Про Поэта

Автор: Александр Гутин На том свете, строго раз в год,
Происходит конкурс поэтов.
Прошлый раз победил Бальмонт,
Ну, а Пушкин выиграл в этом.

Их, в раю, удивишь едва ль,
Только приз был довольно веским,
Пушкин выиграл дня на два
В современный мир турпоездку.

Изменилась Земля вполне,
Мир прогресса, космоса, денег,
И поэтому перед турне
Посетил А.Эс. Пушкин тренинг.

Показали ему КэПэКа,
Научили общаться в чате,
Записали в Фан-клуб ЦСКА,
И водить настоящий катер.

Для наглядности на руке
Накололи тату-наколку,
Покатали в грузовике
И сменили цилиндр на бейсболку.

Нарядившись в костюм с утра,
Подписавшись под документом,
Пушкин ждет у Ворот Петра
Отправленья в турне момента.

Дали сэндвич ему в паек,
Термос кофе с собой налили,
Со словами «Ну, дай те Бог»,
Наконец-то его отпустили.

Приземлился. Минуток пять
Глаз рябило и ноги как вата.
Но потом стал поэт привыкать,
Где я ,-думает? -Возле Арбата…

А кругом толчея –народ,
Понаехавшие с москвичами.
«Сколько вас тут..ебись вы в рот,»
Произнес он, пожав плечами…

Вот матрешки, а вот «Адамас»,
Музыканты, художники, дети…
Бакенбарды чесал, щурил глаз
Пушкин, видя движения эти…

Так прогуливаясь пешком,
По асфальту тросточкой новой,
Пушкин видит знакомый дом,
А у дома он с Гончаровой.

"Ни хуя себе"- Пушкин сказал,
"Я российский поэт, чего ради,
Меня ставят на пьедестал
Рядом с этой невнятной блядью?

Из-за Натиных выкрутас,
Из-за пьянства ее и блядства
Не меня ли Дантес, пидорас,
На дуэль вызывал стреляться?

Он же, сука, меня замочил,
И невольника чести не стало…
Я не вижу особых причин,
Чтоб Наташа тут в бронзе стояла…"

Возмутился великий поэт,
Слышит сзади: «Чего стоите?
Ну, кА, как там тебя? Ахмет?
Документики предъявите.»

Перед Пушкиным человек,
На нем серый сюртук и фуражка
-Документиков, значит, нет?
В общем круто нарвался Сашка…

В отделении номер пять
Зря кричал, что дарил он лиру,
Дали в рыло, отправили спать
В КПЗ номер сорок четыре…

Его в камере били скины,
Обзывали негроидом, суки,
Отобрали носки и штаны
И еще попинали от скуки.

Наконец-то, закончив турне
А. Эс. Пушкин на небо вернулся,
С синяком на щеке и спине,
В общем, с отдыхом он лоханулся.

И подумал поэт- "Вот же ж блядь…
На хуя мне такие расклады,
Завяжу- ка стихи я писать
И за них получать, блядь, награды…"

И с тех пор он не пишет стихов,
Хоть фанатам его и жалко…
Он в раю разводит коров
И увлекся подледной рыбалкой…