Мир в котором ничего не изменится

Автор: Антоновский Вместо Иди на хуй, у меня выходит раскатистое ииииинахй, словно животное заклинание, злой сижу я на скамейке, и по чем свет, ругаю, всё что вижу вокруг:
Мусорный бак, с пустой бутылкой коньяка, и обёртками от глазированых сырков, дорожную пыль, машины которые проезжают мимо, вот щас на хуй послал какого то милого человека. Что он не видит что я не в духе. Чё он лезет со своими глупыми вопросами.
Так всегда бывает. Это злые духи вселились в меня, и шалят, ругаются на весь мир, беснуются черти, щас пойду и доебусь до кого-ибудь, щас пойду цепану какую нибудь тёлку – выебу, а потом обосру охуенно и выгоню, так что бы только, одежда вслед летела, - стандартный набор.
Чертовщина.
А на утро запоют во мне ангелы.
И будет мне хорошо на утро, только немного стыдно, за себя вчерашнего, и тогда заплачу я, и слёзы эти будут слезами очищения.

А сейчас я сижу на скамейке и читаю запретные книги.
Я думаю о том каким мудаком был Лафкрафт, он даже ведь и не представлял, не мог представить, и сотой доли того, что и вправду написано – тут, в настоящих запретных книгах, которые достать очень тяжело, но ещё сложнее понять. Именно понять.
И конечно же своими куриными американскими мозгами Лавкрафт не мог и на сотую долю допереть до истинных демонов, которые спрятаны в этих книгах.
И ветер злобно шумит, и поднимает в воздух мусор и дорожную пыль.
И словно сотрясается всё.
И маленький мальчик идёт, мимо, и я смотрю на него. Долго смотрю. Он ловит мой взгляд и секунд 20 мы неотрывно глядим друг другу в глаза, а потом он начинает плакать, громко плакать, мама хватает его за руку, она что-то говорит ему, мне, но я не слышу, я смотрю на мальчика, и тогда она быстро его уводит, а у него уже истерика, истерика, то что мне нужно! Я провожаю их взглядом.

Я кутаюсь в куртку. Холодно. Закуриваю.
Книжка состоит в основном из рисунков и все рисунки эти кошмарные.
На каждой из них мучаясь умирает человек. Как я. Из плоти и крови.
Как он умирает вам лучше не знать.
Спать плохо будете.

Я давно хочу девственницу. Но это вряд ли. Мне лень разводить. Да и где их сейчас найдёшь.
Я мог бы её купить. Но это слишком дорого.
А я хочу крови.
А в месячные бабы неохотно ебутся.
Да и живу я один. И читаю по ночам книги. И вызываю демонов. Банки кофе теперь хватает на две недели, банки из под пива разбросаны по всей квартире, кот потерялся…
Жалко.

Начинается дождь. Я встаю. Надо идти нажраться в ближайший кабак. Водка. Наверное сегодня водка.
Эти головные боли по ночам.
Да и с сыпучей дурью в городе проблемы, один гашиш.

А среди девушек попадаются ангелы. Натуральные ангелы. И сними бывает хорошо, лучше чем с этими бесами, с ними даже не надо говорить, они варят мне кофе, и уж конечно это кофе вкусней, чем растворимый, блядь. Эт точно.
Я дошёл до бара.
Было не далеко. Я взял 200 грамм водки, где то половину отпил, остальное оставил и сел за столик. Немного народу. Но скоро набежит. Книга… Может оставить её тут. Будет смешно если кто то найдёт, и в правду будет смешно.
Отвратная книга.
Действительно жуткая.

Сейчас ещё подбежит коллега по работе. Хорошая девушка. Позвонила сказала подойдёт.
Закажет статью. И я напишу её. Высокие технологии, бля. Буду писать про очередную новинку. Новый телефон. Она должна принести мне всякие буклеты там ну и сам телефон, и я должен буду написать 2000 знаков. В колонку.
Новый телефон и боль во время соития. Хахахахаха…
Новый коммуникатор….
Книга, книга, книга…может предложить ей, дать почитать.
Представляю себе её лицо.

Почему я всегда чувствовал себя ущербным. Почему был обижен на этот мир, в школе в институте, на работе.. Почему? Почему как герой классического романа ужасов зарывался себя и нашел отдушину только в поисках древних запретных книг. Ведь никто ничего мне не делал плохого, никогда. Может быть я видел что в корне всего зло? Не знаю.
У меня не было ответа.
Живёшь обычной жизнью..
Только вот эти книги…Эти бесы которые начали обладать мной.
Я стал сильнее. Но не лучше.
Мне от этого не лучше. А я и с самого начала знал, что от этого лучше не будет.

Я допил водку.
Взял ещё 200 грамм. И подошла Даша.
Она улыбалась мне. Себе она взяла коньяк с колой.
- Как дела? – спросила она.
- Нормально, Даш, а ты поможешь мне убрать в квартире?
- Вот так сразу?
- Вот так сразу…
- Помогу…

Она хорошая эта Даша. Я взял у неё пакет с телефоном и бумажками и даже не посмотрел.
Ладно пусть она поможет мне сжечь. Сжечь все эти книги. Книги которые стоят огромных денег, книги некоторые из которых бесценны. Мы будем стоять у помойки и смотреть как они горят. Я уверен что бесы просто так не захотят умирать, они будут вырываться из огня, они будут делать нам больно, они может быть и убьют нас, но они не умрут. Точно не умрут…

- Там дождь на улице, Даш?
- Дождь…
- Ну чё выпьем…
- Оооо, улыбаешься, ты кстати редко улыбаешься, лукавая у тебя улыбка…
- Лукавая…

А у помойки живут куча чёрных бродячих псов. И может быть они будут нас кусать.
И вообще всё может быть. Может быть. Может быть. Может быть….
- Книжку как всегда не покажешь?
- Не покажу конечно…
- Дорогая, типа, обложка натуральная кожа..
- Натуральная, человечья…
- Где ты их только берешь?
- Места знать надо.

А когда мы спасёмся от демонов. Когда мы вернёмся домой. Когда все книги будут уничтожены и сожжены. Тогда. Тогда Дашка сварит мне кофе. Очень вкусный кофе.

НО ТОЛЬКО В МИРЕ НИЧЕГО НЕ ИЗМЕНИТЬСЯ!

Я это точно знаю.

НИЧЕГО НЕ ИЗМЕНИТСЯ!