|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Палата №6:: - Current music
Current musicАвтор: дыр_КОпф
[ принято к публикации 10:45 17-12-2007 | Raider | Просмотров: 1251]И мы – молодые Иисусы В широких навыпуск рубахах, Еще не пропитаны страхом, Америку горького вкуса Абсента и в спину ударов Еще не открывшие. А ныне… Простывшие, Мы в предвкушении праздника, Взрезав дорожное месиво, Вновь разлетелись по шопингам, Ярким неоновым допингом Вмазавшись громко и весело, Наперебой из бумажников Мечем просроченный бисер. Теги:  -3 
Комментарии
#0 12:25 17-12-2007Шизоff
Ага. Коротко и в тютельку. понравилось ничо так.Я б этот текст сделал бы песней в стиле дэткора) ну да Вкусно. Молодцом. fudjin +1 Магнитофон – на всю движки, А на пупе узлом рубаха, И Gilan – голос из кишки, А рядом верная Натаха. * МК-60 перевернёшь, (Неведом был ещё хип-хоп), И дарят Крылья нам балдёж От Mrs Vandebilt – Хэй хо, Хо, хэй хо. Хо, хэй хо.... * Другие песни в мире этом, Дороги нет назад – шлагбаум: Греби бабло зимой и летом, Под ритмы System Of A Down. ага, хорошо Понравилось,что-то родное в этом есть. ocular,Gillan с двумя л пишецца. Родное? )) Представляю себе эдакого законопослушного гражданина, отца семейства, преуспевшего дельца, время от времени бросающего диск винила на вертушку с записями Хендрикса... Ностальжи, и не более того. Мастер што тут скажешь!КОпф хоть и дыр Шизоff 12:25 17-12-2007 +1 Какого хера №6, в литературу!!! Да. Это классно. Еше свежачок "Володю доставали из пизды лебёдкой" — Володя горько усмехнулся,
прочитав чей–то комментарий, оставленный кем–то на каком–то уставшем форуме. Разумеется, речь шла не о нём, а каком–то абстрактном володе, который в языке с артиклями непременно получил бы артикль, этимологически происходящий от числа "один".... - Просто у Гарри Поттера маленький член,- сказал мальчик-с-пальчик. И на этом сказка закончилась. А потом пришли санитары и растащили дерущихся. Впрочем, дерущихся было двое, остальные создавали подобие кучи. Но санитары справились и с этим....
Хочу, чтобы ты разорвал горло и вдавил туда своё дыхание, чтоб кашель рвался твоим именем, а кровь плевала твой смех. Вбей силуэт в череп, расти внутри, войди целиком и растворись — как яд, как нож в мягкой плоти. Стану зрением, раной, проклятием; каждый вдох превратится в твой стон, каждый удар сердца — в твой удар....
Теперь ничто. И август мает.
Пруды твоих глазниц тихи́. С Успенья солнце засыпает. И недописаны стихи о лете, пролетевшем мимо, о том, как нефть бурлит в земле, о том, что тень неизлечима. И ночь увязла в конопле тех быстрых ласк, обид и грусти.... |
