карбункул.

Автор: Куб. Лишенный сна и снова вне режима,
в ночи и без огня читаю мысли,
летящие по всем волнам эфира
не радио ни ради радедорма,
и не задумываюсь о каком-то смысле -
он есть всегда, и с формой и без формы,
без нормы, без нормальности, без бреда,
в порядке, в хаосе, и где же абсолют,
мы - клоны свежесорванных цветов,
заряженные в праздничный салют,
назначенный на день большой победы
врагов над отраженьями врагов,
мы все убийцы - больше или меньше,
мы все в крови, и чистый - не святой,
и любим матерей, как первых женщин,
исторгших нас из своего тепла
в безумный мир, что нами же больной,
легко не выпускает из котла.
и варит,и творит. творит и варит…
покуда не взорвётся нашим ядом.