К своим.

Автор: Руслан С. Я молча умру, прижимаясь к прикладу,
Успев до коца дотянуть сигарету,
Гранату наощупь лаская не глядя,
Бычок задушив в луже красного цвета.

Как другу - я все расскажу автомату,
О том, как уйду - и мне станет не больно,
Там встретит меня моя бабушка с батей
И прочие наши, ушедшие в войнах.

А я...почему не пробита тельняшка?
Стесняясь - не справился, все-таки, умер,
Плечами пожму виновато - куда ж мне
Теперь? А еще - как вы здесь - я спрошу их.

Они улыбнутся. Меня не осудят,
Хотя они, чтоб мне жилось, погибали..
Ты умер в бою, как положено людям,
Все сделал, что должен. Вставай рядом с нами.

Прапрадед (погиб, но не сдал Севастополь),
Отец (он погиб, но не сдал Кандагара),
Ко мне, по плечам осторожно похлопав...
Нет, крепко! Забыл - там не буду я ранен.

По адресу здесь я, а не по ошибке,
Мне честь отдадут - так отточенно, резко
Прапрадед другой, не вернувшийся с Шипки,
И предок, свой брандер взорвавший при Чесме.

И все остальные. А бабушка - Галя
(Зима, Сталинград) меня к прочим проводит
И скажет: Сынок, здесь совсем не стреляют,
А мы тут в резерве - семейною ротой.

Я пальцем зарубки найду на прикладе,
Я все-таки многое сделал. И многих.
Сознание плачет: Не надо. Не надо.
Но - кровь по песку. После каждого вздоха.

Так несправедливо! Я так еще молод...
Зачем за меня все вот так порешили?
Да ладно! Отвечу сознания стонам:
Мои-то, вон, тоже свое - не дожили.

Я молча умру, прижимаясь к прикладу,
Мне станет прохладно, а после - небольно.
А люди, черкнув пару строк об утрате,
По-новой начнут очень нужные войны.