Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее

За жизнь:: - В пыли на ботинках

В пыли на ботинках

Автор: Мама Стифлера и мсье Падаль
   [ принято к публикации 13:58  02-07-2008 | Шырвинтъ | Просмотров: 1608]
Стрелка термометра лениво застыла где-то на отметке «40». Царапины на стекле приборов, кажется, покрылись испариной и режут глаза отраженным солнцем. В салоне оставаться просто невозможно, а куда деваться? Сквозняк бы мог затолкать в машину хоть дуновение ветра, заправить его под мокрую рубашку, выбить пыль из сальных чехлов на сидениях. Но нет. Полдень выдался жарким, а через открытое окно в салон проникает только запах прогорклого масла из стоящего рядом с метро ларька, гомон каких-то людей толпящихся на площади у выхода станции, липкую жару и пыль.
Пыль.

Если провести пальцем по приборной панели и соскрести слой налипшей пыли – рука сама тянется вывести на пластике неприличное слово. Так просто, незачем, просто потому, что хочется. Летом окно всегда открыто – иначе просто не выжить.
Надо дышать, надо курить, надо ругаться с неповоротливыми прохожими и орать на особенно наглых водителей. Все это нужно делать через открытое окно. Вот и получается, что час за часом, минута за минутой, пыли в салоне становится на сантиметр больше.
Городская пыль - она особенная: горькая, липкая, обволакивающая, наглая, как горожане – лезет в рот, нос, залепляет глаза. Поэтому очень хочется вывести на ней пальцем что-нибудь этакое – вызывающее.

Стоя с выключенным двигателем у метро, наедине с пылью и жарой, высушившей горло, я думаю о том, как эта пыль осела на дне моих легких, в желудке, сердце и на дне моей головы. Я – сам пыль: серый, неприглядный и липкий.
Пыль…
Днем у метро делать нечего. Ни одного клиента. Вот вечером, да особенно по пятницам… Или же ночью, в субботу, к утру ближе, когда опьянённая своей молодостью и вином молодёжь начинает расползаться из ночных клубов по домам… Название-то придумали ещё: клуб ночной. Танцы они и есть танцы.
Но, в последнее время, меня, бывает, не хватает до вечера. Староват я стал: боюсь заснуть за рулем. Вот интересно выходит: дома ночью не сплю, а за рулем уже носом «клюю». Такая голубино-воробьиная жизнь: остается только днем собирать крошки от того, чем привык пировать ночью.
Придешь домой, а там то же самое: пыль.
Серой скатертью, на кухонном столе, в немытых тарелках на дне раковины, на телевизоре, на подоконнике, даже на ботинках. Стоят две пары, почти новые, ни разу не надеванные, а кому их носить? Мне? Да мне уж некуда: я теперь только за рулем, да в тапках. Посмотришь на них в прихожей: стоят. После такого и спать не хочется. Думаешь, куда бы в них выйти, какой походкой по какой улице пройтись – так до полуночи и ворочаешься. И спать, вроде, как и неудобно уже – времени-то у меня, поди, маловато, чтоб спать.

А днем, что днем? Торчишь весь день на пятачке у метро. Ждешь, когда хоть кто-нибудь рукой махнет. Поманит. Мелочевка: два поворота да прямая – вот и весь маршрут. Раньше вот мог от Москвы до Питера решиться. Целой жизни в открытое окошко наглотаешься. Почти семь сотен километров без соли сожрешь, да с хорошим попутчиком - сказка.
Смотрю я на слой пыли и думаю, что самый нижний, поди, еще от тех поездок остался. Как динозавр, ей Богу, в пыли, как под землей закопан. Прибраться бы надо. Таксист юрского периода – находка для археологов, они-то как раз и разберут по этим слоям, как по кольцам, где и когда я был и чем на жизнь свою грешную зарабатывал. Может им, напоследок и слово неприличное накорябать на торпеде – пущай, мол, почитают-порадуются.

Ну, слава Богу, вот и клиентура зашевелилась. Вон, ребята впереди замаячили, молоденькие. Стартер не подвел, завелась старушка. Чувствую, до новостроек прокачусь и обратно. Окурок вот неловко выбросил, в салон залетел - да чего уж там, кому этот салон, да и вся машина, нужны? Чего ее жалеть? Вся обивка уже по сотне раз прожжена. Да что там обивка? Если бы только обивка. Сам уже, как пепельница стал. Чего уж там о машине говорить? Крыло заднее, правое – протез, по сути. Чужое. И по цвету не подходит. Я его покрасить всё собирался, да руки не доходили. Так и решил всё как есть оставить. Пусть, думаю, приметой доброй станет.
Выруливаю со стоянки, и ловко останавливаюсь возле молодой пары. Есть ещё порох в пороховницах-то. Не пропить мастерство, не забыть его.

