Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее

Графомания:: - Соседка

Соседка

Автор: Мама Стифлера
   [ принято к публикации 23:12  14-09-2007 | Х | Просмотров: 6352]
Светлые волосы раскиданы по подушке…
Карие глаза смотрят сквозь него, бровки хмурятся…
Губы приоткрыты, и пахнут яблоком…
И прижать её к себе хочется, и не отпускать никуда…
И кожа у неё смуглая, горячая и бархатная…
И острые плечики вздрагивают…
И темно.
И только голос в невидимых колонках поёт про семь секунд:
You're just seven seconds away…
That's much, too much. I can't touch your heart
You're just seven seconds away
But, babe, it hurts when we're worlds apart
You're just seven seconds away…

И он торопится успеть, уложиться в отведённое ему время, и рвётся всем телом ей навстречу, и знает, что у него осталось только несколько минут…
Несколько минут.
И она уйдёт.
Встанет, виновато улыбнётся, соберёт в пучок растрёпанные светлые волосы, закурит, выпустит в потолок струйку дыма, и спросит:
- Проводишь?
И знает, что нельзя ей отказать.
Невозможно.
И времени совсем нет.
Можно только подойти к ней сзади, уткнуться носом в шею её, вдохнуть её запах – и молча отпустить…
А потом ждать. Ждать-ждать-ждать.
Ждать звонка.
Или встречи.
Или сообщения на экране монитора: «Ты меня ждёшь?»
Ты меня ждёшь?
Зачем она спрашивает? Кокетничает?
Жду. Всегда жду. Каждый день, каждую минуту… Жду.
Глаза её снятся. Волосы. Запах на подушке заставляет перебирать в памяти секунды и мгновения…
Она вернётся. Она обещала. Она вернётся…
Моя девочка… Моя – и не моя…

Вечер пятницы. Лето. Темнеет поздно. Иду бесцельно, и просто живу.
Я ощущаю, что я – живу.
Я чувствую запах лета, листьев, бензина-керосина, и слышу музыку, доносящуюся из летнего кафе.
Сигарета в руке стала совсем короткой.
Я затянулся в последний раз, и пошёл на звуки музыки.
В кафе было шумно, людно, и молодая чернявая официантка, держа в руках грошовый блокнотик, осведомилась:
- Вы уже выбрали?
Настроение было хорошее. Девочка-официантка – приятная, не вызывающая раздражения.
- Пиво. Ноль пять. Пока всё.
И улыбнулся ей в ответ.
Девочка ушла, а я смотрел ей вслед. Что-то в ней было… Определённо, было.
Может, глаза? Живые, любопытные… Как у дворняги…
Или трогательная белизна кожи в вырезе белой рубашки?
Или тонкие пальцы, сжимающие переполненную пепельницу?
Не знаю.
Но сегодняшний вечер сулил приятные сюрпризы, я это чувствовал кожей.

Дикая. Маленькая дикая девочка.
Суетливая, живая, настоящая…
Не бойся меня, девочка… Я никогда не сделаю тебе больно…
Пока не сделаю.

Я слушаю твой голос.
Не слова, нет. Мне неинтересно то, ЧТО ты говоришь.
Мне нравится то, КАК ты это говоришь.
Тонкий голосок, так вяжущийся с её внешностью, с сильным западно-украинским акцентом, звенит колокольчиком в голове.
Говори, говори, девочка… Мне это нравится.
Смейся, улыбайся, хмурься – тебе это идёт.
Живой человечек, живые, настоящие эмоции. Губы пухлые взгляд приковывают.
Настоящая…

Месяц уже прошёл. А интерес не угас.
Нет, и больше он не стал, что тоже интересно.
Мне нравится встречать её после работы, нравится ловить взглядом огоньки в её глазках-черносливках, нравится касаться губами её волос, и проводить языком по тонкой белой шейке…
Она вздрагивает, а я – я улыбаюсь.
Моя.
Она – моя.
Так быстро, и так предсказуемо…

Никогда не задумывался над тем, что у неё есть какая-то жизнь.
Что она где-то гуляет, с кем-то общается, и не чувствует себя одинокой без меня.
Пускай.
Это неважно.
И роли никакой не играет.

