|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Снобизм:: - БАРХАТНЫЙ СЕЗОН 
БАРХАТНЫЙ СЕЗОНАвтор: mcretzky
[ принято к публикации 10:53 31-05-2008 | Француский самагонщик | Просмотров: 312]Платье в вихре оборок. Над загаром рукавчик с кружевною каймою. И шепнув отраженью: Вот и пробило сорок,- Вы помадите губы и выходите к морю. В парке "русскую" пляшут. Вам бы танго да вальсы - Каждый встречный красавец стал бы вашей мишенью. Вы - на пляж, а на пляже - Всё какие-то "васи". Солнце нежит, но всё же Вы недужны мигренью. То ли это усталость, То ли местные лица?.. Пальцы пухнут от веса Бесполезных каратов. Вам опять не досталось Жениха из столицы, А ведь завтра - на рейс, И обратно в Саратов. Вы склюёте в столовке Диетический завтрак. За окном будут волны, Незнакомые с горем. Больно Вашей головке Из-за этого завтра. И глаза Ваши полны Пересоленым морем. Теги:  1 
Комментарии
#0 11:49 31-05-2008ося фиглярский
Жизненно. Макрецкого с рубрекой. распиздоны, это же литература... Макрецкий, ты эту рубрику посмотри, она очень даже зачотная. Там неибаццо какие гении собраны. Ну, и на том спасиба... mcretzky 13:51 31-05-2008 это хорошо, что ты уточнил щас редаки всё поймут, одумаются и перенесут в "литературу". они такие - не пнешь, хрен пошевелятся. -------------------- а какого года стих? че-та с трудом я представляю в наши дни даму сорока лет (даже из глубокой провинции (прости меня, Саратов!)), которая отправляется на пляж в платье с оборочками, с рукавчивами, отделанными кружевами, с напомаженными губами и т.д. какие-то это у тебя воспоминания далекой молодости. ну и пальцы пухнут точно не от веса колец, а от того, что кольца тесноваты. после фразы "распиздоны, это же литература" упала под кресло и забилась в конвульсиях Розка +1 Есть у меня одна занкомая мадам 47 лет. В глазах волчий блеск на поебаццо. На курорты ездит голая. Без иллюзий. Из багажа одни гандоны и кредитка. Розка звыняюсь мадмазэлло то ись она знакомая. Не мадам есстессно. утро в нервном движенье. вот хуйатор макрецкий распиздонам похабным дарит литературу. . В деревню к тётке в глушь, в Саратов Приехал я, а тётки нету. Её ебут солдаты НАТО В Крыму у кромки моря где-то. Саша Штирлиц 15:31 31-05-2008 + 1 *плачед* ух ты............... Распиздоны, говоришь... Литература, говоришь... А нахуй пойдешь, поскрёбыш? Иди, иди... Очень понравилось!!! Это я про камент Французского самогонщика. Медвежуть +1 значит, не перенесут... Тема избитая кстати хз когда, честно говоря. Исполнение зачетное. не понравилось. На этот раз - пара рифм слабоватых, а исполнение...если третью строчку в строфе не рифмовать, остальное должно быть шедевром, а этот стих...не дотягивает. Ну, не везде же не рифмовать... К тому же это всё таки не катрены... Да понятно.Просто ты тогда так-не вошел,а ворвался,с велосипедами и Пошехоньем.А потом это..Как-то большего ожидал. Это было у моря, где ажурная пена, Где встречается редко городской экипаж. Королева играла в башне замка Шопена, И, внимая Шопену,полюбил ее паж. . Игорь Северянин, если чо. Вот это - литература. . Розка, кстати в этом сезоне платья модны, особенно оборочками. ."Это было у моря,где в аборачку платья Через бархат сизона снова в моду вашли. Паж падумал:"к чиму мне каралеву ибать-то? Нахуй,в этам сизоне падайдут карали." Еше свежачок Весь мир замкнулся в слове "похуй"
Мне похуй стало всё и вся Любовь мне похуй - охи, вздохи.. Работа похуй, и семья Иду я браво, речь гортанна И сам себе я господин Не похуй мне, и это странно, Что я такой всего один Ещё не похуй слово "водка" Не похуй - "пиво" энд "коньяк" И треплет ветер мне бородку Как будто в полюшке сорняк А остальное мне всё похуй Сегодня жив, а завтра мёртв.... "Малыш, ты бьешься, как огонь в печурке,
И, задыхаясь, пьешь по каплям воздух, И бредит мозг виденьями веков. Тебе мучительнее пытки отдых. Дни оседают черной гущей в турке, И мысль сжимает болью пульс висков". "О чем ты, я, отец, не понимаю?...
В ребра ячейку вогнано копьё,
в расщелину, как мост между мирами, В одном из двух, ты умер, Заняв дом, тряпьё твоё распродают цыгане В другом ты унаследовал зимы забавы, зверя гнать всю ночь снегами под егерей пристрельные холмы, в прострелы звезд случайными словами А в третьем, в том что снится, ты - чужой себе, среди других ненастоящих, между двумя ладонями связной, забывший ключ, рудиментарный хрящик И в каждом из миров живёт она, на проходной ...
Возьмём хрустально белое полотно,
кисти, краску и сажу. Нарисуем, немедля, заглянем в окно, и увидим следующих персонажей: По свеженарисованному тротуару идёт Зоя, навьючена сумками и судьбой. Она живет Всевышнему глаза мозоля, но, как можно заметить, – довольна собой.... Где только не писал стихов своих,
На чём не выводил неровный почерк, Но памятнее это на живых, На людях, на живых мой нервный росчерк. Так с благодарностью за танец на столе, Который перерос в стриптиз на теле, Писал стихи на выбритом лобке, Одной хорошенькой в своём бесстыдном деле.... |
