|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Снобизм:: - Вопрос призванья 
Вопрос призваньяАвтор: Спич
[ принято к публикации 00:04 18-09-2007 | Шырвинтъ | Просмотров: 303]И философский скепсис в толще масла, Страшна игра с уже остывшим трупом, В котором жизнь, едва сверкнув, погасла... Вопрос призванья вечен и непрост, Таланты очень разные бывают, И кто-то кистью щедрой мажет холст, А кто-то спермой простыни пятнает... В скопленье лиц, событий , дат и фраз Мы вносим свой, приятный нам порядок... Но там жень-шень напрасно ищет глаз, Где лопухи цветут в навозе грядок... Теги:  1 
Комментарии
#0 01:29 18-09-20078han
заебал Ах!Заебать тебя нетрудно! Ты сам заёбанннным быть рад!))))))))) гавно вирш. страшный. а мне понравилось . Смешны неистовство в кастрюле с жирным супом И философский скепсис в масла толще... И, к слову, если не торчит залупа, Жень-шень забудь, возьми лопух потолще . И хуй свой заверни в него, он станет прям и толст. И скотчем обмотай. Ну, как...не опадает??? А кто-то кистью щедрой мажет холст... Таланты очень разные бывают. Не ел как будто бы неделю - Жирный суп так пахнет! Поем,и на постелю - Там не зачахнет Природный мой талант: Я простыни пятнаю - чем? Вы спросите. А тем,что мимо рта проносите Вы.А я то - ем. выходит на тропу войны женьшень, наперерез наивному туристу. нацелившись на левый глаз - мишень, он атакует смертоносно-быстро. забрызганы мозгамы лопухи, и в брызгах спермы у ромашек лица. туристы - тупорогие лохи, их с наслажденьем жрёт женьшень-убийца. Саша Штирлиц Файк про зaек У всех троих - пиздато-заебато.Мне нравится. Спич, у всех четверых - зашибись, пора писать поэму "Лопухи с жень-шенем". Хотела б добаваить - да нечего, поэтов развелось... Нет слов паибень Афтора следует вывалятьв гавне. Да что ты сразу на свой счёт всё, шапка горит, что ль? Не лопух ты, жень-шень ты, жень-шень! В кастрюле с жирным супом не стоит Твоя, с поникшим видом поварёшка, И череп твой давно гавном набит, Женьшенем лишь разбавленным немножко Лучше заверни сввой хуй в двустароннюю наждачную бумагу, и аткалбась свайю цобаку.. Еше свежачок
Ворчит прибой, ворочая вериги:
маяк заброшенный, Olmeca Gold, старик - в карманах, по узлу морскому, фиги, игральным чипом цитрус жжёт язык, и сносок звёздочки лишь одному мне светят. Темно и сыро - в рубке маяка. Условный "я" и безусловный ветер, залётных два, нетрезвых босяка....
Наверное июнь. В головах большинства жителей планеты Земля, и граждан страны, по чьему тротуару я топаю сейчас усталыми ногами, определенно июнь. Город не по летнему серый, не по столичному скучный. Слева тянутся покосившиеся деревянные заборчики, справа осевшие от времени домишки, а где-то километрах в ста надо мной расстилается черная холодная мгла, которая ни про июнь, ни про меня не знает....
Созвездий блекнут полустёртые тату -
ковши, медведицы, горгоны и горгульи, полузажившие следы зубов акульих на спинах душ, пирующих в Саду в ночи. Июль. Как из литой резины, лоснятся беглых каторжников спины, иссиня-чёрные, лиловые к утру.... Весь мир замкнулся в слове "похуй"
Мне похуй стало всё и вся Любовь мне похуй - охи, вздохи.. Работа похуй, и семья Иду я браво, речь гортанна И сам себе я господин Не похуй мне, и это странно, Что я такой всего один Ещё не похуй слово "водка" Не похуй - "пиво" энд "коньяк" И треплет ветер мне бородку Как будто в полюшке сорняк А остальное мне всё похуй Сегодня жив, а завтра мёртв.... "Малыш, ты бьешься, как огонь в печурке,
И, задыхаясь, пьешь по каплям воздух, И бредит мозг виденьями веков. Тебе мучительнее пытки отдых. Дни оседают черной гущей в турке, И мысль сжимает болью пульс висков". "О чем ты, я, отец, не понимаю?... |