«…You're just seven seconds away…
That's much, too much. I can't touch your heart
You're just seven seconds away
But, babe, it hurts when we're worlds apart
You're just seven seconds away…»
Сигаретный дым струйкой уходит в открытую форточку, спускаясь капроновым чулком по веткам старого тополя…
Позвонить? Нет?
А почему бы и нет?

- Ты где, моя радость? – дым, свиваясь в причудливые, размытые узоры, стелется по потолку…
- Я? Я у подружки сижу. – голосок звонкий, запыхавшийся, и радостный.
- Ммм… У подружки? Я её знаю?
Подружка… Да, наверное, это так и надо: у неё должны быть какие-то подружки.
- Наверное, видел… Светленькая такая, в твоём доме живёт, кстати…
Светленькая. Замечательно. В моём доме живут десятка три светленьких девушек.
Наверняка я её видел.
- А если я к вам зайду сейчас – подружка не обидеться?
Самому интересно – что за подруга такая? И чем она интереснее меня?
Наверняка, откажет…
Улыбаюсь заранее.
- Подожди минутку… - шёпот в трубке, шорохи, смех звонкий. – Заходи, она не против. Спустись на четвёртый этаж.
Даже так?
Искрами рассыпается в пепельнице придушенная сигарета…
Спускаюсь вниз.

Карие глаза, светлые волосы, волнами рассыпанные по плечам, хрупкая фигурка.
- Привет, ты к Оле?
Смотрю на неё. Потом улыбаюсь:
- А можно?
- Проходи… - улыбается солнечно, открыто, искренне.
Закуриваю, спросив разрешения.
Две девушки. Такие непохожие. Разные.
Одна – моя. Живая, настоящая, привычная, изученная до мелочей.
Вторая – старше, выше, тоньше, деликатнее…
И…
И я смотрю на неё, и вижу только тонкие руки, сжимающие сигарету, и поправляющие непослушную прядь волос.
Зацепило.
Сильно зацепило.
Но – не моё.
Не допрыгнуть до неё, не достучаться, не вызвать огонька в её глазах…
А если рискнуть, а? А?

- Ты? – удивление в глазах, и улыбка неуверенная…
- Я. – в глаза ей смотрю нагло.
- Зачем пришёл? – бровки хмурит забавно, по-детски.
- К тебе. Пустишь?
Напролом иду.
Не глядя.

…Светлые волосы, раскиданные по моей подушке.
Хрупкое, вздрагивающее тело…
Длинные ресницы, отбрасывающие тень на раскрасневшиеся щёчки…
С каждым движением я становлюсь к ней ближе – и дальше…
Я касаюсь губами её влажного лба.
Глаза широко распахиваются, и тонкие руки обвивают моё тело.
- Тебе не больно, нет? – шепчу в маленькое ушко.
Маленькая. Тоненькая. Хрупкая такая…
- Нет… - выдыхает протяжно.
Перебираю пальцами её волосы, вдыхаю еле уловимый запах её тела.
Она сидит, подтянув к подбородку колени, и плечики дрожат.
Прижимаюсь грудью к её спине, и чувствую, как бьётся её сердце.
- Не уходи…
Я не прошу, я не требую.
Я вымаливаю.
И в который раз слышу:
- Не могу. Прости. Ты знаешь…
А потом, не глядя на меня, она одевается, зябко обхватывает себя руками, и говорит в сторону:
- Проводишь?
И я провожаю её до лифта.
И возвращаюсь домой. Один. Всегда один.
Странная, неразгаданная и непонятная девочка.
Женщина.
Она старше, она – намного меня старше.
Я в волосы её лицом зарываюсь, и понимаю, что дышу Женщиной.
Настоящей Женщиной.
Женщиной в теле ребёнка.
И понимаю, что обратной дороги нет.
Что я утонул в ней задолго до того, как понял – кто она. Какая она…
Она проникла в меня, в каждую мысль мою, в каждое движение.
Она отдала мне своё тело. Полностью. Целиком.
И больше не дала ничего…
Она приходит, чтобы получить своё.
Берёт, и уходит, оставляя мне свой запах, и смятые простыни…
А я – я не могу её догнать, удержать, запереть…
Она всё равно уйдёт.
Потому что Она не может принадлежать никому.
Женщина-кошка.
Сытая, гладкая, грациозная…
Нежная, ласковая, тёплая…
И – далёкая.
Ей не нужен я. Ей не нужны слова мои, не нужны мысли и чувства.
Ей не нужен никто.
А вот она мне – нужна.
Я жить хочу ей. Дышать ей. Для неё. Ради неё. Всё для неё. А ей – не нужно…
Я закрываю за ней дверь, а через две минуты на экране монитора возникают слова:
«Спасибо тебе за всё. Ты славный мальчик»
Славный мальчик.
И не более того.
Я буду ждать тебя, слышишь? Буду ждать. Дни, месяцы, годы…
Буду ждать тебя.
Одну тебя.
Только тебя.
Потому что люблю.
Люблю…

