Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее

За жизнь:: - Счастье

Счастье

Автор: Hren Readkin
   [ принято к публикации 16:16  05-06-2009 | я бля | Просмотров: 476]
Поделиться своим счастьем – можно ли?
Можно ли рассказать, как посреди московской зимы пахнет свежий клубничный сок на берегу красного моря? Как дрожит тишина в опустевшей квартире, когда засыпают дети? Как синхронно гаснут день и сигарета у автострады на окраине города и лета? Как гаснет звук старого москвича, впорхнувшего в это идиллическое мгновение? Как сыплются звезды в костер, когда бутылка спирта еще наполовину полна, а голова уже наполовину пуста?

Поймай его, останови, дотронься своими большими глазами, коснись его, только коснись, и оно уже не уйдет никогда, оно вернется к тебе, твое – счастье. Оно придет к тебе в маршрутке, когда сидящая напротив некрасивая девушка вдруг улыбнется тебе. А потом кому-то в окне, а потом тому, кто рядом с тобой, а потом ты поймешь, что она сумасшедшая, и тоже улыбнешься ей.

Оно придет к тебе во дворе, когда ты – уставший в хлам, когда твои мысли болят, а глотка просит обжечь ее коньяком - увидишь родинку на подбородке жены, той самой, которая еще минуту назад шипела в трубку свое вечное «ты где».

Оно придет к тебе как е-mail от забытого друга, как давний полузнакомец на улице, жмущий тебе руку. Оно придет к тебе улыбкой ребенка, которую ты никогда не ценил, а тут вдруг – заметил.

Ты испугаешься его.
Его не бывает.
Слышь, ты, брось. Тебя придумала бабушка из сна, лев толстой и еще какие-то графоманы между куском осетрины и славься отечество, между беломорканалом и «беломорканалом», набитым травой с жаркого юга.

Но если ты дотронулся до него однажды своими большими глазами, ты сомнешь в комок свой страх и сунешь в карман между потертым портмоне и мятыми билетами. Ты попробуешь, сначала несмело, дотронуться до него еще раз, убедишься, что оно не растаяло, как коровьев перед бездомным, ты поддашься первому удару его прихода, его прилива, затянешься воздухом и сразу, я говорю, сразу окажешься в ста метрах от берега, и будешь смотреть, как качаются зеленые горы перед тобой в ритм соулу богушевской, как дрожит обрывок облака на ржавой мачте лэп, как на неприступной высоте спят камни разрушенной крепости, как на берегу лениво движутся крохотные куклы, и ты не захочешь, чтобы они выросли и ожили, никогда, никогда.

И где-то там, над горами, ты увидишь свою нестрашную смерть, и смерть твоих детей, и смерть детей твоих детей. И ты поймешь, что ошибался. Ведь ты не знаешь, дотронутся ли до него, счастья, дети твоих детей, или их глаза опустеют раньше, привыкнут трогать что-то другое. Что они высохнут и уже никогда не будут такими большими, как у тебя. И ты снова испугаешься, и снова скомкаешь свой страх, потому что поймешь, что так было всегда, и что твои большие глаза - они не твои, и никогда твоими не были.
И ты снова, в который уже раз, подумаешь о том же.


Теги:





-1


Комментарии

#0 23:03  05-06-2009Арлекин    
хреновый текст. в хорошем смысле. авторский. но - скучный
#1 20:02  06-06-2009Викторыч    
Нет, ну вот нахуйя начинать за здравие и тут же кончать за упокой? Сказал же Алексашка, нет его и пиздец. Не так обидно.
#2 15:07  09-06-2009Шева    
Ахуенно хороший поэтичный текст. Риспект афтару.
#3 15:17  09-06-2009мижгонa    
красиво. очень.

Комментировать

login
password*

Еше свежачок
18:04  21-03-2017
: [16] [За жизнь]
Я проснулся в ту ночь оттого что,
Что как будто чего-то решил
И вскочил, записать чтобы срочно -
По утрам я бываю паршив

Не затем что бы для - между прочим,
А затем чтобы мысль не забыть
У меня ведь талант есть и почерк,
А ещё - колоссальная прыть

Но пока я добрался до места
Чтобы то что решил записать
Вдруг проснулась в постели невеста
И сказала что хочет поссать

Растерявшись от этого звука
Я мгновенно забыл что решил
Прошептал только: Вот же блять, сук...
12:58  21-03-2017
: [24] [За жизнь]
Рыбки дремлют в стекле, пахнет мебель орехом калёным
Бабка съела эклер, запивая вчерашним бульоном
Это просто болезнь, вот расплакалась, что не осталось
Ничего на столе – мозговые явления, старость.
А над миром – река, тонут Ясли в задымленной выси
И в сухих облаках самолёты идут на Тбилиси
Медицинских карет виден бег, огибающий землю,
На Метехской горе огонёк неприкаянный дремлет
Отцветают дворы, чахнут сосны и сохнут перины
И поют комары на своём языке упырином
Бьют куранты п...
22:35  19-03-2017
: [9] [За жизнь]
I

- Мам, честно, я не курил!
Это была ложь.
- Знаешь сынок, мы тебе не так много запрещаем, что бы ты нам с отцом врал.
Родители всегда говорят подобные фразы слишком спокойным тоном. В такие моменты думаешь: «Пусть бы лучше наорали, или всыпали ремня, только бы не говорили так равнодушно»....
15:31  18-03-2017
: [45] [За жизнь]
Снова март безупречный такой,
как поэзия Лифшица.
Весь в томлениях чувств и призывных хоралах котов.
Благодать для писак.
Только мне, как ни странно, не пишется.
А и пишется вдруг, то, увы, однозначно не то

Вроде всё как всегда:
сквозняком занавеска колышется,
И мимоза в стакане, и фетровый с брошью бэрэт
Но ни строчки путём, ни словечка как надо не пишется....
18:06  16-03-2017
: [249] [За жизнь]
Увижу, мой город, очнёшься и сбросишь оковы
Весеннего сна, и огни маячков проблесковых

Проникнут во двор, где ещё догнивает, наверно,
Увитый лозою, бакинский балкончик фанерный

Проснутся трамваи, пойдут остановками сердца,
Пора попрощаться с последним твоим иноверцем,

Чей говор остался таким же тягучим и грубым,
Как пение вод, протекающих к морю по трубам....