Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее

Палата №6:: - Полёт пули на границе между сном и явью

Полёт пули на границе между сном и явью

Автор: Евгений Петропавловский
   [ принято к публикации 00:51  15-07-2007 | Бывалый | Просмотров: 366]
Сны бывают разные. Прекрасные, манящие, сверкающие многоцветьем невообразимых наслаждений. И отвратительные до дрожи, до крика, кошмарные сны, неумолимо засасывающие в чёрную трясину смертной жути... Было бы заблуждением полагать, будто они исчезают безвозвратно. Нет, им некуда деться: рождённые под покровом ночи, они затем лишь делаются прозрачными для солнечных лучей, но остаются витать в воздухе, изо дня в день наслаиваются друг на друга - подобные множеству нитей, сплетаются в единую ткань с причудливыми узорами, каких не бывает в жизни. Эту ткань кроят как ангелы, так и демоны; они кроят её и шьют одежды для хрупкого человеческого разума. Так стоит ли удивляться, что разум порой, путая сон и явь, отказывается перешагнуть ту эфемерную границу, которая их разделяет?
Диме Кафтанову после Чечни чаще всего снилась… пуля. Разумеется, не сразу: выстрелу предшествовали долгий страх и игра в прятки с невесть где затаившимся снайпером. Однако затем раздавался звук, который ни с чем не спутаешь. И пуля летела, летела, с неуклонной стремительностью приближаясь к холодеющему от ужаса Диме... Господи, до чего же не любил он эти сны.
Правда, настоящие бои ему не снились. Поскольку и в реальной жизни за весь тот год, что довелось служить в Чечне, участвовать в настоящем бою Диме не случалось ни разу. Были зачистки, растяжки, воровство барашков у местных, были косяки с душистым сладковатым ганджибасом, выменивавшимся у чехов на патроны, были самоходы для сбора хилой конопли-дички, из которой потом жарили на сковороде кашу, чтобы сильней “тащило”. Была круглосуточная, практически никогда не прекращавшаяся пьянка и порой (со страху да с пьяных глаз) стрельба по безлюдной “зелёнке” до полного опустошения магазинов в подсумке. Но самое главное - были снайперы. В любом лесочке, в любом окне мог подстерегать тебя злобно сощурившийся у прицела вражий глаз какого-нибудь чеха или наёмного отморозка-бандеровца...
Правда, Диму Кафтанова в итоге подстрелил не снайпер, а тринадцатилетний пацан-одиночка: видимо, вообразил себя крутым абреком (и оружие-то было смешное: автомат “Борз” чеченского производства. Внешне похожие на израильские “Узи”, эти автоматы на деле никуда не годились: после нескольких очередей их, как правило, заклинивало)... Словом, всё вышло в тот день по-глупому. Дима и ещё трое парней из его взвода пошли к местным менять тушёнку на домашнее вино. И затаившийся в кустах пацанёнок открыл по ним огонь из своего дурацкого “Борза”. Одна пуля, пробив Диме правое предплечье, застряла в лёгком. Он мгновенно вырубился - и уже не видел, как его спутники, упав в траву, принялись поливать свинцом из трёх стволов предательский кустарник, из которого прозвучала очередь... Потом рассказывали, что маленького чеха превратили в сплошную кровавую котлету. Но тут уж скидок на возраст не бывает: война есть война, всем жить охота.
А Диме предстояла хирургическая операция, затем - комиссование, инвалидность... С одной стороны, казалось бы, ничего хорошего. Но с другой - домой отпустили на полгода раньше положенного; а самое главное - жив остался.
Кстати, хирург в госпитале вручил Диме извлечённую из его тела пулю:
- Держи, ефрейтор, сувенир, - сказал. - Храни. Будешь на гражданке чеченским подарочком перед тёлками хвастаться.
И он, в самом деле, хранил. Не ради хвастовства, а в качестве своеобразного амулета. Всегда носил в кармане.
И снилась Кафтанову именно эта, его пуля. По-разному снилась. Даже оружие, из которого её выпускали, могло быть разным. Не говоря уже о самой фабуле сна. Но концовка оставалась неизменной: пуля летела, приближалась, высверливала воздух, вращаясь вокруг своей оси и набирая ускорение - она несла боль и, казалось, не было от неё никакого спасения...
Со временем Дима придумал (сам удивляясь реальности своих чувств: неужели это действительно происходит во сне?) довольно хитрый приём: он мысленно делил пространство, отделявшее его от пули, на равные отрезки - и, пока та преодолевала один из них, бывший ефрейтор снова, не теряя времени, делил следующий отрезок, лежавший на её пути, на равные доли... Получалась этакая свинцовая сказка про белого бычка: каждый новый отрезок становился всё меньше, как бы автоматически низводя и сам полёт пули в плоскость бесконечно малых величин.