- Нижегородская, двести.
Парень лет двадцати пяти. Нервный, губы в ниточку сжаты. Как бы не из этих, из наркоманов. С такими я не связываюсь, себе дороже выйдет. Взять с меня нечего, это и обидно. Убьют ни за что, и похоронить меня некому будет. Государству я не больно-то много пользы принёс, чтобы оно меня за свой счёт хоронило. Я на него и не рассчитываю. С соседями уж давно всё обговорено. Они меня и похоронят, денег я им дам. Пусть всё честь по чести сделают, чтоб перед людьми не стыдно было.
- Дед, ты оглох? Едем, говорю?
За двести, да на Таганку – маловато будет. Триста, не меньше. Только рот открываю, чтоб цену свою сказать, к торгу уж мысленно приготовился, и на двести пятьдесят согласился, и тут взгляд вдруг упал на женщину, что рядом с дверью задней стоит. Тоже молодая, совсем девочка. Небось, едва-едва двадцать стукнуло. А уж на сносях. Кольца на правой руке не заметил. Да и какое мне дело? Стоит, бедолажка, морщится. То ли тошнит её, то ли болит что – не знаю. А только опасно их в машину брать. А ну как рожать тут начнёт?
- Серёж, плохо мне… - Вдруг говорит тихо, и губы пересохшие облизывает.
- Подожди ты. – Парень ей бросает. И снова ко мне: - Едем или нет? В третий раз, блядь, спрашиваю!
- Едем, - отвечаю вдруг, и сам себя ругать начинаю тут же, - садитесь.
Секундная слабость, а теперь куда я их дену? Не высаживать же через три метра? И девочка всё охает, да за живот держится.
Смотрю, парень дверцу заднюю открывает, беременную в салон сажает, суёт мне две сотни мятые, и пошёл-побежал, куда-то к метро.
- Куда это он? – Завожу машину, но не трогаюсь.
- Не знаю… - Всхлипывает сзади. – Отвезите меня домой, пожалуйста.
- Муж что ли? – Трогаюсь с места, и смотрю в зеркало.
- Парень. Бывший. Бро-о-осил, сука, бля…
Плачет навзрыд. Дурочка маленькая. Куда ж только родители-то смотрят?
- Салфеточку возьми, дочка. Там, в кармашке, за сиденьем.
- Спаси-и-ибо… - Сморкается протяжно. – Что ж мне делать-то, а?
Сказал бы я тебе, что делать надо. Выдрал бы тебя как Сидорову козу, будь ты моей дочкой. Хотя, ты мне во внучки больше годишься. А всё равно бы выдрал.
- Тебе годков-то сколько?
На Проспект Мира уже выехал. Если в пробку не попадём, через полчаса на Нижегородской будем.
- Восемнадцать… - Снова сморкается.
Вот ты ж ёкарный бабай. Ажно крякнул. Восемнадцать лет, а всё туда же. Драть, драть, да посильнее. Хворостиной, ремнём солдатским. Да уж поздно.
- Как же ты так? – Спрашиваю, пока на светофоре стоим. – Куда ж ты смотрела, горе луковое?
- А это он всё… - Снова захныкала, но уже как бы для порядку. Я-то уж вижу – успокаиваться начала. – На дискотеке танцевал круче всех, на бабло нежадный, тачка у него нормальная такая, не мерин, конечно, но тоже ничего так. Японская такая, с правым рулём. Красненькая.
Красненькая. Господи, Боже. Машина у него нормальная такая. Красненькая. Дурища.
- Я ему сразу сказала, что без гандонов не буду. А он мне это… Ну, в общем, ответил, что ничего страшного, он в тряпочку…
Тьфу ты, Господи. Слов не хватает. Тряпочки у них, гандоны какие-то. А потом девки беременные.
- В тряпочку он, ага. Не было у него тряпки никакой даже! А я думаю, ладно, один раз не пидорас. Пронесёт. Не пронесло-о-о-о… - Вот теперь по-новой заплакала, навзрыд. Уже не для виду. – Я к нему сразу подошла, как только узнала всё наверняка. А он мне, знаете чо? «Пошла ты нахуй, - говорит, - марамойка плюгавая. Пьяная баба пизде не хозяйка. Я чо, знаю, - говорит, - кто тебя там ещё ебал?» Но я-то ведь знаю-ю-ю-ю…
Вот горе так горе. И родителям, и ребятёнку ейному. Не уследили, проморгали девчонку, да и младенчик-то нужен ли кому будет? Горе, горе луковое, мать честнАя…
Вот уж и Таганская площадь. Когда-то тут единственный в Москве ночной универмаг был. «Таганский» назывался. А сейчас чёрт-те что понастроили. И универмага уж нет, какой-то торговый центр в нём сделали. Кому, спрашивается, он нужен, центр этот? Цены сумасшедшие. Неужто кто-то носки за полторы тысячи рублей покупает? Смотреть тошно.
- С родителями живёшь? – Спрашиваю.
- Неа. С бабкой. Бабка радуется, дура. Говорит: «Родишь маленького, я ему пелёночек нашью сама, из простынок стареньких. Мягче новых будут. Простынки-то байковые, с щёлоком выстиранные, мягче пуха пелёночки выйдут» Идиотина старая, блять. Кому нужны её ссаные тряпки? Да и оставлять я его не собираюсь. И так уж четыре месяца на дискотеке не была. Пока пупка видно не было, ещё ходила. А теперь я уж ног своих не вижу. Пузо ни в одни джинсы не заправишь. А всё он виноват, урод.
- В таком деле всегда оба виноваты, - говорю, - не следует всё на других валить, и в себе покопаться нелишним бывает.
- Да я не про Серёгу! Я про ребёнка этого! Чужой, блин. Сидит там внутри, шевелится всё время, пинается, сука. Мне иногда по ночам снится, что он меня жрёт изнутри. Из-за него теперь хожу как Карлсон. Никуда не выйти. Я ж к Серёге щас зачем приехала? Сказать ему хотела, чтоб денег дал, иначе рожу, и ему под порог ребёнка принесу. Пусть сам с ним нянчится. А он мне сказал, чтоб я шла нахуй, и что никаких денег он мне давать не собирается. А в той квартире он больше не живёт, я могу сходить, проверить. И сим-карту из телефона вытащил, и выбросил. При мне. Вот и всё. И что мне теперь делать, а?
А что тебе теперь делать? Ничего. Ждать, что кто-нибудь тебе мозги твои куриные вправит. Хотя, поздно уже. И младенчика жаль до слёз. Хорошо, если она его хотя бы доносит, да в роддоме оставит. А если вытравит? И ребёнка погубит, и сама помереть может. Вот же дураки какие на свете встречаются…
- Вот тут остановите. – Вдруг говорит, и рукой на магазин какой-то показывает. – Я тут выйду. Нервы не в пизду. Щас пару баночек коктейля возьму, успокоюсь. Спасибо, что подвезли. Серёга вам денег хоть заплатил?
- Да, - говорю, - заплатил.
- Удивительно даже. Ну, пока, дед. Ещё раз спасибо. Я там тебе в пепельницу сзади сопливых салфеток напихала, ты уж сам выкинь, а?
Вылезла с трудом, дверью хлопнула, и в магазин пошла.

