Поток Сознания
Автор:
[ принято к публикации
14:32 21-10-2003 |
| Просмотров: 593]
куда иду и сам не знаю
в мозгу моем напряжено
скачу опять как лошадь скаковая
забыл сказать что вновь тебя люблю
берег, солнце, ветер, грезы
капли дождя, в воздухе грозы
на щёках твоих соленые слезы
мы принимаем разные позы
нервы дрожат, натянуты струны
гдето предел есть нервам моим
вырезал их я, выкрутил, вынул
связал их в клубок и швее подарил
мысли рояца как в панике птицы
выпил таблетку
и вот уж и нет ни одной
словно подстрелены, все наземь упали
и в голове я снова пустой
пчелы летят на запах цветов
летит мотылек на свет фонаря
звери бегут на запах крови
на голое тело твое реагирую я
мы в вышине, в поднебесье летаем
кружимся, падаем, снова взлетаем
выстрел, другой, попали в меня
с кем то другим ты кружишь без меня..
Pы.Sы
Если вас беспокоит душевная боль то не беспокойтесь сильно. Я дам вам совет.
Заморозьте ее. В качестве заморозки отлично подходят горячительные напитки.
Банальный, но проверенный способ...
Об осени, сменщице лета,
В хандру загоняющей нас,
И сказано было, и спето
Немало, точней – до хрена.
Точнее ещё – ДОХРЕНИЩЕ,
«Как грязи» – совсем хорошо.
Так что же и мне в эти тыщи
Невинный не вставить стишок?
А ну, потеснитесь, поэты,
Я здесь, октября на краю,
В анналы осенние лепту
Внести собираюсь свою....
Жизнь ломала и калечила,
И швыряла листья дней.
Утро мудренее вечера.
Утром видно всё ясней.
Если с веток сыплет кружево
И ложится на виски,
То печалиться не нужно нам.
То не повод для тоски.
И дружить не надо с водочкой....
Это такая осень. Чёрных ночей прохлада
Резкие взгляды, нервы и площадная брань
Вот я почти на пороге. Не уходи. Не надо.
Есть три часа до рассвета. Куда ты в такую рань?
Слушай, прости. Не мы ли строили эти замки?
Сами того не зная, знали все наперёд....
Беспризорные дети, волчата, зверьки,
что играли словами в пристенок
и строку отпускали, как птицу с руки,
покоряя горячих шатенок
и блондинок холодных, но только на вид,
и брюнеток, и рыжих, и всяких...
Чем сегодня поэзия вас удивит,
если книги грустят в автозаках,
отправляясь на свалки в черте городской,
там прибежище литературы,
где вороны прокаркают за упокой
для какой-то припадочной дуры,
что когда-то читала стихи дурака -
вот история детских печалей....
Улиточный туман переползает вброд
в три дома хутора, пустеющие сёла,
y церкви никого, её беззубый рот
глотает прихожан нездешнего посола.
Сезон унылых дач, когда уже с утра
бутылкой о стакан позвякивает сторож,
но что-то в сторожах от ключника Петра,
и спорить с ним грешно, его не переспоришь....
