Иван Хуета (возможно, посвящается Тринашкину)

Автор: хуясельник Жил без креста
Иван Хуета.
Рот полоскал сорокоградусной стужей
И был никому
нахуй не нужен.

К шее своей примерял грубый галстук,
Горло щекотал острием.
Сердца его давно заебал стук,
Думал сделать крутой прием.

Вышел на крышу, стало весело.
Думал, здание — аттракцион.
Жизни своей пережевав месиво,
Думал нырнуть в бетон.

Стал на краю,
Теперь отчетливо.
Всё похую.
Толкает черт его.

Вдруг передумал,
Решил, что нехуй.
Но ветер дунул,
И всё — поехал.