Я мотор заглушил, из машины вылез, заднюю дверцу открыл, пепельницу вытряхнул. Обратно за руль сел, а ехать и не могу. Сердце стучит, голова разболелась. И не пойми кого жалеть-то? Девку эту бестолковую или парня этого, который жизнь себе не хочет ломать. Мне-то, старику, теперь его трудно понять, вроде как, за девку обиднее. А годков так тридцать назад я б в его хомут тоже не полез. А что? Мне тогда по распределению за карьерой ехать надо было, молодому, подающему надежды. Я ж не думал тогда, что эти надежды так растерять легко, да пополам поломать. Надеялся тогда. Мне здесь оставаться никак нельзя было. А тут он – ребенок. И куда я с ним? Правильно – никуда. Пошел тогда, помню, на вокзал билет купил, да в ту же ночь и уехал. Вещей-то собирать не пришлось – не было их у меня особенно. Молодость же. А молодость, она в объяснениях не нуждается. Записки даже тогда не черкнул. Да и чего писать-то было? подонок, подлец – это она и сама могла сказать, без моей помощи.
А сейчас вот дуру эту жалею, ту не пожалел, а эту – на тебе, жалко.

Достал сигареты, покурил, вроде, полегчало маленько. Карту достал, смотрю, где там развернуться удобнее будет. Маршрут наметил, сигареты обратно в бардачок убрал, с картой вместе, и завёл мотор.
Только отъехал – гляжу, клиент стоит. Не растерялся, первым подскочил.

