|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Палата №6:: - жук жукАвтор: Negorod
[ принято к публикации 00:39 11-03-2008 | Бывалый | Просмотров: 371]он залетел зимой, в оттепель, и поселился между оконных рам. мама мыла раму. рама пела песни. а мне колыбели поет жук. никто не знает про моего жука. только одна девочка в серой махеровой шапке с пумпоном /иначе какие еще бывают шапки у девочек/ долго махала варежкой моему окну - прощалась с жуком. свадебно-тонкие крылья, те самые, которых так трудно увидать у живых жуков, нравятся мне больше всего. в них столько же тоски, что и трещинок в белой краске рам. я не люблю смотреть на лапки жука. они напоминают мне немыте руки детей, вечно хватающих со стола. кто-то в придумал рисовать в детских книжках важных жуков. даже не жуков, а их длинные умные усы. усы осы. умный жук. и храбрый жук. в жизни пригодится. прилетайте ко мне еще, жуки! Теги:  0 
Комментарии
#0 08:52 11-03-2008Слава КПСС
Юрека напомнило. Поэтому поощрил рубрикой. Кстати, неплохо. Белый стихо. Еше свежачок - Подследственный Муханько, господин инспектор! Конвоир взял у стены темный стул, посадил на него Муханько, завел ему руки назад и защелкнул наручники. Муханько внимательно огляделся. Выкрашенные в голубой цвет стены, белоснежный потолок с двумя голубыми поперечными балками, чистое окошко под потолком, полное света и далекой свободы, полированный стол, массивный ореховый шкаф, этажерка с аккуратной стопкой документов, на правой стене – круглые часы, под ними – Ментальная Машина, на лев...
пятидесятые
на полотне Эль Греко изображён горящий куст марихуаны на кладбище при лунном свете обряженные в саваны и шляпы агенты разных мировых разведок палят друг в друга тыкают ножами холодная война идёт как надо воруются военные секреты шифруются дебильные посланья и вместо крови из распоротой аорты фонтаном хлещет цианид на белые манжеты взрыв запонок огонь ошмётки плоти ударом пальца в глаз убит очередной невольник чести блондинка в дезабилье прячет бо...
Он всё время недоволен. Всем. Но больше всего он недоволен мной.
Посуду я не так мою, не тем средством, вытираю плохо, воду разбрызгиваю. — Сам мой! – говорю ему. — Твоя очередь, – отвечает, – тебе и страдать. — А когда будет моя очередь жаловаться?... Лицо его, напоминало лицо мертвеца. Обтянутое бледной почти прозрачной кожей. Тусклые глаза, словно отблеск луны в глубоком колодце. Только лишь душа его еще чего-то стоила. Свет шел изнутри. Поэтому он был до сих пор жив.
Каждый, кто делал ставку, делал её на его смерть.... |
