Важное
Разделы
Поиск в креативах


Прочее

Литература:: - Вслед Уходяшим

Вслед Уходяшим

Автор: Симон Молофья и Мясные зайки
   [ принято к публикации 17:33  17-03-2004 | Спиди-гонщик | Просмотров: 886]
То ли весна, а то ли на шахте обвал. То ли влюблен, а то ли убит в пьяной драке. Всё так же ворочаюсь в ледяной грязюке, в остальное же время недоуменно разглядываю выдернутую из гранаты чеку. Ба-бах!!!
Лежу под насыпью в прелых прошлогодних листьях, а мимо всё грохочут и грохочут товарняки, до отказа забитые шамкающими, небритыми, ностальгирующими ветеранами. Разворочено-разбомбленные теплушки безбжно кидает, олдовые романтики больно бьются плешивыми головами об занозистые доски крытого товарного, ссаживая кожу на и без того уже голых черепах, но – мутные подслеповатые глаза их светятся. Вновь пришло время Власти Несбывшегося.
Поколение, с корнями выкорчеванное из молодости. Поколение, грубо вышвырнутое пьяным Хозяином за зловеще свистящие пределы центробежной жизни. Одухотоворенные лица – и запойные мешки под глазами не в счет, и седая небритость не нарушит высшей гармонии: ведь только им подвластна божественная музыка сфер. Пытливые умы, вновь и вновь травящие вдохновение пробами кислоты матанализа в лабораторных условиях – для чистоты эксперимента…
Возвышенная романтика раздутых парусов дальних дорог, с неизменной скупою мужской, незаметно сбегающей по скуле, с прекрасною Ассоль, под гром артиллеристского салюта зашивающей в алую парусину любимого, безысходно павшего заигранной смертью храбрых. Романтика «Летучего Голландца» по стойке смирно. И мы, лежащие под откосом, хоть и не в силах стряхнуть с побелевших лиц последнюю ласку нерастаявшего мартовского снежка, но даже мы в едином порыве срываем с голов колпаки и нестройно кричим «гип-гип-урра!»
Потому что перед мчащимися в товарняках нельзя не преклонить колени. Порою в распахнутые двери теплушек залетают шальные букетики военно-полевых цветков. Последний Парад Победы. Железный марш – закатывая к закату слезящиеся глаза. Оторвав напрочь и бесповоротно от земли ноги в рваной солдатской кирзе.
Чу! Они поют. Поют колыбельную шпалам. Милые сердцем сестры милосердия из Смольного всё еще пытаются вложить в слабнущие пальцы холодные шары хрустальных миров – спасти хоть кого-то, но – п о з д н о.
А умирающим всё чудится замрияный менестрель с фиолетовым дождем на струнах жалобной лютни - вот же он, вот, люди, как вы не видите!!! Вот он летит вровень с крышею вагона, дергая нервически щекою в такт стуку колес. А на полочке над буржуйкой, нелепо и издевательски выпучив накуренные глаза, похожая на дзеновского божка, позванивает нутряными медяками фаянсовая кошка-копилка с заботливо повязанным кем-то голубеньким бантиком на шее.
И леденящий душу пришептывающий заговор ночных похорон причудливо и капризно извивается в жестком стальном бое неведомого шестнадцатиструнного инструмента, покрашенного в синий цвет – цвет божественного.
А тем временем в лесополосах вдоль полотна, в переплетении ветвей сумеречной Пущи Прежнего, электрические псы святого Б.Г. и механические хаунды Дарящего Свет Фаренгейта задирают в вое морды к далекой луне и лижут медленно порхающие в теплом уже воздухе крупные хлопья черной гари.
Конвойные на вышках, бросая вниз бутылки из-под портвейна, провожают в прорезь АКСа дымы теплушек…
Дрожат восковые огни, зажженные кем-то безвестным и бестелесным, кем-то, кто ходит босиком по снегу и по небу, кто нежно держит в тонких пальцах нежную белую розу, утыканную острыми ржавыми гвоздями , кем-тоточень добрым и прощающим всё.
И этот кто-то, светло улыбаясь чему-то далекому и непонятному, всё ходит и ходит вдоль насыпи по воде Светлоярского озера, и не остается его следов на тяжелых и холодных волнах. Лишь его имя на ФМ-волне малинового набата града Китеж летит над всей нашей землей, как она есть: над сырою разрытой землей. Летит во благо и в кайф всего сущего на земле, и становится ясно: Грядет, грядет небесный град Иерусалим.
Горят неугасимые свечи вдоль железной дороги…
И морозно лязгают затворы, и весело скачут по дощатым настилам уже беспризорные дымящиеся гильзы.
А товарняк проскочит на полном ходу станцию и влети, окутанный паром, прямо в рай. Там давно ждут.
Знобит. Небо на востоке розовеет. Беспризорник-рассвет выцарапывает на нетронутом синем легонькими перышками облаков похабную картинку. У людей это называется «новый день». Сколько бы ни было их, помни – власть несбывшегося всегда с тобой. Аллилуйя.
Дн-ск 8.4.2000


Теги:





2


Комментарии

#0 20:29  17-03-2004пашол блювать    
охуительно!
#1 21:27  17-03-2004В ПОЛНЫХ АХУЯХ    
дружище ты наверно слышал от разных источников что искуссчво вообще и лит-ра в частности - это не только форма, но и содержание. с первым у тебя неплохо, наверно читал в детстве много и то что нужно. но вот смог ли бы ты объяснить о чем твой креатив? или типа каждый видит то что он видит?