- Куда едем? – Спрашиваю. Клиент – женщина лет тридцати с небольшим, с мальчишечкой-дошкольником.
- Метро «Марксистская». Сто рублей.
- Садитесь. – Говорю, и дверь уж заднюю открываю. Я-то знаю, что мамы никогда детей одних на заднем сиденье не оставят. С ним сядет.
Трогаюсь.
- Деда, - вдруг мальчишка голос подаёт, - а у тебя внуки есть?
- Нет, сынок, нету.
- Это как так? Ты же старенький уже, у тебя белые волосы. Значит, дедушка?
Улыбаюсь в усы:
- Можно сказать, что и дедушка, да.
- А где же внуки? Раз ты дедушка, то и внуки быть должны.
- Рома! – Мама отдёргивает сзади разговорчивого отпрыска. – Не мешай человеку работать. А то он сейчас отвлечётся, и машина может врезаться в другую машину.
- Ух ты! – Дитё в восторге. – Авария! Бум! Дыщ! Пи-и-иу-у-у бабах!
- Прекрати! – Сердится мать. – Сейчас тебя шофёр высадит, и до метро сам пойдёшь, пешком.
Рома на минуту замолкает.
- Дедушка, а дедушка? – Опять голосок сзади звенит. – А у тебя машина как называется?
- Жигули, пятёрка.
Какой парнишка хороший. Живой такой, звонкий. Любопытный. Мамкина радость, наверное.
- А у нашего папы тоже машина есть! – Кричит, и аж подпрыгивает. – Опель называется! Такая же как твоя, только потолще, поблестящее, и синяя. И с автоматической коробкой передач. А у тебя тоже автоматическая коробка передач?
- Что ты, - смеюсь в голос уже, и на вторую скорость переключаюсь, - механика у меня. Видишь, сам всё дёргаю.
- Вау! Мам, а мам? А пусть папа такую же машину как у дедушки купит, а? Чтоб самому всё дёргать! А можно мне подёргать? А, дедушка?
- Рома! – Сзади слышен лёгкий шлепок. Получил парень на орехи от мамки-то. Шалопай, как есть.
- Сколько мальцу-то? – Обращаюсь к матери.
- Скоро шесть. Страшно представить что будет, когда он в школу пойдёт. Ни на секунду с него глаз не спустишь. На миг отвернёшься, глядь – его уже нет. Где-то на дереве висит как груша, только листья сверху сыпятся.
- Висю как груша! – Заливается смехом Ромка. – Как ты смешно сказала, мам! Как груша я висю!
- Вот вам радости-то! – Искренне говорю, от чистого сердца. – Из таких шалопаев потом отличные мужчины вырастают. Сам-то я… Как это сказать… Одинок. Холост – это уже поздновато в моём возрасте говорить. Ни детей, ни внуков. Скоро шестьдесят девять стукнет, восьмого августа, а меня и поздравить некому… Посижу сам с собой, по-стариковски так, чаю с тортиком попью, да снова за баранку. Вот и вся жизнь…
И чего это я разоткровенничался? Сам не пойму.
- А у меня две таких радости. Ромка, да Машенька. Маша ещё маленькая у нас, сколько ей, Рома?
- Два годика, и три месяца! – Выпаливает малец, и добавляет тут же: - А у меня тоже восьмого августа день рождения! Дедушка, а приходи к нам в гости, раз у тебя тоже праздник!
Быстрым взглядом замечаю в зеркале как покраснели щёки женщины.
- Ну, что ты, Рома… Дедушке неудобно будет, ему работать нужно, правда?
Надежда в голосе.
Чуть улыбаюсь, и вздыхаю:
- Верно мамка говорит. Работаю я, Ромашка. Да и что мне делать там, на празднике твоём? Там ребятишки будут, друзья твои, а я только мешать вам стану.
- Не будешь!
Ромка, боковым зрением вижу, уже карабкается между передними сиденьями, и шепчет мне на ухо:
- Не бойся, там ещё взрослые будут. Они с мамой и папой будут пиво пить, и газировку кислую из больших бутылок. Ты любишь кислую газировку? Приходи, дедушка. Я тебя ждать буду.
- Остановите возле метро. Рома, скажи дедушке спасибо, и вылезай.
Ну вот и приехали. Метро «Марксистская». Как быстро время пролетело. Аж жаль расставаться.
- А вам вообще куда? – Вдруг у женщины спрашиваю. – Может, я до конца отвезу? Что мальчонке в такую жару в метро задыхаться? И возьму недорого, только за бензин.
Понравились они мне. Мальчишка уж больно понравился. Живчик такой. Непосредственный, самостоятельный.
- Нет, спасибо большое. У меня в метро встреча. Человека подождать нужно. А потом сразу домой. Мы прям тут и живём, вот в этом доме. Так что, спасибо за предложение.
Жаль…
- Ну что ж, - говорю. – Дело хозяйское, раз так. Счастливо тебе оставаться, Ромашка. Мамку береги, и сестричку Машу. Ты ж мужчина?
- Да! – Выкрикивает звонко. – Мужчина, конечно. А ты, дедушка, не забудь про мой день рождения, хорошо? Ты всё помнишь? Наш дом – вон тот. Запомнишь?
- Запомню, сынок, запомню…
- До свидания, дедушка!
Я проводил взглядом две фигурки, которые на моих глазах всосала в себя воронка метро, и посмотрел на себя в зеркало.

Дедушка. Вот и дожили. Я-то себя, где-то в глубине души, считал ещё мужиком ого-го. На меня, бывало, и бабы ещё заглядываются. Ан нет. Дедушка – и точка. Рома сказал. Ромашка-промокашка. Такой не обманет. Видать, и вправду совсем в тираж я вышел. Скоро носки вязать научусь, и кота себе заведу. Барсика. Тьфу ты, ёкарный бабай!

А ведь и вправду, по большому счету, мне по возрасту не в развалюхе этой пылиться, а внуков нянчить. По возрасту – в самый раз. Не ровен час, колымага моя медным тазом накроется, и так-то на одном честном слове барахтается, и что делать? Все кончилась, дедушка, твоя профессия – вот тебе, дедушка, пенсия одна-одинешенька – выруливай как знаешь. Да и что с там с деньгами? Мне много не надо. Меня другое пугает – делать-то что? Дома сидеть, пылью да мхом порастать? Гулять мне что ли на старости лет? Вот и выходит, что я, как те ботинки, вроде вещь нужная – а куда ее применить один черт знает. Так бы хоть внукам пригодился. Или внучкам? Кто его знает – как оно могло бы быть: сын или дочка, внук или внучка, а то ведь и те и другие могли бы быть.
Я встряхнул головой, провёл рукой по небритому несколько дней подбородку, и снова завёл мотор.

На часах уже около четырех: вот-вот город встанет и закипит на жаре. Стало быть, мне тут делать нечего. Если движок не закипит, так я с ударом слягу. Вообще по идее, так и должно бы произойти – за рулем мне помереть. Встать так на Садовом, где-нибудь над Цветным Бульваром или у Маяковки. На вечную стоянку, так сказать. Не дома ж помирать. Там меня с неделю никто не хватиться, а тут хоть и проклянут и последними словами обложат, а все ж таки сразу скорую вызовут. Да и пятерка моя изъезженная мне давно дом заменила. Да прочь эти мысли, надо к дому заворачивать. Мы еще свое повоюем. Сами с собой.

