Шанель (на чудо-конкурсъ)

Автор: метеорит Весна, сука, - сказал Тимоха.
Мы вдвоём шли по Булонскому лесу. В таком месте и в такой стране, где вечно закомплексованным людям нашего социального положения жить никогда не доведётся. Воздух наполняло щебетание птиц, напоминающее знакомые переливы глиняных свистулек ЛФЗ, перемешанные с клёкотом больных людей, полощущих горло.
Солнце ярко светило сквозь голые дубовые ветки. Час назад мы вылакали по 7 мл духов из найденного на помойке пузырька, но ветерок, чем-то напоминающий промозглый зефир с залива, уже выдул из нас весь хмель. Хотелось догнаться.
Вдруг чуть впереди зашевелились кусты, и оттуда показалась фигура в синебелоголубых гетрах и форменном бушлате заправщика Сибнефти. Полы распахнулись, послышалось хихиканье и мы увидели, что существо, абсолютного голое под курткой, начало яростно надрачивать, задавая себе ритм каким-то рэпом «раз, два, три, на хуй мой посмотри!».
Сволочь, - выпалил я, - Он что, зарабатывает на этом? Мы по двенадцать часов в день горбатимся, и даже выпить не на что.
Тимофей, который любил выпить еще больше чем я, был мрачен.
- Наказывать таких надо - процедил он.
- Интересно, как?
Мы стояли на тропинке глухой чащи, в бессильной злобе сжимая кулаки.
Вдруг, из-за большого дерева отделилась плотная фигура с новым, поблёскивающим молотком в руке. Он огляделся, прищурился и бодро зашагал к эксгибиционисту.
А бушлат-то мой!, - заорал он на дрочилу и ткнул ему в зубы инструментом. «Четыре спереди ушло», - только и успел подумать я, как незнакомец снова отбил дробь о голову извращенца. От вида крови и разлетающихся мозгов я потерял сознание и упал ничком. Не помню, через какое время я очнулся. Тимофея рядом не было. Голова болела от французского парфюма, а в ушах звенел дикий рык лесного брата: «Эта рука ещё помнит молоток!» С неба падали созревшие жёлуди.