Проклятие солнечной долины

Автор: Юра Некурин Равнина заливных и сочных трав!
Сто сотен лет ты тянешь ветви
Кустарника, плодовых и дубрав
К мохнатым, жгучим, как шипящий сплав,
Лучам, понятным мне на километры.

Ты здесь лежишь, раскинута давно
Под покрывалом спелых океанов
И зреешь с головы до самых ног,
Как будто только высох и промок,
Твой тайный злак и ты дрожать устала.

А человек настырный осмелел,
На рыхлый плодород набросил сети.
Хомут, что огибает мышцы тел,
Стянулся в миг, перешагнув предел,
И был забыт как лишнее на свете.

Все черти просят этой красоты:
Сожрать ее кошмарными руками,
Стоптав ее увядшие цветы,
Иметь свой банк и прятать под ногами,
Свои, совсем развратные – мечты.

Теперь там котлованы глубоки.
И день, и ночь кромсают, мутят землю
Какие-то смешные игроки,
Купая в зыбях умершей реки,
Останки неиспользованных стеблей.

В дыму закат по истине красив.
Но только в стороне от бездыханной
Твердыни, кровоточащей, без сил,
Свободной от прародственных запил,
Когда-то даже Господу желанной.

А раньше здесь, в долине славных грез,
Росли и пахли редкие породы,
Бежали брызги проливенных гроз,
Касаясь листьев распустивших роз,
По радуге святого небосвода.

Сегодня по-другому правит бог.
Железный великан метет траншеи.
Парит над ними вездесущий смог,
Взрывая легких беззащитный сок,
И мы, как никогда, уже болеем.

За город тянут множество дорог
И валят брус прессованных ошибок,
Мозгов своих обманутый песок,
Песок, что упадет на твой порог,
Пройдя сквозь уйму клизм и тьму прививок.

С окрестных деревень глядят глаза
На соль в дыму рыдающих раздолий.
И катится и катится слеза
С вулкана к Батьке прямо в образа,
Но говорят, что поправимо горе…

Построим современный сплитзавод.
Перенесем масштабы на платформу.
И снова край, как надо, заживет,
И протрезвеет меченый народ,
А главное мы выполнили норму.

Бегут года, а дело на нуле…
Катаются прицепы с отработкой,
Везя дерьмо с высот навеселе,
Подогревая калии в золе,
И убивая метр новой ходкой.

Ветра разбавят и прогонят дым
На шаг от школ… во взглядах нездоровья…
Но я уже не стану молодым!
И он уже не сможет быть крутым!
Тот, кто в конверте носит власть надгробья!

Равнина вымерших дубрав
Прикрыта свалочной машиной.
Никто не видит прежних трав,
Зато авторитетный нрав
Кипит и роет нам могилы…

До встречи, милый!!!