А вот еще один руку кажет. Если не по пути – не повезу, ни за какие деньги. Не хочу по пробкам стоять, как-то с возрастом менее терпеливым становишься.

- На Шмидтовский подвезете? К первому Красногвардейскому?
- Это где ж там такой?
- Где небоскребы строят, может, помните, там раньше улица Узкая была?
Ишь ты! Помнит, как там улица называлась. Видно, из старожилов. Я то сам из этих мест, сначала на Саввинской угол снимал, а потом к Пресне ближе подобрался, в хрущовку. Стало быть, соседи мы с ним – повезло ему, по пути мне.
А мужичок, стало быть, в возрасте. Видно, что те времена помнит. Непривычно: не часто приходиться пенсионеров подвозить. Прыткий такой не по годам, на сидение ловко так запрыгнул, уселся, ремень пристегнул. Тут подчас клиента уговаривать приходиться ремешок-то пристегнуть, чтоб не штрафанули, а этот – сам.

- Машину сами, небось, имеете раз пристегиваться обучены?
- Куда ж теперь без нее, мотаюсь целые сутки – два часа сюда, два часа обратно и так целый день.
- По работе что ли?
- Да куда уж мне по работе, уважаемый? Я уж пять лет, как на пенсии обживаюсь.
Стало быть, почти ровесник мне. Вот как, а так больше полтинника на аванс не выдашь. А он продолжает:
- У меня теперь, мил человек, другие дела, внук, вот, заболел, а родители, как всегда – на работе. Вот я мотаюсь, то за лекарствами, то в поликлинику его поведу, то за гостинцами – такая у нас стариков – доля, верно ведь?
Киваю в ответ, сказать-то вроде нечего. Да, мол, понимаю ваши проблемы, а сам… куда уж мне?
- Сейчас вот еще, машину продаю, зять говорит, надо менять машину-то надо. Свою мне отдает совсем новую, японскую. А куда я свою-то дену? У меня ж семерка – как новенькая, жаль за бесценок отдавать. А делать нечего. Вот ее у дома оставил, пешком катаюсь. Вам-то не надо. У вас, смотрю, уже на ладан дышит?
- Меня переживет.
Понесло старика. Меня моей же машиной укорять… Но вопрос сам собой вырвался невольно:
- А почем продаете-то?
- Да, тыщи за две, за полторы отдам, коли в хорошие руки.
Две тысячи сейчас не деньги. Особенно, если один живёшь. Для кого капиталы копить?
- Надо подумать, цена хорошая…
Сам уж думаю, взять что ли те деньги, что на похороны свои копил, да и ухнуть все в один раз на машину-то новую, может и свой век так продлю, все ж не дома одному сидеть, а по городу кататься. А то, моя, как заглохнет, так и я за ней.
- Вы вот возьмите телефон-то, ежели решитесь – позвоните, посмотрим, обсудим, поторговаться можно. Мне-то на ней все равно уж не ездить, а вам, гляжу – пригодиться еще.
Карточку мне с телефоном протянул и заодно деньги за поездку. Попрощался и в подъезд юркнул.
Я и глазами его проводить не успел, а его уж нет. Откуда столько прыти? В карточку-то заглянул, и аж вздрогнул что-то.
Надо же, случается ведь такое: однофамильцы мы с ним, да впридачу ещё и тёзки полные. А если вспомнить, что и я тут поблизости живу – совсем нехорошо становится. В чертовщину не верю. И в случайности тоже. Как говорил кто-то умный, «случайности не случайны».
Я во дворы заехал зачем-то, хотя мой дом за следующим поворотом. Но не хотелось мне туда. Вот прямо сейчас и не хотелось.
Зарулил я во дворы, и, сгорбившись отчего-то, снова карточку сижу, разглядываю. И вот странность: чем больше я на бумажку эту смотрю – тем сильнее кажется мне, что кто-то там, наверху, подшутить над стариком решил.
«… зять свою машину мне отдаёт совсем новую…»
«… внук заболел…»
«… дети на работе…»
Зять, внук, дети.
Зять-внук-дети-пенсия-машина.

А у меня что?

Пустая квартира, старая машина, и две пары пыльных ботинок. Зато новых.
И ещё одиночество. Которое давно стало мне и сыном, и зятем, и внуком… А всё могло бы быть и по-другому, наверное.
Да что тут сидеть-куковать? Сколько не сиди, а ничего не высидишь.

Завёлся, к дому своему подъехал. Машину поставил. Закрыл и – домой. В квартиру зашел, к холодильнику – открыл: пусто. В магазин бы надо сгонять, деньги есть. Да как-то не хочется, идти хоть и недалеко, а уж вроде домой зашел – так выходить уже не тянет. Без крайней необходимости.

