ЧЕЛОВЕК БЕЗ НОГИ (ОКОНЧАНИЕ)

Автор: Пузо 2

Писатель, который писал детективы и жил в одном доме с человеком без ноги, сидел в чебуречной, пил водку из пластмассового стаканчика и закусывал её, ясное дело, чебуреком. В качестве «зопива» - черноголовский «Байкал». Зависания в подобных местах он называл «хождением в народ». Какая бы фантазия у вас не была, но иметь подпитку «снаружи» иногда просто необходимо. Порой такие типы попадаются… Однажды он записал на диктофон сорок минут непрерывного «гона» одной сумасшедшей. Диалоги героев «Фемиды без повязки» были раскрашены фразами именно с этой записи.
Вокруг толпились разного рода колдыри, служащие контор, расположенных вокруг и прочие «командированные». Но интересных персонажей всё никак не было. Писатель уже собрался уходить, когда в дверях возник тот самый человек без ноги. Он осмотрелся и подошёл к столику, за которым стоял писатель.
- Можно?
Писатель впервые услышал его голос. Ёлки-палки, какая удача! Столько лет пытаться хоть как-то и что-то. А тут само в руки!
- Конечно, конечно! У меня свободно, - и писатель метнулся к стойке, заказав два по сто пятьдесят беленькой, четыре чебурека и две бутылочки «Байкала». – А ведь мы знакомы, - сказал писатель, протягивая человеку без ноги стаканчик с беленькой. - Я в соседнем подъезде живу. Давайте за знакомство!
- С удовольствием, - и человек без ноги, слегка облокотившись на стол, принял стакан из рук писателя.
- Чебуреками вот тоже угощайтесь.
Человек без ноги, начав уже в тот момент заливать водку, слегка кивнул головой.
«И что про него чушь всякую мелят» - подумал писатель. «Нормальный мужик. Ну есть что-то безумное во взгляде, ну так и что теперь с этого…»
Человек без ноги принялся за чебурек. Затем отхлебнул немного «Байкала», заговорил:
- Я знаю, что люди про меня несут. И вы, я думаю, тоже знаете. Но всё это, конечно, полная чушь. Я в некотором роде тоже писатель. Как и вы.
«О как! Писатель! …интересно, а откуда он знает, что я пишу?»
- У меня очень интересная библиотека, - продолжал человек без ноги. Я думаю, вам будет интересно её посмотреть.
Писатель ощутил, как руки начали чесаться. Вот это удача! Такой тип! Писатель! «Похоже, псих, но какой-то… какой-то …не совсем псих…»
- Давайте вот что, - человек без ноги отложил на картонную тарелку остаток чебурека, - Пойдёмте ко мне. Выпьем спокойно, и я вам свою библиотеку покажу. Есть что посмотреть. Не бойтесь, свою писанину я вам зачитывать не буду, - на мгновенье в глазах человека без ноги появилось что-то такое, отчего у писателя пошли мурашки по коже. «Что за чёрт…» Но не упускать же такой шанс. И писатель с человеком без ноги покинули чебуречную.

3

- Я пишу книги. Я не ношу их в издательства. В этом нет никакой надобности и смысла. Они все рукописные. Тебя удивляет бумага, на которой они написаны? Это человеческая кожа. Чернила? Правильно, кровь. Люди перестали относится к слову с уважением. Книга стала слишком доступна. Печатный станок превратился в орудие дьявола, размножая разную дрянь. Купил-прочитал-порвал-выбросил. Или подтёр зад. Потерял – не страшно. Книга больше не является Книгой. Чтение стало уделом бездельников и умственно отсталых кретинов. Книга превратилась в жвачку для тупых бабищ, которые просрали свою жизнь на всякое говно, а теперь хотят прожить чужую. Пусть даже и понарошку. Лишь бы послаще… Теперь я расскажу тебе, почему я без ноги. Я начал с себя. Вот, смотри, она чуть больше спичечного коробка. И в ней очень мало страниц. Но каждая из них несёт в себе больше, чем весь хлам на лотках у метро. Это моя книга. Мне было что сказать людям и есть что сказать сейчас.
- А что в остальных книгах? Тоже твоя мудрость? Или ты переносил изречения древних? О которых, конечно же, все забыли, но зато теперь благодаря тебе все вспомнят?
- Я понимаю, ты меня держишь за психа… Здесь двадцать томов. Двадцать жизней. И пятнадцать лет моей жизни. Каждого, кто стоит сейчас на полке, я хорошо хорошо знал. Я знакомился с ними при разных обстоятельствах и в разных местах. На общение с каждым уходило от чётырёх месяцев до года. Я узнавал про них всё или почти всё. Они считали меня своим другом. Каждый из них был недоволен своей жизнью. Каждый хотел прожить её по-другому. Каждый хотел больше, гораздо больше, чем имел. Это были несчастные, замотанные обстоятельствами и собственной глупостью люди. И каждому из них я дал ту жизнь, которую он хотел…
- То есть ты написал историю всех этих несчастных, но «бело и пушисто»?
- Именно…
- Ну а я тебе зачем? Им-то ты вряд ли показывал свою «библиотеку»?
- Нет конечно… Просто ты напишешь мою историю. Я уже её составил. Тебе останется только перенести текст. И всё… А проконтролирует тебя мой друг, который стоит сейчас за дверью. К сожалению, он не может написать, но он сумеет заставить это сделать тебя…