Скальпель

Автор: Хичкокибётмонро Её запах и её волосы, которыми ветер касается твоих рук, твоей груди, твоего лица, маленькими отрывками желания оставаясь у тебя на губах. Ты, с закрытыми глазами, смотрящими на звёзды, с разлагающимся лицом, с отказавшими конечностями, пропитываешь подушку солёной водой в опустевшем здании госпиталя, и ждёшь, когда закончится Твоё время и начнётся Ваше, в бесконечной пустоте, наполненной вкусом твоих воспоминаний и запахом её волос.

Ты, лежащий на дне озера, видящий дно лодки и впитывающий слова, вдыхая дым чужого завтрашнего дня.
- Ты меня оставишь?
- Да.
- Тогда я тоже от тебя уйду.
- Я первый это сделаю.
- Поцелуй...
Ты видишь кольца на воде, которые становятся больше, отдаляясь от лодки, и маленькая рыбка отрывает кусок твоей щеки.

Ты, смотришь на её белое лицо, на котором нет ни малейшего изъяна. Оно спроектировано гением и показано только тебе, и ты знаешь, что завтра никто его не увидит. Ты не хочешь отдавать его своей памяти, она и без этого слишком много имеет, и потешается при каждом удобном случае. Ты начинаешь доставать нож из своей груди, но он обламывается, и часть его остается внутри. Обломком , ты вырисовываешь идеальные кривые, аккуратно срезая кожу с её лица. Держа его в руках, ты целуешь те места на которых должны быть губы и глаза, её глаза, но чувствуешь лишь кожу своих рук. Аккуратно завернув, ты кладёшь Её лицо во внутренний карман, и идёшь искать ту, которой бы оно подошло.