Закурил, пепел в банку из-под томатной пасты сбрасываю, сижу скатерть разглядываю. Тоже с десяток сигаретных ожогов, как на чехлах в машине – все выкинуть руки не доходят. Да и как выкинуть? Если из-за этого выкидывать, мне себя самого на помойку надо первым отнести. Верное слово есть «прожженный».
Прожженный жизнью.
Странно как-то. Как это меня жизнь так обжечь смогла, если она вся мимо меня прошла?

В руках карточку, которую пенсионер дал, кручу. Смотрю на номер – позвонить, что ли однофамильцу-то? На машину на его посмотреть, за устройство Жигулей поспорить, про ремонт поспрашивать. Масло он, интересно, какое в нее заливал? А то, может, разговоримся, по пивку пропустим – чем черт не шутит. Все ж не одному тут в четырех стенах. Карточку-то в руках верчу, а самому все меньше из дому выходить хочется. Нужна мне машина-то эта? А если помру завтра? Вон кашляю, как туберкулезник какой, аж сердце заходиться. Куда мне такие покупки? Староват, я уж для таких покупок. Я бы решился – если бы была крайняя необходимость. А тут что? Баловство.
Взял, карточку, порвал да и выбросил – чтоб глаз не мозолила.
Сигарету затушил и пошел в комнату. Телевизор включу и покемарить попробую.
Мимо прихожей проходя, на ботинки свои взгляд бросил.
Как будто еще с миллиметр пыли на них за день осело.
Скоро уж и не разглядеть их будет под этим слоем.


Теги:





0


Комментарии

#0 15:23  02-07-2008Медвежуть    
Хуяссе прям война и мир.Печатую...
#1 15:24  02-07-2008не жрет животных, падаль    
жуть, блять, где контакты? я уже в питер собрался... паследний рас спрашываю...
#2 15:25  02-07-2008Oneson    
Решились неужели? Читаем.
#3 15:26  02-07-2008Skalper    
Вспомнился фильм с Аркадием Исааковичем Райкиным, где он таксиста играл. Такой адаптированный к сегодняшним реалиям вариант. Хорошо. Только вопрос возниик - почему "ни разу не надеванные ботинки" оказались "почти новыми"? Сэконд-хенд?
#4 15:28  02-07-2008Александр Гутин    
Хм...не понимаю своего отношения к прочитанному. Вроде понравилось. В чем подвох-то? Хуй пойму...
#5 15:28  02-07-2008Шева    
Слог - да, настрой - да. Но чего-то не хватает.
#6 15:29  02-07-2008Ик_на_ЖД_Ёдяд    
Так, я не понел. Вижу староверовщину, глаголы в конце предложения, мальчишечки-пивко-кармашки-салфеточки, слезовыжимание.

Сердце заходитЬся, уважаемые коллеги?

Ода к пыли в первых абзацах резко отличается слогом от последующего повествования.

Я требую концовку! Окончание, вторую часть, как угодно - тре-бу-ю! *затопал ножками*

#7 15:31  02-07-2008Ик_на_ЖД_Ёдяд    
Кстате, отчетливого живота, судя по хронологии событий ("сразу пришла, как узнала") быть вроде бы не должно.
#8 15:31  02-07-2008Буцефал    
Очень понравилось.
#9 15:33  02-07-2008Ик_на_ЖД_Ёдяд    
пригодиться.

Кой-кого бы я пожурил за невычитывание очевидного.

Скорее, Маму.

#10 15:35  02-07-2008Мама Стифлера    
Ик_на_ЖД_Ёдяд 15:31

Это моя недоработка. Я думала, там само понятно будет: она ДВАЖДЫ приходила. Вначале, как только узнала, а потом уже, с целью шантажа. Как-то не подумалось мне, что непонятно будет, со стороны-то...

#11 15:37  02-07-2008Мама Стифлера    
Мсье Падаль, а я вас предупреждала.. *Плюх - камушек в ваш огородик" насчёт: "Ода к пыли в первых абзацах резко отличается слогом от последующего повествования" (с)
#12 15:41  02-07-2008не жрет животных, падаль    
мамо, ну чево вы хочите от пэтэушнега... я очень безграмотный. но по мне так на пыли тут все строицца. я помню ищо кино было "пыль" с петром мамоновым - ведали, какой ассоциативный ряд...

зы: в кино про таксиста играл не А.И. РАйкин, а другой очень пачотный актьор, не помню как зовут. фильм, кстате, зачотный.

паходу за все косяки - я в ответе...

#13 15:42  02-07-2008Красная_Литера_А    
послевкусием напомнил последний крео ФС.

все равно лепота....

#14 15:44  02-07-2008elkart    
Да, какое масло заливал?
#15 15:46  02-07-2008Мама Стифлера    
Мсье, ваша скромность заставляет меня чувствовать себя дитём помойки (что, в общем-то правда). А косяков и у меня порядочно. Ничего, первый блин, как говориться...
#16 15:47  02-07-2008Мама Стифлера    
elkart, вазелиновое, разумеецца. Нефтепродукт же. Чистый.
#17 15:48  02-07-2008Слава КПСС    
чота как-то не фонтан и резко авторские стили контрастируют.
#18 15:48  02-07-2008Oneson    
А молодцы же. Браво.
#19 15:50  02-07-2008Мама Стифлера    
Бывалый, Слав, это всё потому что моя идея была, про "За жизнь". У НЖЖП конёк другой, он элитный писатель, а я - ширпотреб. Вот поэтому и контраст резкий такой. Ничего, на ошибках учатся.
#20 15:50  02-07-2008не жрет животных, падаль    
elkart, минералку наверное, из дешевых...
#21 15:50  02-07-2008elkart    
не жрет животных, падаль

О моей просьбе забыл? (сорри за оффтопик)

#22 15:52  02-07-2008Oneson    
Да хрен с этими разночтениями. Танцуйте дальше, получается же хорошо.
#23 15:52  02-07-2008Ammodeus    
Интересный замысел, если я правильно понял.

