Домой.

Автор: Alexandr CHoo Посвящается моим родителям.

Ну вот и день катится в тар тар ары. Зима, наступившая на пятки еще не совсем ушедшей осени, и диктует новые условия жизни для нашего не гордого города. На часах шесть, а на небе уже выступили первые звезды. Какого хера так быстро темнеет?! я не успеваю насладиться летом (зачеркнуто) светом. Я стою на остановке и выпускаю так горячо любимый мной иллюзорный дымок. По логике вещей нужно ехать домой, и убивать вечер на поиски альтернативы одиночеству. Писать смс с текстом « Привет, как ты?» и отправлять по общей рассылке, можно приготовить макароны с сыром и обманывать себя в том, что вполне сносно готовишь, а можно взять и смотаться к родителям. Вот так просто и без предупреждения, неожиданно даже для самого себя, имея на руках сумку с документами и минимальное количество денег, которых впритык хватает на билет.
***
Надпись «вокзал» покрыта инеем и сквозь затянутое морозом окно маршрутки его видно очень расплывчато. Я тороплюсь, сам не знаю почему. Три больших очереди и я один. Встаю в крайнюю слева, потому что замыкает ее девушка, вполне ничего. Так проходит минуты три или пять, и вот уже открытое окошко приветствует фразой «вам куда?» Находясь в некоторой прострации от девушки (которая напоминаю вполне ничего) уезжающей завтра в 7-00 в Новосибирск, я выдаю практически «наотмашь» «Мне бы домой!». Обычно такие фуагра приводят в бешенство людей, которые весь день продают билеты и дрочатся из-за своего одинакового труда, ну у этой женщины, похоже, титановые нервы или она просто хорошая мать. «Домой во сколько поедешь, мачо… хуев (зачеркнуто)?». Я снова оборачиваюсь к окошку, предварительно проводив взглядом новосибирскую пассажирку, «Ой извините, мне на ближайший до Зырянского.»
«На ближайший рейс нет, есть одно свободное на следующий, который идет через час!»
И вот эта традиционная вокзальная дилемма поехать стоя сейчас или через час, но сидя, «маленькие за три или большие, но по пять!». Я выбираю большие, что за пять, то есть подожду-ка я через час, и поеду сидя, все-таки три часа выстоять будет проблематично, даже если учесть, что я не обременен дорожной сумкой и подарками.
***
В вокзальной забегаловке, неуютно и холодно. Я занял место в самом углу и кажется за самым грязным столом. Последних денег хватило на кофе и газету про футбол. Кофе в пластиковом стаканчике отвратительно со всех сторон, заменитель сливок скомкался, цвет сгнившего дерева, сахара приторно много в расчете на мой маленький стаканчик, НО есть запах. Запах кофе, он все-таки настоящий. И первую минуту я просто дышу этим запахом. Потом делаю первый глоток и открываю объемную газету, размером в почти весь мой стол. Вокзальный рупор отчетливо передает « Пассажиры до Зырянского с рейсом на 18.35, ваш рейс задерживается, по причине, что автобус еще не приехал, ожидайте.» Да, именно «стоячий» автобус задерживается. Мне становится тепло, толи от этой новости, толи от первого глотка кофе.
Газета, все-таки внесла некое равновесие, в настроение моего злорадства. Она старая, даже ни несвежая, а именно старая, за два месяца назад. Будь я немного порешительнее и кожа у меня чуть по толще, я бы пошел и ошарашил бы продавщицу киоска претензиями и возможно даже спустился до откровенных оскорблений. Но я человек не конфликтный и газета за 25рублей не вызывает во мне духа протеста и желания изменить мир. Плюс я нахожу свой бумажный раритет очень занимательным, там еще мои любимые «Крылья Советов» маячат в верхней половине турнирной таблице. Я пью кофе, мои глотки возрастаю в арифметической прогрессии, и с последним глотком , рупор опять хрипло объявляет « Пассажиры до Зырянского с рейсом на 18.35, ваш автобус сломался, пожалуйста сдайте ваши билеты в кассу.» Я улыбаюсь от уха до уха, и выбрасываю маленькую пластиковую формочку из под кофе и туда же летит макулатура с выстыдливым названием «Футбол сегодня». До моего рейса осталось 15 минут.
***
Синий икарус неспешно подъезжает к площадке номер пять и открывает свои старые двери-гармошки. Люди, пританцовывая, ползут на свои места, я один из первый. Для меня принципиально сидеть возле окна. В автобусе прохладно. Я иду в самый конец и сажусь. Еще пять минут и автобус тронется. Рядом со мной садится студент первокурсник, ну либо абитуриент, который наверняка приехал поглазеть на заснеженный Томск. Я если честно всегда плохо определял возраст и статус людей. Наверное, поэтому список моих друзей колебрится от очень влиятельных до людей граничащих с бедностью. Мне более не интересно думать о персоне своего спутника. Меня слегка подташнивает. Легкое потряхивание, свет гаснет, автобус трогается, а я надеваю капюшон своего всеобъемлющего пуховика и проваливаюсь в сон.
Мне снится море. Теплый песок. Мне снится девушка из Новосибирска с слегка приподнятым носиком играющая в бамбинтон. Мне снится Катя она очень славная, потому что глупая, и эта ее глупость действует на меня освежающе. Она произносит свой стандартный набор шаблонов, вмешивающихся один в другой подобно матрешке, они умиляют меня. Мне снится Ксеня в своем зеленом воздушном платье, и каждая ее клетка тела пахнет морем, на ней две пары очков, но они почему-то смотрятся органично. Она гладит меня по руке, а у меня такое чувство, что она сыпет теплый песок, который цепляется за мои волосы на руке и греет каждой своей песчинкой. Мне снится небо, очень низкое, на столько низкое, что верхушки деревьев вязнут в бело-голубых текстурах, мне почему-то не страшно Мне снятся сны…
Очередная кочка попадает под колеса автобуса и задние места слегка потряхивает. Я просыпаюсь. В лицо маячит открытый сотовый моего соседа, и глазам становится больно. Я смотрю на свой «компас», до приезда домой осталось 30 минут.
***
Зырянское спит. И обледенелый автобус пробирается к маленькому вокзалу, где словно стервятники ждут таксисты. Я выхожу одним из последних. Подхожу к ржавому шорику и прошу отвезти меня домой. В машине таксист рассказывает про совсем обозревших ментов, спрашивает, куда делся автобус, который должен был ехать до нас, я, почему то уверен, что про исчезновение стоячего автобуса ему известно доподлинно, и он спрашивает лишь, для того чтобы поддержать разговор. Я улыбаюсь. Рассказываю о несчастье с предыдущим рейсом. Таксист улыбается в ответ и что-то бормочем себе поднос. Я с заднего сидения не могу понять пар из его рта от сигарет или от холода?.
С последними словами его жучка сворачивает в темный двор и останавливается. А я даже не успел посмотреть горят ли окна у моего дома.
«Шеф, я сейчас домой забегу и деньги занесу!»
Он одобряюще молчит, тут так принято. Все строится на доверии.
Я поднимаюсь на второй этаж. Делаю три стука. Кто-то удивленной поступью спешит к двери и не спрашивая кто мама открывает. Видит меня, в распахнутом пуховике, , путаном шарфе, красными щеками. Видит и улыбается. Где-то из зала звучит папин баритон «Наташа, кто там?». Становится тепло. Я дома.

© Alexandr Choo
specially for you