|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь:: - Магия
МагияАвтор: Антоновский
[ принято к публикации 16:00 19-03-2008 | LoveWriter | Просмотров: 1213]Окрестные деревни прижимаются друг к другу трогательно И нежно. Постель помята. Она идёт провожать меня до станции. Я снял футболку и напился из колонки с утра. Час мы просидим на платформе и будем молчать. В город я приеду в 10 утра. И люди будут все ещё спешить на работу. Я приеду домой покурю и засну. Мне кажется что это было так давно, хотя на самом деле было совсем недавно. Вобщем неважно. Всё – Магия. Теги:  0 
Комментарии
#0 17:39 19-03-2008mesange
здорово. красиво. такая объемная картинка из нескольких предложений. вдруг. никак. в кои то веки согласен с han... личка просто мдя-а Ужас. Глазам больно. После *настурций*...принимаю в любое произведение аффтора сцуко магия бля действует... слова расставлены правильно в лабиринте событий, смотря что считать событием. неординарно вопщем Не понравилось. Боже мой, что случилось? Херня какаято. Афтор, вирни нам сваю круть. покурить и заснуть Блять!!! Ахуительно!!!!! весьма невнятное говно, из личных соображений не попавшее в ГиХШП. Еше свежачок Клёст на сосне озадаченно щёлкал
Первые буквы куплета. Солнце выглядывало розовощёко В мир из-за пазухи лета. Где-то на пыльной дороге, у Ва́чи, Сжатый губами обочин, В небо дымил я: А путь был удачен, Пусть и тернист, и порочен.... Связь поколений была разорвана и звенья её рассыпались по полу и закатились кто куда. А всё из-за того, что бабушка меня предала. Перед смертью она завещала свою квартиру Богу. То есть формально конечно церкви, но отсылка всё равно была к Нему. Сказать, что я был в ахуе стоя перед гробом, откуда выглядывал крючковатый бесцветный нос покойной уже моей бабушки, нет, я был просто поражен.... Билетов на поезд не было, а нам, то есть мне и моей бригаде ух, страсть как надо было попасть обратно в Москву из Воронежа. И тут поезд, внезапный, как понос. Сухум - Москва. Хуй знает откуда. Прямо под дивный розовый вечер. И кто-то сдал ровно три билета, как раз на всю нашу банду....
Тебе пятьдесят, ты - бог.
Но выглядишь, как питбуль. Играешь свой мертвый рок орущей толпе бабуль. В прокуренной темноте со сцены хоть что пророчь. Не надо цветов звезде, Он выпьет без тоста ночь. Размазанная слезой подводка в экстазе слов.... |