…Она закрыла входную дверь, и, не зажигая света, села в кресло и закрыла лицо руками.
«Я старая идиотка. Зачем я к нему хожу? Он просит? Пусть просит. Это его трудности. Ты мне ответь – зачем ТЫ туда ходишь? Молчишь? А я тебе скажу. Он – не такой. Он – другой. Он тебя любит только за то, что ты есть. Что ты ходишь с ним по одной земле, и дышишь одним воздухом. И вот скажи ему – «Убей ради меня!» - убьёт. И глаза эти врать не умеют. Ещё не умеют. Не научились ещё. И тебе страшно, да? Да. Страшно. Он младше тебя на десять лет, у него жизнь только начинается… Куда ты со своими мощами лезешь, дура? Отпусти его, не мучай… Верни его на место.
Не могу. Не могу. Не могу я!
Я видеть его хочу. Дышать им. Прятаться у него на груди, и трогать губами его ресницы…
Голос хочу его слышать. Пальцы его целовать. Родные такие… Тёплые… Любимые пальчики…
Засыпать и посыпаться рядом с ним.
Гладить его рубашки по вечерам.
Смотреть телевизор, сидя на его коленях…
И – не могу.
Что? Что ты от меня хочешь, а? Что ты жрёшь меня изнутри?!
Не могу!
Не отпущу! Не отдам! Никогда!
И назови меня трижды сукой – я рассмеюсь тебе в лицо!
Я люблю его.
И это оправдываёт всё.
И несущественным сразу делает, неважным…
Люблю…»

Мерно загудел системный блок, и замерцал экран монитора.
И её руки привычно легли на клавиатуру, и так же привычно набрали текст:
«Спасибо тебе за всё. Ты славный мальчик…»


Теги:





11


Комментарии

#0 23:53  14-09-2007Барсук    
сопливое.
#1 23:55  14-09-2007Мама Стифлера    
Барсук

Те не понять. Это жызненное и почти правдивое.

#2 00:00  15-09-2007Барсук    
мама я же написал сопливое. но не значит что плохо написано.
#3 00:02  15-09-2007Мама Стифлера    
Барсук

Иногда бабе позволительно сопли попускать.

Это тонизирует.)))

#4 00:03  15-09-2007Барсук    
так потому и в высере.
#5 00:04  15-09-2007Барсук    
пиши мама и пусть сопли будут меньшего размера.
#6 00:15  15-09-2007тень, мля    
дежавю


Э т о т а к, т а к...



Я счас задохнусь от восторга

#7 00:22  15-09-2007Фенечка Помидорова    
а я боюсь сопли осенние засылать, быть с ними в хуете...
#8 00:26  15-09-2007Хир    
Феня

зато твоя пизда пахнет резиной

#9 00:28  15-09-2007Фенечка Помидорова    
хер

резиной пахнет мамина пизда, а моя свежим кедром, а если те чо не нравицо - соси хуй (Г. куздра)

#10 02:08  15-09-2007итальянецц    
я очень тибя афтарша уважаю,даже сцуко люблю идрочу фтихаря, но не надо это выкладывать на удав
#11 02:58  15-09-2007Kambodja    
нахуй ты занимаешься хуйней на работе? пиши романы женские - это будет сенсацыя в литературе для женщин. там, походу, застой. впрочем, я не слежу. но подозреваю.
#12 09:12  15-09-2007Мама Стифлера    
итальянецц

На Удав я никогда не выкладываю сопливую лирику.

