|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - ВЕТЕР...ВЕТЕР...Автор: Саша Штирлиц
[ принято к публикации 17:32 01-09-2009 | бырь | Просмотров: 1399]Лодки в бухте волною качал. Хоть мне было и нахер не надо, Я припёрся на старый причал. . Ветер мусор гонял вдоль забора, Сквозь короткий рукав холодил И срывал головные уборы С головы у отдельных мудил. . Пара чаек с поправкой на ветер Пропердолила боком, крича. Нихуя никого я не встретил. Ни кого не хотелось встречать. ******************************** © Саша Штирлиц 01.09.09 Теги:  3 
Комментарии
#0 23:09 01-09-2009Евгений Морызев
увы, не счастия искалон и натщастиа бижал да хоть хуета. саша ведь. Такой стишОк, хули... стиш более чем Ок. настроение подал што на блюде. картинки живые. понравилось. Штирлиц. Моя сестра тя абажает. Настроение, ёбана. "Никого" тока вместе нада. хорошо передает настрой афтара зачот /пропердолила/ не к месту здесь (имхо), ибо глагол сей имеет отношение к ебле, а не к планированию сраных чаек над волнами.... а так, канеш, Штирлетц, хули там, заебись.... Осень… Ветер… Деревья качались, Колотун мелко тело дрочил… Так случилось, что мимо причала Саша Штирлиц домой проходил. В одиночестве был он сугуюом, Никого не хотелось встречать… Только ветер нахально и грубо Кепку спиздил, ебить его мать! Не издавши ни слова, ни вздоха, Он на блядство всё это взглянул… Помолчал и сказал: «Да и похуй!» И рукою устало махнул… нормально. хуита хует Еше свежачок Пили со мной алкаши и дуры.
Утром водные процедуры. Завтрак. Служба. Обед. Отбой. Вместе с планктоном в метро. Домой. Пил я опять. Только в темпе блица. Рядом деток хмурые лица. Стал пить запоем, чтоб клином клин. Жизнь прекратилась под утро.... *недописанное стихотворение
Налейте вы котёнку молока Собаке дайте несколько пельменей Но если не умеете пока, То не пишите вы стихотворений Вот я и не пишу - о пустяках Не утруждаюсь грязным пустословием Пишу стихи о грубых мужиках Стоящих возле гроба в изголовии Я верю в просветление бродяг Я верю в озарённое мгновение Я не пишу о суках и блядях, О них я не пишу стихотворения Стихи они чуть-чуть как бы пусты, В процессе, как бы, твердью наливаются... В музеях на вазы смотришь легко ,
Там зверский пацанчик-не лох далеко. Бычка накачали турник и гантели, Что надо стоит и есть баба в постели. Не раз в году оргии, адский угар, И жизнь офигенна . Вискарь перегар. Кольцо –клеймо рабства, ведомый злодей, Но знает Верховный, что он -прохиндей.... Ночами встает на рейд Кошмарных видений флот. Наверное, это Фрейд Мне надвое душу рвет. Мой сон, как большой собор - Химер и горгулий склеп, Где, каменный, с давних пор Стою я, и нем, и слеп. Да нет, не собор, а дом.... На счастье лето стало скудно, Оно подвержено печали. Прощаюсь с каждою секундой, Секунду каждую встречаю. Под вечер старый мост невесел, Не узнаёт меня в июле. И солнце, падая за лесом, По воздуху шлёт поцелуи. В проёме между вечных сосен В воздушном океане пусто.... |
