Себе, любимой, в Женский день

Автор: Кешастик Восьмое марта близко-близко...
Супруг «сюрприз» мне преподнес:
Чего-то буркнул про пиписку
И речь заздравну произнес.

Он мне сказал: «Пора бы вспомнить
Что ты жена, а также мать!
Ну сколько можно, сцуко, ёптыть,
По жизни бабочкой порхать!

Попалась мне бы Кларка Цеткин
Иль, ента... Розка Люксембург!
С какова квасу енти целки
Три века нам мозги ебут?

Им подавай, блин, равноправье
И, как его? Эмансипе!
Но ихняя натура бабья,
Она ж ни людям, ни себе.

Им все бы лезть на баррикады,
А муж чтоб сутками не жрал!
Нет, возражать-то мне нинада,
Я иху маму в рот ибал!

Вот я дарю тебе кастрюлю
С тройным антипригарным дном,
Штоб, прежде чем запрыгнуть в люлю,
Кормила б ты меня борщом!

И не забудь восьмого, милка,
Нам с друганами стол накрыть,
Да выдай мужу на бутылку!!!
Што? Ах ты, мать твою итить!».

Я оскорбленья проглотила.
Нет, стол накрыть-то мне не лень,
Но не с тобою я, мудила,
Отмечу этот славный день.

Сбегу из дому в пене кружев
И прямиком – на званый бал,
И в вальсе принц меня закружит
И с орденами генерал.

Вот это кайф! Вот это праздник!
О, принц, вы, право, интриган!
А генерал-то – ах, проказник,
Все намекает на роман.

Но кончен бал, погасли свечи,
Умчался принц – вот дурачок!
Так и остался незамечен
Мой запыленный башмачок.

И – ни брильянтов, ни рубинов...
Пойду-ка я куплю духи,
Цветок в горшке, на борщ свинины
И посвящу себе стихи.