таксист, подсаживая клиентов, будто проживает свою "параллельную" жизнь - какой она могла бы быть, если бы...


очень разные авторы взялись за это дело. Очень!

В результате я отчетливо слышу то "голос" месье Падали, то - мамы Стифлера.


Если учесть, что разговор о совместном креосе возник у авторов совсем недавно, то текст просто, наверное, чуть сыроват. Ему бы отлежаться, почиститься, пропитаться правками...

#24 15:52  02-07-2008не жрет животных, падаль    
elkart, за бутылку не забыл. чессно. кризис у меня. умственный - традиционно.


Мамо: с элитного писателя все же прихуел. не стоит так говорить - для меня все ж таки крутовато...

#25 15:55  02-07-2008не жрет животных, падаль    
моцатр, шельмец, зрит в корень...

зато, доложу я тебе, песать с мамой - оченно интересно и, прямо скажем, приятно.

#26 15:57  02-07-2008elkart    
Ребята, а у термометра разве стрелка? Не столбик, часом?
#27 15:59  02-07-2008не жрет животных, падаль    
в данном случае стрелка...
#28 15:59  02-07-2008Мама Стифлера    
НЖЖП, пригласите меня на променад как-нибудь, по улицам московским - мне ещё приятнее будет. *Не сочтите на сексуальное домогательство*
#29 16:05  02-07-2008matv2hoda    
Год семьи...
#30 16:12  02-07-2008elkart    
"Крыло заднее, правое – протез, по сути. Чужое. И по цвету не подходит. Я его покрасить всё собирался, да руки не доходили. Так и решил всё как есть оставить. Пусть, думаю, приметой доброй станет."

Это точно. На скорость не влияет.

#31 16:33  02-07-2008Медвежуть    
не жрет животных, падаль 15:24 02-07-2008

Чего вы Месье матом ругаетесь как хаим какой-то.В нашей путяге плохо информатику преподавали.Попробуй напесать мне на sasha.medved@inbox.ru

Росказ понра,тока "опьянённая своей молодостью ..молодёжь"

#32 16:45  02-07-2008ося фиглярский    
Понра хуле.

Распечатал.

#33 17:02  02-07-2008Весёлый такой    
Понравилось, конечно. По мне, так вполне цельный текст, разве что первый абзац выпадает немного. Тема запылившаяся слегка, но написано хорошо. У меня дядя до поседнего бомбил. На "шахе". Так и умер. За рулем, на ходу, с клиентом в машине. К обочине съехал тихонечко и умер.
Нет, уважаемые, так не пойдет. Автор НЖЖП полностью растворился в Маме Стифлера, и если первые абзацы грянули фирменными, легкоузнаваемыми метафорами, то в дальнейшем Дима только эпизодически подмигивает нам, скромно уступая слово даме. Жанр - целиком Мамастифлеровский! Я все ждал, когда же дед-таксист провалится в фирменное падалевское "ничто", чтобы как-то оправдать этим присутствие НЖЖП, но этого так и не произошло. Сам-то текст по себе очень крепок, но я, глядя на заявленное соавторство несколько большего ожидал.
#35 17:51  02-07-2008не жрет животных, падаль    
Франкенштейн. прав беспезды. но в этом, на мой взгляд, и смысл совместной работы - выдать цельное, а не тянуть одеяло на себя... я выписал свою линию, мама - свою. кто победил - не важно. на мой взгляд, субъективный, крео получился
#36 18:19  02-07-2008Raider    
Ага, так девочка взяла и рассказала таксисту про тряпочку ))))
#37 18:27  02-07-2008elkart    
Франкенштейн 17:24 02-07-2008

"НЖЖП полностью растворился в Маме Стифлера"

Когда ж ты успел, проныра?!