Там формат другой.

.

Kambodja

Какие нах романы женские?!

Меня на сопли пробивает три раза в год, когда сливу нажру!)

Да и не моё это. И бабы читать меня не будут. Я про "..он подошёл к её роскошной кровати, и упал мускулистым волосатым торсом на золотистую кожу её девичьей груди, и вошёл своим нефритовым стержнем в её девственное лоно.." - не умею писать, слава Богу...)

.

Фенечка Помидорова

А вот взяла б - и заслала. Я, если честно, была уверена, что в Хуету попаду. Так дело-то не в рубрике. Кому интересно - прочитают, и оценят.

Я б лично с удовольствием прочитала ТВОИ сопли. Интересно аж жуть!

#13 09:26  15-09-2007КОЛХОЗ    
Есть такой кантингент людей-они занимаютсо хуйней ат большого количества времени. Атпусти, заплакала, хотя у женщин тока адно палушарие мозга работает... Патаму мож им и интересна такое читать.. Кароче-аффтар утапись в ближайшом водоеме.
#14 10:29  15-09-2007Мама Стифлера    
КОЛХОЗ

Есть такой контингент сюдей - дауны называецца, они, вместо того, чтоб хуй дрочить на портрет Новодворской, шляюцца по Литпрому, и ищут знакомые буквы. А если не находят - буянят, и ссуцца.

А вообще, пациент, вы кабинетом ошиблись. Тут у нас кабинет женской релаксации, а вам надо прямо по коридору, в кабинет эвтаназии.

#15 11:14  15-09-2007КОЛХОЗ    
Я вас необзывал, а вы аткравенно хамите, мадам. И па кабинетам я не хожу и вам не саветую па ним хадить. Да и исчо-Абижаццо тока интелектуально атсталые люди, я надеюсь вы к ним не относитесь, а то что я сказал-сугубо майо личное мнение, да и незабудьте пра вадаем.
#16 11:14  15-09-2007Jess    
душевно.
#17 11:45  15-09-2007Шизоff    
Классика ЖП.

Много лишних слов, а так всё нормально.

#18 12:32  15-09-2007Мама Стифлера    
КОЛХОЗ

А кто сказал, что я обижаюсь?

Если бы я обиделась - я б Вас не в соседний кабинет послала, а в половой орган какой-нить.

а ещё по доброте душевнай могу бесплатный совет дать: смените ник, сэр. Ибо от Вас пахнет соляркой, навозом, и прелым сеном.

Не комильфо. Да.

#19 12:34  15-09-2007Шизоff    
А от меня разит перегаром, говном и трёхнедельными сырниками.

Доброе утро, Лида!

#20 12:58  15-09-2007Мама Стифлера    
Шизоff

А ты сырники из трусофф вытряхни незаметно - и будет уже лучше, да..)

Доброе утро, Антон!)

#21 13:00  15-09-2007Шизоff    
Мама Стифлера


Сырники - это карпетки, ибо сыром воняют к ногам прилипши, а в трусах колдыши, их вынуть трудно, ибо присохли.


Хорошее утро, нежное такое!

#22 13:02  15-09-2007Мама Стифлера    
Шизоff

Колдыши (они же катяхи) - это сзади случаецца иноогда.

А сырки ( они же брынза) обычно спереди жывут.

У тебя откуда сыплется?

Утро, кстати, великолепное!

#23 13:04  15-09-2007Шизоff    
Из башки перхоть, из жопы песок, в ушах серные пробки, поллюции и почесун беспокоит.


Да, романтично и душевно нынче, Мамочка.

