Радикализм, – мягко возразил Виктор, – Что-то общее есть. Но много и различий. Игорек молча кивнул. – Дай мне другую руку, – произнес Виктор. Игорек покорно протянул левую. Виктор вцепился в неё, внимательно осмотрел тонкую руку гомика и аккуратно провел режущей кромкой по запястью. Закапала кровь, а Игорек упал на колени и заплакал. – Из вены другая кровь, – произнес Виктор и сделал точно такой же порез на своем левом запястье. – Смотри даже внутри нас разная кровь. Посмотри как она разная. – Придурок, – тихо, всхлипывая, произнес Игорек. – Разная, – произнес Виктор спокойно, – Вот – от нежно розовой то бардовой. – Она красная, – взвыл Игорек. Виктор никогда не жалел того, что неожиданно для самого себя стал маргинальным писателем. Никогда не плакался, что он мразь, паскуда, сволочь, мерзость. Всегда прощал женщин, даже тех с которыми трахался, за то, что они оказывались правы. Он вообще достаточно спокойно оценивал себя, окружающий мир и свое соединение с ним. Жалел он только о двух вещах. Прежде всего, он считал крайней несправедливостью тот факт, на этом побережье никогда не бывает приливов. Считал самой настоящей несправедливостью и не понимал смысла. Отказывался понимать. Ведь так замечательно сидеть на камне и наблюдать, как прибывает вода. Сначала заглатывает камень, медленно поднимается к поясу, к груди, плечам, шеи, подбородку, носу, глазам, и, наконец, поглощает целиком. И еще он жалел о том, что люди слишком наплевательски относились к оттенкам. Небо было голубым или серым, деревья зеленые или желтые. А кровь только красная. Он не стал больше убеждать Игорька. Как был дураком, так пусть им и остается. Маргинальные писатели не обязаны перестраивать мир. Им достаточно просто сказать, что мир – дерьмо, люди – падаль, а сами они только отражение всего этого. Пусть нормальные писатели придумывают утопии, и не беспокоят этим Виктора. Да это глупая гордость. Но ведь только на собственную гордость он мог всегда опереться, не боясь что в самый ответственный момент она обломится под его весом. Виктор просто встал и воткнул нож в глаз Игорька. Тот завопил, вскочил и, нелепо шатаясь, куда-то побежал. Нож остался в голове. Виктор повернулся к вопящему Игорьку спиной. Он перестал быть ему интересен. Не оглядываясь, молча, по пути закуривая последнею сигару, Виктор пошел в море… _________________________________________________________________ Буду благодарен за найденные ошибки. Теги:
14 Комментарии
#0 15:30 16-04-2007Maksim Usacov
Увы, но моя жена и бессменный редактор отказалась редактировать этот текст. Поэтому заранее прошу прощения за ошибки. ШОК. Как обухом топора по лбу! очень гут. голем спасибо)) особенно за "канатку" ))))))))) А почитать пока негде нельзя, оно еще не оконченное. было бы готово, я бы не утерпел бы уже. )))) Samit Спасибо. ...Маргинальная литература, как и все причастное к ней, держаться только на гордости... держатся, вроде бы правильно. без Ь. а креатив - зачотный. Сигара, трость, костюм в полоску. Причём непременно на заказ. Надо было ещё марку шерсти указать. И про запонки забыли. А то вдруг у кого-нибудь возникнут сомнения, что автор большой эстет и вообще утончённая личность. Когда я ещё учился в школе и мне купили первый костюм, я пёрся примерно также. Фтыкатель Матьиво спасибо! ДС Не путайте героя и автора. )))) отверженая молодость епта! кого будем отвергать на этой неделе? всем необходимым запаслись? Водкой-пивом, бритвой для вен? студентам-первокурсникам, пафосным бунтарям и иже с ними должно понравится!!!! образ джеймса дина, похоже, еще не умер!!!!! только надо ли повторять его? P.S.маргинальные писатели!!!!!! под столом! судя по стилю исполнения работы - от настоящих маргиналов автора стошнило бы. отверженая молодость епта! кого будем отвергать на этой неделе? всем необходимым запаслись? Водкой-пивом, бритвой для вен? студентам-первокурсникам, пафосным бунтарям и иже с ними должно понравится!!!! образ джеймса дина, похоже, еще не умер!!!!! только надо ли повторять его? P.S.маргинальные писатели!!!!!! под столом! судя по стилю исполнения работы - от настоящих маргиналов автора стошнило бы. отверженая молодость епта! кого будем отвергать на этой неделе? всем необходимым запаслись? Водкой-пивом, бритвой для вен? студентам-первокурсникам, пафосным бунтарям и иже с ними должно понравится!!!! образ джеймса дина, похоже, еще не умер!!!!! только надо ли повторять его? P.S.маргинальные писатели!!!!!! под столом! судя по стилю исполнения работы - от настоящих маргиналов автора стошнило бы. отверженая молодость епта! кого будем отвергать на этой неделе? всем необходимым запаслись? Водкой-пивом, бритвой для вен? студентам-первокурсникам, пафосным бунтарям и иже с ними должно понравится!!!! образ джеймса дина, похоже, еще не умер!!!!! только надо ли повторять его? P.S.маргинальные писатели!!!!!! под столом! судя по стилю исполнения работы - от настоящих маргиналов автора стошнило бы. Ублюдко, можно я вам один раз отвечу? а кого вы считаете настоящими маргиналами? жестко. Еше свежачок вот если б мы были бессмертны,
то вымерли мы бы давно, поскольку бессмертные - жертвы, чья жизнь превратилась в говно. казалось бы, радуйся - вечен, и баб вечно юных еби но…как-то безрадостна печень, и хер не особо стоит. Чево тут поделать - не знаю, какая-то гложет вина - хоть вечно жена молодая, но как-то…привычна она.... Часть первая
"Две тени" Когда я себя забываю, В глубоком, неласковом сне В присутствии липкого рая, В кристалликах из монпансье В провалах, но сразу же взлётах, В сумбурных, невнятных речах Средь выжженных не огнеметом - Домах, закоулках, печах Средь незаселенных пространствий, Среди предвечерней тоски Вдали от электро всех станций, И хлада надгробной доски Я вижу.... День в нокаут отправила ночь,
тот лежал до пяти на Дворцовой, параллельно генштабу - подковой, и ему не спешили помочь. А потом, ухватившись за столп, окостылил закатом колонну и лиловый синяк Миллионной вдруг на Марсовом сделался желт - это день потащился к метро, мимо бронзы Барклая де Толли, за витрины цепляясь без воли, просто чтобы добраться домой, и лежать, не вставая, хотя… покурить бы в закат на балконе, удивляясь, как клодтовы кони на асфальте прилечь не... Люблю в одеяние мятом
Пройтись как последний пижон Не знатен я, и неопрятен, Не глуп, и невооружен Надевши любимую шапку Что вязана старой вдовой Иду я навроде как шавка По бровкам и по мостовой И в парки вхожу как во храмы И кланяюсь черным стволам Деревья мне папы и мамы Я их опасаюсь - не хам И скромно вокруг и лилейно Когда над Тамбовом рассвет И я согреваюсь портвейном И дымом плохих сигарет И тихо вот так отдыхаю От сытых воспитанных л... Пацифистким светилом согреты
До небес заливные луга Беззаботная девочка - лето В одуванчиков белых снегах Под откос — от сосны до калитки, Катит кубарем день — карапуз, Под навесом уснули улитки, В огороде надулся арбуз Тень от крыши.... |