|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Снобизм:: - БАРХАТНЫЙ СЕЗОН
БАРХАТНЫЙ СЕЗОНАвтор: mcretzky
[ принято к публикации 10:53 31-05-2008 | Француский самагонщик | Просмотров: 1269]Платье в вихре оборок. Над загаром рукавчик с кружевною каймою. И шепнув отраженью: Вот и пробило сорок,- Вы помадите губы и выходите к морю. В парке "русскую" пляшут. Вам бы танго да вальсы - Каждый встречный красавец стал бы вашей мишенью. Вы - на пляж, а на пляже - Всё какие-то "васи". Солнце нежит, но всё же Вы недужны мигренью. То ли это усталость, То ли местные лица?.. Пальцы пухнут от веса Бесполезных каратов. Вам опять не досталось Жениха из столицы, А ведь завтра - на рейс, И обратно в Саратов. Вы склюёте в столовке Диетический завтрак. За окном будут волны, Незнакомые с горем. Больно Вашей головке Из-за этого завтра. И глаза Ваши полны Пересоленым морем. Теги:  0 
Комментарии
#0 11:49 31-05-2008ося фиглярский
Жизненно. Макрецкого с рубрекой. распиздоны, это же литература... Макрецкий, ты эту рубрику посмотри, она очень даже зачотная. Там неибаццо какие гении собраны. Ну, и на том спасиба... mcretzky 13:51 31-05-2008 это хорошо, что ты уточнил щас редаки всё поймут, одумаются и перенесут в "литературу". они такие - не пнешь, хрен пошевелятся. -------------------- а какого года стих? че-та с трудом я представляю в наши дни даму сорока лет (даже из глубокой провинции (прости меня, Саратов!)), которая отправляется на пляж в платье с оборочками, с рукавчивами, отделанными кружевами, с напомаженными губами и т.д. какие-то это у тебя воспоминания далекой молодости. ну и пальцы пухнут точно не от веса колец, а от того, что кольца тесноваты. после фразы "распиздоны, это же литература" упала под кресло и забилась в конвульсиях Розка +1 Есть у меня одна занкомая мадам 47 лет. В глазах волчий блеск на поебаццо. На курорты ездит голая. Без иллюзий. Из багажа одни гандоны и кредитка. Розка звыняюсь мадмазэлло то ись она знакомая. Не мадам есстессно. утро в нервном движенье. вот хуйатор макрецкий распиздонам похабным дарит литературу. . В деревню к тётке в глушь, в Саратов Приехал я, а тётки нету. Её ебут солдаты НАТО В Крыму у кромки моря где-то. Саша Штирлиц 15:31 31-05-2008 + 1 *плачед* ух ты............... Распиздоны, говоришь... Литература, говоришь... А нахуй пойдешь, поскрёбыш? Иди, иди... Очень понравилось!!! Это я про камент Французского самогонщика. Медвежуть +1 значит, не перенесут... Тема избитая кстати хз когда, честно говоря. Исполнение зачетное. не понравилось. На этот раз - пара рифм слабоватых, а исполнение...если третью строчку в строфе не рифмовать, остальное должно быть шедевром, а этот стих...не дотягивает. Ну, не везде же не рифмовать... К тому же это всё таки не катрены... Да понятно.Просто ты тогда так-не вошел,а ворвался,с велосипедами и Пошехоньем.А потом это..Как-то большего ожидал. Это было у моря, где ажурная пена, Где встречается редко городской экипаж. Королева играла в башне замка Шопена, И, внимая Шопену,полюбил ее паж. . Игорь Северянин, если чо. Вот это - литература. . Розка, кстати в этом сезоне платья модны, особенно оборочками. ."Это было у моря,где в аборачку платья Через бархат сизона снова в моду вашли. Паж падумал:"к чиму мне каралеву ибать-то? Нахуй,в этам сизоне падайдут карали." Еше свежачок
В том сражении, когда лазурь небесная почернела до тона воронова крыла, а перья стрел затмили солнце, ядовитое жало, смазанное черным соком белены и дурмана, коснулось его правого ока. Смерть, стоявшая рядом в ливрее из умбры и тени, уже простирала костлявую длань, но эта упрямая акварелистка –жизнь, не отпустила кисть....
Во дворе, где тени деревьев колыхались под ласковым заходом солнца, словно это были мудрецы из древних китайских книг, сидели на потертых стульях, погружённые в бесконечную игру судьбы две фигуры молодых людей. Перед ними лежала не просто настольная игра, а символ случайности и предопределения, разыгрываемый в пространстве между временем и вечностью.... Воспоминание о будущем. Янтарь.
Бурлеск волны. Прилипчивые сосны. Воспоминание, прошу, не улетай, Мир для тебя, единственного, создан. Свет для тебя застиран в зеркалах, Измотан тьмой, рассветами измучен. Тебе сквозь шум поют колокола, Сигналят реки лентами излучин.... Свидетелями тому были мыши. Если бы церковные..но, нет, самые обычные, амбарные, наглые прощелыги, везде снующие свой нос и хвост. А я поставил её раком, уткнул головой в пахнущий недавно ушедшим летом стог,и драл как сидорову козу. Она пищала и вырывалась.... Есть всё-таки в городе на Неве один недостаток, который перечёркивает все его достоинства. Постоянное ощущение одиночества. При всей красоте города, пусть и покрытой плесенью (это даже ничего, придает особый шарм), жить здесь подобно самоубийству.... |
