|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Палата №6:: - старьё
старьёАвтор: Частный случай
[ принято к публикации 22:35 30-08-2008 | Француский самагонщик | Просмотров: 1524]Я вижу Облака, над городом падшим! Ненавижу Себя упавшим вчерашним... И кто это дышит... Чуть слышно рядом… Ветер это колышет Стяг над моим недовзглядом… Ровно И почти достоверно, Словно, Кучки металла в магнит… Каюсь, Я, наверное, скверный. Маюсь, И надо мною гранит! Просто Я ощущаю свободу! Если, Не забрезжит рассвет! Остров… Погружается в воду… Кто??? Мне озвучит Ответ?... Париж, 1922 Памяти Виктора Олеговича...и его глиняного пулемета. Теги:  2 
Комментарии
#0 12:34 31-08-2008Арлекин
пелевин вряд ли оценит недурно... тока вто это не вкурил /Стяг над моим недовзглядом/ эт как? я думаюж, Виктор Олегович оценит. 2тихийфон, смотри на год сочинения. Анна Андреевна тоже подобной хуергой маялась. Без травы не понять... ахматова, маяковский...пародия на весь серебрянный век?? начало неплохое, а патом невытянул, нет золотой середины, взрыв должен быть взрыв, а тут... ну вопщем зачот падет Еше свежачок "Володю доставали из пизды лебёдкой" — Володя горько усмехнулся,
прочитав чей–то комментарий, оставленный кем–то на каком–то уставшем форуме. Разумеется, речь шла не о нём, а каком–то абстрактном володе, который в языке с артиклями непременно получил бы артикль, этимологически происходящий от числа "один".... - Просто у Гарри Поттера маленький член,- сказал мальчик-с-пальчик. И на этом сказка закончилась. А потом пришли санитары и растащили дерущихся. Впрочем, дерущихся было двое, остальные создавали подобие кучи. Но санитары справились и с этим....
Хочу, чтобы ты разорвал горло и вдавил туда своё дыхание, чтоб кашель рвался твоим именем, а кровь плевала твой смех. Вбей силуэт в череп, расти внутри, войди целиком и растворись — как яд, как нож в мягкой плоти. Стану зрением, раной, проклятием; каждый вдох превратится в твой стон, каждый удар сердца — в твой удар....
Теперь ничто. И август мает.
Пруды твоих глазниц тихи́. С Успенья солнце засыпает. И недописаны стихи о лете, пролетевшем мимо, о том, как нефть бурлит в земле, о том, что тень неизлечима. И ночь увязла в конопле тех быстрых ласк, обид и грусти.... |