#24 00:06  16-09-2007доктор ливси    
Мама Стифллера «Я старая идиотка. Зачем я к нему хожу? Он просит? Пусть просит. Это его трудности. Ты мне ответь – зачем ТЫ туда ходишь? Молчишь? А я тебе скажу. Он – не такой. Он – другой." Я ,конечно,извиняюсь,но все мы одинаковы.Проявляемся раньше или позже.Если две половинки не срослись-все остальное-суета.И не надо рыдать прилюдно-есть вселенская тоска-а есть бабская немочь.

Хотя лично к Вам ,мамаша, отношусь с глубоким пиететом.

#25 17:45  16-09-2007флюг    
Про роды было с обрезанием пуповины и отходом околоплодных вод? Нет? Значит не мамаша Стифлера писала, а какой-то казачок засланый.
#26 18:18  16-09-2007Михаил Черкасов    
Атас личная вещь...

Даже слов нет.


А в ГВ сунули оттого, что это - суть чистый поток сознания.

#27 17:38  17-09-2007Красовввка    
По-моему оба Ваших персонажа(мужчина и женщина)мыслят

одинаково:по-женски.Но вот меня это натолкнуло на такую мысль:интересно,очень даже интересно было бы попробовать "залезть" в мужскую психологию и,исходя из этого уже писать что-то от лица мужчины.

Всё-таки они по-другому мыслят.Потому и называют наши откровения соплями.А вот как они мыслят...это уже не ко мне)))

#28 17:41  17-09-2007Красовввка    
А идея ваще классная!)
#29 13:59  25-01-2008Бизянко    
Мама Стифлера -


спасибо.

Как и почти за все остальное.

#30 15:42  29-01-2008Valeri1256    
Спасибо Вам огромное!
#31 02:08  13-02-2008Маня нна    
Релакс удалса. Грущу.
#32 00:34  20-02-2008Натали-812    
"Я слушаю твой голос.

Не слова, нет. Мне неинтересно то, ЧТО ты говоришь.

Мне нравится то, КАК ты это говоришь."...

-реально женская фраза. в ней все особенности мышления женщин.... косячёк)


Комментировать

login
password*

Еше свежачок
16:58  08-12-2016
: [2] [Графомания]

– Мне ли тебе рассказывать, - внушает поэт Раф Шнейерсон своему другу писателю-деревенщику Титу Лёвину, - как наш брат литератор обожает подержать за зебры своих собратьев по перу. Редко когда мы о коллеге скажем что-то хорошее. Разве что в тех случаях, когда коллега безобиден, но не по причине смерти, смерть как раз очень часто незаслуженно возвеличивает опочившего писателя, а по самому прозаическому резону – когда его, например, перестают издавать и когда он уже никому не может нагадить....
19:26  06-12-2016
: [43] [Графомания]
А это - место, где земля загибается...(Кондуит и Швамбрания)



На свое одиннадцатилетие, я получил в подарок новенький дипломат. Мой отчим Ибрагим, привез его из Афганистана, где возил важных персон в советском торговом представительстве....
12:26  06-12-2016
: [7] [Графомания]

...Обремененный поклажей, я ввалился в купе и обомлел.

На диванчике, за столиком, сидел очень полный седобородый старик в полном облачении православного священника и с сосредоточенным видом шелушил крутое яйцо.

Я невольно потянул носом....
09:16  06-12-2016
: [14] [Графомания]
На небе - сверкающий росчерк
Горящих космических тел.
В масличной молился он роще
И смерти совсем не хотел.

Он знал, что войдет настоящий
Граненый во плоть его гвоздь.
И все же молился о чаше,
В миру задержавшийся гость.

Я тоже молился б о чаше
Неистово, если бы мог,
На лик его глядя молчащий,
Хотя никакой я не бог....
08:30  04-12-2016
: [17] [Графомания]

По геометрии, по неевклидовой
В недрах космической адовой тьмы,
Как параллельные светлые линии,
В самом конце повстречаемся мы.

Свет совместить невозможно со статикой.
Долго летит он от умерших звезд.
Смерть - это высший закон математики....