|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - Бездельник
БездельникАвтор: mcretzky
[ принято к публикации 00:57 24-07-2008 | Шырвинтъ | Просмотров: 1642]Я небеса копчу, Живу, как могу без денег, Вкалывать не хочу. Да, я не кузнец, не мельник, Не поступил в менты, А если надену тельник - Чисто для красоты. По-вашему, я - бездельник. Я не чета коню, Зато хиросим и герник Я-то не сочиню. Мутация серых шеек Часто родит волков, А я разорвал ошейник, Плюнул и был таков. По-вашему я - бездельник, Только хочу сказать, Что есть у меня подельник,- Вам о таком мечтать. Он враг прикладных идеек, Дело Его - миры. Он их создавать затейник, А мы - Его маляры. Я в вашей толпе отшельник. Ночью мне снится Спас. И вторник, и понедельник - Это, скорей, для вас. По праздникам вам - веселье, Кто же из вас поймёт, Что вечное воскресенье - Это солёный мёд. ------------ Хлебнув по привычке зелья, В поисках забытья, Как будто бы от безделья, От лёгкости бытия, Из омута полубденья Выловив рыбу-стих, Такой лишь как я бездельник Сможет оставить штрих. Теги:  -5 
Комментарии
#0 07:24 24-07-2008Илья Волгов
неосилел Классно! И душевно!И ващще-пра миня(ЦЫ)! автор оправдывается чево то... Нахуйнадо. Я вот тоже ничего не делаю, и похуй! нууууу есть идея и находки, но корявовато, косячновато и как-то уж больно пафосно. такое моё мнение. Духовную работу за труд не считают, пока,типа, "нобелевки" не получишь. Уважаемые редакторы!!! Пожалуйста, кто-нибудь скажите Мкрецкому что он СОВЕРШЕННО НЕ ОБЯЗАН в течении месяца каждый божий день слать свои стихи на ЛП. Видимо, человек что-то неправильно понял изначально. И из последних сил и словарного запаса пишет и пишет, пишет и пишет. Кто-то должнен его остановить. Гы, Мкрецкий, был бы ты бездельник - это полбеды. Но ты трудолюбивый графоман. так что не вводи читателей в заблуждение, бубочка). СМП, глупышка, просто за много лет, чтоя живу на земле я кое-что написал, и, кстати не так много. И если я что-то засылаю на ресурс, это не значит, что всё это выходит изпод пера каждый божий день. Не надо обо мне так заботься, кишки порвёшь, дурёха... mcretzky Я ж как лучше хотела!!! Помочь человеку. А ты меня "дурехой"... *пиздец тебе, Мкрецкий* Чё обижаться?! Во-первы, дурёха - слово ласковое, а во-вторых, не я же к тебе хожу ругаться, а ты ко мне, да ещё и других подначиваешь, нехорошо, милая. И бесполезно, Божнька своих всё равно узнает. Мкрецкий, э-э-э-э-, врешь, бездельник). Я однажды прокомментировала твой стих нелестно. Ты тут же пошел под мой текст (не поленился) и накакал там в отместку. И понеслась). Хотя два твоих стиха мне нравятся, о чем я в комментах под ними искренне написала. Остальные - не нравятся. Да и вообще - это что-то вроде ритуала: зайти утром на ЛП, обязательно увидеть там новых стих Мкрецкого и подразнить автора. А я уважаю ритуалы). Неужели вся моя проза так бездарна, как ты ее комментишь?)))) Не вру, а один раз зашёл к тебе после твоих отзывов, честно высказался и больше не хожу, п.ч. не интересно, не моё это абсолютно. А твой ритуал только рейтинг мне поднимает, т.ч. - заходи, если не лень. и тут выяснялки mcretzky, вы романтик, а ни бездельнек, вона как бабы липнут и чумеют от страсти. хуйня ничетак;) Еше свежачок В Замоскворечье снег, ветрище, На тротуарах гололёд. Там чей-то призрак что-то ищет, Вершит по улочкам полёт. Снежинки вьются, словно мушки, Бобровый гадят воротник. И померещилось, что Пушкин У храма в Толмачах возник. Как будто ищет он спасенья, И не находит каждый год.... 1.
В замкнутости вращающейся вселенной Пройденное и будущее – едины, Строят и разрушают одновременно Вечностью создаваемые картины. Допингами подпитываемый спринтер Мчится сквозь временные координаты. Нежными лепестками на гиацинте Судьбы непредсказуемые разъяты.... — Друг, мой друг, где же мы? Где, в каком переулке? Мы с тобою в Москве или в месте другом? Нам осталось всего полбутылки, полбулки, Больше чтоб не жалеть ни о чём, ни о ком. Как же нас занесло в эту мертвую пропасть, Где ни шага, ни вздоха — кругом мусора?... Темнее ночь перед рассветом.
Во зле нет лучика добра. Тепло уходит вместе с летом. Осталась радость во вчера. Хотя б твою нащупать руку! Немного в ней ещë тепла… Тревогу узнаю по звуку - Цикады звук – БПЛА. Перед рассветом ночь темнее;... Спичкой упавшей погасло лето и Падшей звездой пролетело. Песня, про Августина пропетая, Кончилась. В том-то и дело. Что-то как-будто мы не сказали и Даже не дОпили чаши. Вечнозелёной была азалия, А оказалась опавшей. Вальсом кружились все дни в июне ли, Рыбой ворочались снулой.... |