*зовидуит*

#38 18:29  02-07-2008Балбес    
А вы пробовали смешивать в одной кастрюльке Ахуительную Водку и Заебательский Коньяк? Может, не стоит и пробовать....
#39 21:09  02-07-2008Ик_на_ЖД_Ёдяд    
На самом деле я просто расстроилсо, что не нашел концовки в том виде, в котором ожидал. А текст замичательный, уважаемые соавторы.
#40 21:14  02-07-2008Ик_на_ЖД_Ёдяд    
А вообще уважаемые соавторы не сочьтите за трут - расскажыте, каково оно - в четыре руки делать прозу? Трудно? Или не? И как делится работа? А то я никогда не соавторствовал, разве что стишки на поздравления с каким-нибудь чего-нибудь днем.
#41 21:28  02-07-2008Мама Стифлера    
Ик_на_ЖД_Ёдяд, с ВолГовым, помню, в аське писали по абзацу. Получилось смешно. В данном случае изначально определили фронт работ: мсье Падаль пишет начало и концовку, а я - середину. С диалогами. Вот и получилось что получилось. Сразу скажу: не редактировали вообще, хотя я видела этот диссонанс между началом и продолжением. Но решили оставить как есть...
#42 21:40  02-07-2008Ик_на_ЖД_Ёдяд    
спасибо за. кстати говоря, разницу стилей не считаю диссонансом - наоборот, это фишка короткого текста, самодостаточный прием для стимуляции органов читателя, отвечающих за толкование текста. Этакое литературное не-делание. как и отсутствие, к примеру, ну там..КОНЦОВКИ!! *брызнул нечаянно слюной, впал в истерику*
#43 21:41  02-07-2008Ик_на_ЖД_Ёдяд    
Это я Маме.
#44 21:41  02-07-2008Ик_на_ЖД_Ёдяд    
не в смысле - слюной брызнул, а в смысле запостил реплику
#45 21:54  02-07-2008GooDOK    
Заебись написанно. MADмуазель, научите меня так хуярить, ну в смысле писать. Прям слов нет............................................................................
#46 22:06  02-07-2008Саша Штирлиц    
Да, Мамо с лёгким послевкусием Падали...

Мамо 80%

Падаль 20%:

#47 23:13  02-07-2008Докторъ Ливсин    
Франкенштейн 17:24 02-07-2008

Саша Штирлиц 22:06 02-07-2008

Да, Мамо с лёгким послевкусием Падали...

+1000

увы..

"- я так ждала Вас..

-я столько вынес.."(с)

первый пыльный блин...

#48 01:55  03-07-2008Жан Аливье    
"в движеньи мельник жизнь ведёт, в движеньи" - это по поводу пыли, и еще, как грится, когда человек задается вопросом о смысле жизни,то он болен, ГГ просто кашляет, так что жить будет.

Текст показался законченным. Только, если сначала думал написать лестные отзывы, то

после прочтения встал вопрос: зачем люди пишут вот такое, когда можно просто -"НЖЖП, пригласите меня на променад как-нибудь, по улицам московским.." ах, да, хочется обсудить со всеми.

#49 09:17  03-07-2008не жрет животных, падаль    
половину каментов не понял. аднако хачю заметидь почтеннейшей публике - что самым инетересным элементом данново текста, для меня лично, явился сам процесс ево написания. про процентные соотношения и удельный вес обоих авторов - спорить не буду. думаю, со стороны виднее...


всем спасибо, ну и особенно Маме, мегаписателю, в соавторстве с которым, такой конъюнктурщик, как я, может рассчитывать не более чем на 20%

не скромничай, НЖЖП, автор ты отличный
#51 17:35  03-07-2008Глупец    
хуйня
#52 01:05  06-07-2008историк    
вот тут обсуждают всякое...а реально тут две вещи видно.

1. трагедия человека.

2. трагедия человека, которого не любили женщины НИ РАЗУ.

#53 01:07  06-07-2008историк    
какие могут быть вопросы и точки, не надо тут рассуждений филологических. есть только гениальность, женщины которые нас любили и детство.
#54 03:20  11-07-2008Aristek    
грустно.

сразу думается, а что делать-то?

как сделать так, чтобы этого не было?


ведь каждый по собственной дурости страдает.

но дурость-то была в молодости, а сейчас усталость и пыльный ботинки...

#55 03:42  11-07-2008Бандераснах    
сильно, и про пыль, и про кованный сапог....
#56 11:04  27-03-2014Барсук    
Бурчит старик, а написали молодые, не понравилось.

Комментировать

login
password*

Еше свежачок
18:40  09-12-2016
: [21] [За жизнь]
Говорим мы со Смертью шутя,
Как с подругою близкою.
Нашим с ней параллельным путям
Рок - сойтись обелисками.

Наши с ней целованья взасос -
Это злое предчувствие.
Строго чётным количеством роз
Свит венок крепких уз её.

Високосный закончит свой бег,
Но начнётся ли счастие,
Если верит в Неё человек,
Как в святое причастие?...
Дай мне сил до суши догрести,
не суди пока излишне строго,
отдали мой час ещё немного.
Умоляю Господи, прости.

На Суде потом за всё спроси,
за грехи, неверие и слабость,
а сейчас свою яви мне жалость
и пока живой, прошу, спаси....
16:58  01-12-2016
: [21] [За жизнь]
Ты вознеслась.
Прощай.
Не поминай.
Прости мои нелепые ужимки.
Мы были друг для друга невидимки.
Осталась невидимкой ты одна.
Раз кто-то там внезапно предпочел
(Всё также криворуко милосерден),
Что мне еще бродить по этой тверди,
Я буду помнить наше «ниочем»....
23:36  30-11-2016
: [59] [За жизнь]
...
Действительность такова,
что ты по утрам себя собираешь едва,
словно конструктор "Lego" матерясь и ворча.
Легко не дается матчасть.

Действительность такова,
что любая прямая отныне стала крива.
Иллюзия мира на ладони реальности стала мертва,
но с выводом ты не спеши,
а дослушай сперва....