Подобные упражнения не давали Диме Кафтанову во сне ощущения полного спасения, однако служили надеждой на некоторую отсрочку приговора, пусть и неминуемого…
А жизнь шла своим чередом. Дима женился на Тане - тихой девушке, которая ждала его из армии. Устроился работать реализатором на вещевом рынке: не предел мечтаний, но деньги получал неплохие, а это по нынешним временам самое главное - так он считал... Единственное, что изрядно омрачало семейный небосклон - это водка. Стал водиться за Димой такой грешок.
…Однажды он вернулся домой с работы изрядно поддатый и завалился в постель. А рано поутру, пока Таня ещё спала, проснулся от мучившей его жажды. Напился ледяной воды из колодца и, поняв, что сон к нему больше не придёт, решил, с одной стороны, реабилитироваться в глазах супруги, а с другой – провести с пользой выходной день, вскопав пятнадцать соток своего огорода. Выкатил из сарая мотоблок и принялся за дело…
За работой Дима не заметил, как пуля - сквозь образовавшуюся по шву прореху – выпала из нагрудного кармана его рубашки. Он услышал лишь короткий лязг металла о металл: это поддетая вращающимся плугом мотоблока пуля полетела вверх. Такое трудно представить, когда речь идёт о реальности, а не о кошмарном сне: пуля обрела вторую жизнь… Разумеется, она не имела бы убойной силы, если б не угодила Диме в висок. На этот раз он не стал делить на равные отрезки расстояние между собой и пулей, отодвигая неминуемый момент попадания, он просто не успел. Собственно, Дима Кафтанов даже понять не успел ничего, кроме той ослепительной вспышки, которая зажглась у него в мозгу: неужели и это – сон? Где же тогда настоящая жизнь? И вообще, была ли она, зачем она нужна, ну её на хер…
Таня Кафтанова в эту минуту ещё спала. Ей снилось, будто Дима умер - она похоронила его на продуваемой всеми ветрами окраине Славянского кладбища, справила поминки и долго оставалась безутешной. А потом - всё в том же сне - она легла спать, и перед самыми утренними петухами покойник явился к ней. Они бросились обнимать друг друга, но Дима при этом, тревожно озираясь по сторонам, спросил:
- Чужой кто-нибудь есть?
- Где? - не сразу поняла его Таня.
- Ну, дома... Или во дворе...
- Нет, что ты, Димочка, откуда здесь и взяться-то чужим! Мы же совсем недавно тебя в землю поховали.
- Ладно, ты вот что, Танюха... Если кто постучит - сразу не открывай, пока я через окно задами не смотаюсь... Ну, как ты тут без меня?
- Ой, плохо. Ещё спрашиваешь...
- На похороны-то сильно потратилась? Небось, в долги влезла?
- Та не, без долгов обошлось: мать чуток дала, и ещё я долларовую заначку, что ты на мотоцикл откладывал, снесла в обменный пункт - вот и вывернулась... А тебя разыскивает кто?
- Разыскивает или нет - вопрос; но засиживаться на месте не могу. Я и к тебе буквально на минутку...
Едва он это сказал, как из кладовки послышались негромкие мужские голоса. И оттуда вышли трое мужчин в закопченном военном камуфляже; они схватили попытавшегося было выскочить в окно Диму и принялись заламывать ему руки за спину... На отчаянно голосившую Таню военные не обращали никакого внимания - но переговаривались между собой:
- Странно всё же, как ему удалось сбежать?
- Видно, где-то срисовал схему проходов, по-другому никак.
- Ну, ловок шельма, на моей памяти ещё никто на эту сторону не возвращался...
Они без особых усилий волокли Диму за собой. И вскоре все четверо исчезли за дверью кладовки. Лишь на секунду оттуда, из-за двери, замельтешили отблески огня и потянуло гарью, да ещё до слуха остолбеневшей Тани Кафтановой донеслось отдалённое: “Аллауакбар!”, а в ответ - уже ближе - русский семиэтажный... И угасли короткие автоматные очереди…
Когда Таня, наконец, вышла из ступора, она осторожно приоткрыла дверцу кладовки... И не обнаружила внутри ничего, кроме привычных глазу полок, тесно уставленных банками с домашними соленьями и вареньями.
…Проснувшись, она немного поплакала - больше из-за непонятности привидевшегося, чем со страху. Решила рассказать свой сон мужу. Однако его рядом не было. И Таня, сама не зная отчего, внезапно испугалась. Куда подевался Дима в такой ранний час? В самом ли деле её сон закончился, или он ещё продолжается?