твои бы умения - да в нужное русло

но вот беда - современное искусство испытывает ДИКИЕ траблы с сюжетами. все что можно и нельзя уже было, просто в разное время и в разных формах. поэтому был придуман ПОСТМОДЕРНИЗЬМ. типа ни о чем, но зато КАК!!!

#2 21:34  17-03-2004521Andrew    
Слушай, скажи честно - сколько тебе лет ? Просто только тогда я что-то сумею понять...


Зы - мне 38...

В ПОЛНЫХ АХУЯХ

521Andrew

Всё на тусе, бразы, всё на тусе. В начале апреля перетрем

#4 22:09  17-03-2004В ПОЛНЫХ АХУЯХ    
ту 521 андрей

ну ни хуя ж себе, и в таком возрасте не лень такой хуйней заниматься?а там дети жена как же?

я понимаю это мы добоебы, делать нехуй нам, а ты то дядька чо здесь забыл?

Хуле, всегда почетно. Поддержываем дядек. Они мудры.
#6 22:16  17-03-2004Зепп    
Отдельные островки смысла кое-где сохранились по тексту они тонут, целяются как моряки за обломки потонувщшего корабля, а вода ледяная, и подлодки рыщут внизу, готовы принять жертвы.
Герман

Лестно, однако, беспесды.... Пасиб.

#8 00:18  18-03-2004521Andrew    
2 Автор & В ПОЛНЫХ АХУЯХ

Далековато я... Так что на тусу не попаду, наверное... Жена, сын - это все есть... Только жизнь такая, что полгода по работе я провожу вдали от них - такая вот хуйня... А что касается "дядьки", то тут некоторые постарше меня будут, я думаю... Да и не в возрасте дело... Сами поймете потом :)

#9 09:03  18-03-2004Сэмо    
постомодернизьм.

поток сознания.

по хуй, понравилось. вотнкуло. как немой, рвано-нстый фильм, или клипп. видно все.

#10 11:23  18-03-2004DACHNICK    
Бля стиль заебись, я так не умею...Но никакого сюжета...ЁБНРТ.

Ни понял.

#11 11:50  18-03-2004кот    
красиво...
#12 11:50  18-03-2004X    
не смог осилить мегатонны штампов.

Извини, старина. Сложноподчинённые конструкции, метафоры - это конечно хорошо, но мысль, фабула слабоуловима.

#13 13:06  18-03-2004ХуемПоСтолу    
Понравилось формой и содержанием - отсутствие беспонтового/понтового сюжета радует глаз и душу. Спасиббы, браза!

Комментировать

login
password*

Еше свежачок

Дом был самой обычной хрущевкой, обветшавшей снаружи от времени и покоыашийся плесенью внутри от жителей её населявших. Практически все его жители хорошо знали друг друга и не только в лицо, как в других, более новых домах. Здесь рождались и потом жили всю жизнь, чтобы затем отсюда же уйти в мир иной, перед смертью не забыв непременно постучать по батарее, как бы извещая о своём уходе с жилплощади добрых соседей....
11:23  24-08-2023
: [14] [Литература]
Всё, что было между нами,
Подвело свою черту.
Ты ругаешься губами,
Прикреплёнными ко рту.

И, как женщины веками
Добавляли вес речам,
Иллюстрируешь руками,
Прикреплёнными к плечам.

В намечающейся драме,
Предвещающей борьбу,
Я нахмурился бровями,
Прикреплёнными ко лбу....

Вероятность падения снега близка к нулю
В июне, в июле, в августе в Подмосковье,
Но не равна. Поэтому я курю
Ёлку. Курю, доволен.

В окне моего вагона забор, и я,
Взгляд поднимая выше, читаю "Стоп".
Скоро платформа "Правда", но не моя....
14:27  15-08-2023
: [13] [Литература]
Время проломленной крышей течёт,

Жизнь ковыляет намеченным курсом.

Помнишь насильника с Верхних Печёр?

Кажется мне, он обратно вернулся.



Слышь, говорят, что на зоне таким

Жить не дают. Отмотал же тридцатку!

Вот что, писака, ты штуку накинь,

Мне вспоминать этот ужас несладко....
11:32  24-07-2023
: [13] [Литература]

Я левой подрочу рукой… поля пусты и рощи голы, закатом озарились долы, сливаясь с сонную рекой, здесь всё стремиться на покой, залезть в сугроба кокон полый и спать, мечтая о другой поре раздольной и весёлой, где ходят девушки гурьбой…

Я правой подрочу рукой… и свежесть лип и пряность мёда подарит щедрая природа, хоть ты танцуй, хоть песни пой, все будет также — год от года, хотя и год уже другой, но тот же свист у теплохода, все те же платья, тот же крой…

Я жажду плотью утолю порока сладк...