Теги:





0


Комментарии

#0 16:26  15-07-2007Саша Штирлиц    
Добротнейше и охуительно сильно!!!

*****************************************************

И спасибо, что немного буков(перед тем как воткнуть, поймал себя на том, что сначала промотал креос и ...бла-бла-бла...Короче, спасибо!!!)

#1 16:35  15-07-2007Безенчук и сыновья    
пуля летит набирая ускорение? ой ли? а домкрат, ясен хуй, стремительно падает. ну-ну.
#2 17:01  15-07-2007Чугункин    
Охуительно!

Афтар - матёрый пейсатель!

Давай ищщо!

#3 17:04  15-07-2007Плевакер    
На этот раз не понравилось совсем.

Никакого желания разбираться кто куда поховался и кому что приснилось нет.

Пиши смешней.

#4 18:51  15-07-2007гэбэльс    
нормальненько
#5 05:29  16-07-2007Kambodja    
если маленькие косячки не считать - сильно, сильно.
#6 10:13  16-07-2007Какащенко    
Отлично, на этот раз автор в формате. Радуюсь.
#7 11:42  16-07-2007r777    
креос понравился, но оставил мощное впечатление дежавю. задумался
#8 11:48  16-07-2007Вечный Студент    
сильно, да
#9 12:19  16-07-2007Вася Вялый    
Петропавловский есть мощный пейсатель...
#10 12:37  16-07-2007Француский самагонщик    
Сильно.

Безенчуки, это ж во сне пуля ускорение набирает.

Приём с апорией Зенона особо понравился.

#11 13:46  16-07-2007Кысь    
Убегая от снайпера, умрёшь утомлённым (с).

Интересный рассказ. Мне понравился.


Комментировать

login
password*

Еше свежачок
08:27  04-12-2016
: [9] [Палата №6]
Пропитался тобой я,
- Русь,
Выпиваю, в руке
- Груздь,
Такой грязный,
Но соль в нем есть.
Моя родина разная,
Что пиздец.
Только грязью
Не надо срать
Что, мол, блядям там
Благодать.
В колее моей черной
- Куст.
Вырос, сцуко,
И похуй грусть....
09:15  30-11-2016
: [62] [Палата №6]
Волоокая Ольга
удаленным лицом
смотрит длинно и долго
за счастливым концом.

Вол остался без ок,
без окон и дверей.
Ольга зрит ему в бок
наблюденьем корней.

Наблюдением зрит,
уделённым лицом.
Вол ушел из орбит....
23:12  29-11-2016
: [10] [Палата №6]
Я снимаю очередной пустой холст. Белое полотно, на котором лишь моя подпись, выведенная угольным карандашом. На натянутой плотной ткани должны были быть цветы акации.
На картине чуть раньше, вчерашней, над моей подписью должны были плавать золотые рыбы с крючками во рту....
Старуха варит жабу, а мы поём. Хорошо споём – получим свою долю, споём так себе – изгнаны будем в лес. Таковы обычные условия. И вот мы стараемся. Старуха говорит, надо душу свою вкладывать. А где ж нынче возьмёшь такое? Её и раньше-то днём с огнём, а теперь и подавно....
Давило солнце жидкий свой лимон
На белое пространство ледяное.
Моих надежд наивный покемон
Стоял к ловцу коварному спиною..

Плелись сомы усищами в реке,
Подёрнутой ледовою кашицей.
Моих тревог прессованный брикет
Упорно не хотел на них крошиться....