Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее

За жизнь:: - Трещина

Трещина

Автор: yurgen
   [ принято к публикации 12:27  02-12-2009 | я бля | Просмотров: 529]
Я выбросил её в мусорное ведро.
Говорят треснувшую посуду нельзя держать дома. Жаль. Я любил её.
Даже не знаю... То ли производство хреновое, то ли вообще что-то не так... За год это уже пятая чашка. Только, что называется привык, как на тебе: хрясь-бздынь! И на автомате сразу веником, веником. Осколки в мусорное ведро, а большие куски вдруг интуитивно друг к другу прижимаешь и смотришь на трещины, оторваться не можешь. Так и представляю себе: склеиваю, что осталось, наливаю воды, а она просачивается сквозь трещины и на стол стекает, а потом на пол. И кажется, вода это - ты. И ты всё бежишь, бежишь. Выбираешься из чашки, прыгаешь со стола на пол, потом в дверь, в лифт, осень. Это она сейчас прошла?! Нет, не она. Что ж такое. Показалось. Всё время кажется. Осень, лифт, дверь. Словно схема окислилась, и ты ходишь в лабиринте свихнувшейся программы.
Не знаю... и из чего я чай пить буду...
Я сижу на кухне, смотрю в немытое окно на серый день перед праздником и чувствую себя треснувшей чашкой. Да, знаю, говорят...Треснувшую посуду и всё такое...
Насколько я люблю чашки, настолько же они не могут без внезапных трещин. Не то, чтобы я просыпаюсь утром, иду на кухню, включаю чайник, беру чашку, а там каждый раз: бац! Трещина. Нет, чаще я их делаю сам. Ну, не в смысле специально, а просто своими же руками. Бью. Видимо, тот бог, что отвечает за нелюбовь к чаю, как-то говорит со мной через мои руки, и я неуклюже беру чашку и: бац! А потом Хрясь-бздынь! А потом веником, веником. Неприятная ситуация. Но сегодня я действительно проснулся, зашёл на кухню, включил чайник, взял объект, а там: бац! Трещина! Мистика, какая то... Не знаю, может это другой бог со мной говорит? Может и не про чай он, а так, про другое... Про что-то важное, небось. Но про что? Я смотрю на еле заметную трещину у ручки и щурюсь.
Ну, где? Знаки? Интуиция? Карма?
Наливаю воду и поднимаю чашку на свет. Капает. Еле, еле. Ну, что, Господи?! Не ехать сегодня на автобусе? Не пить в пятницу? Не ждать от неё звонка? Никогда?! Что?!
Я подхожу к подоконнику и держу чашку над вазоном с фиалками. Смотрю и слушаю. Слушаю и смотрю. Поднимаю через минуту к небу глаза и щурюсь. Ну?! Что не так!? И почему через чашки? У меня много рюмок, давай начнём с них... Их отсутствие не так ощутимо. Пока...
И тут меня прошибает электрический разряд. Я наступаю на ежа ( видит бог я ни разу не наступал на ежей), я обжигаюсь у плиты, на палец срывается молоток, мимо проносится машина. Я шевелю глазами и слышу знакомый шум. Я немой, не свой, я шорох, поворачиваю голову и ловлю из коридора капли детского плача. Вижу красный мяч в белый горошек у двери, зеркало с обоями внутри, а слева жёлтый огонёк. Дрожащий, отбивающий ритм. Я поворачиваюсь на жёлтый шум, делаю несколько бесшумных шагов и хватаю его за глотку:

- Алло?
- У нас трубу прорвало! В 23-ей. Алло, ЖЭК?! Когда вас ждать?! Алло?! Когда...

Я стою с телефонной трубкой в руке и стираю каплю с трещины, ведя пальцами по щеке, не понимая, откуда она взялась, а из неё появляется другая, капает на руки, стекает на стол, пол...
У нас прорвало трубу...
Нас много таких...
Я не один...
Даже не знаю... И откуда во мне это пристрастие. К чаю. Скорее всего, просто привязанность. Говорят, зелёный чай помогает... До сих пор не понял от чего, но говорят.
И откуда в них это пристрастие к разговорам. Я чаще молчу. И у меня чаще болит голова. Может они говорят, чтоб у них не болели головы...
Без понятия от чего они бьются. Может это чья-то земная воля... Сосед, например, за громкость музыки нашептал. Явно чьи-то невидимые стрелы. Ну, не могла же она треснуть сама по себе...
Я всаживаю в горло арбуза острое плотное лезвие, он трещит пополам и что-то красное течёт из его свежей раны.
Пора из этого дома что-то выбросить.
Я щёлкаю по инерции не на тот выключатель. Делаю два шага назад, выключаю свет теперь и на кухне, и в коридоре и ухожу из дома.
Ну, знаете… Треснувшая посуда и всё такое...
Я знаю пару мест, где принимают такую тару.
Там постоянно прорывает трубу.


Теги:





0


Комментарии

#0 14:48  02-12-2009Шева    
Неоднозначно. Первая половина - лучше.
#1 15:34  02-12-2009Нови    
Мне бы вот все то же самое, но в стихах, пожалуйста. Спасибо.
#2 15:48  02-12-2009yurgen    
Нови - пажалста:


Ну что за блядство, добрый, добрый Бог

Всё ищешь в сердце, а находишь между ног

#3 16:02  02-12-2009Скабичевский    
Как всегда на высоте. Пишите чаще, Юрген.
#4 17:53  02-12-2009КЛА    
yurgen

спасибо, мне было...

а за каммент отдельное и томное "хорошо"

#5 20:43  02-12-2009yurgen    
Скабичевский

Красная_Литера_А

мерси что не забываете

#6 21:40  02-12-2009Atlas    
ну зачем вы нарушаете такое хрупкое равновесие...

только напялил кирасу на спотыкающееся сердце, чтобы встретить удар повседневности, как на тебе - панцирь покрылся сеточкой трещин и осыпался к ногам недавнего рыцаря, превратившегося в тоскующего старика

#7 06:30  03-12-2009ВеТьма    
пайдет. пиши

Комментировать

login
password*

Еше свежачок
12:06  20-05-2017
: [11] [За жизнь]

Я не схожу с ума, всё это ложь -
Поклёпы, наваждения, неправда
Но только лезет, гадко лезет, всё ж
С очков упавших чёрная оправа

Простой пример: Я стал настолько плут,
Настолько, что в упор не замечаю..
Я ссу на пол, на стены, ссу я флуд
А годы жизни калом отмечаю

Не видно дна в зеркальной пустоте
В него гляжусь, и смыслом наполняю
Но чую тянут, тянутся ко мне -
С железным звуком, страшные трамваи

Я не схожу с ума - вхожу в режим
А что не интересно,...
18:46  19-05-2017
: [29] [За жизнь]
Я плавил лед в московских лужах,
И горьких слез искал в дожде.
Мне не нужны. И я не нужен.
Здесь все не то и все не те.

Я растворялся в шуме ветра,
Мне скрипка пела в темноте.
Я был, желающий Деметру,
Крестьянин, спящий на траве....
08:06  19-05-2017
: [56] [За жизнь]
Снова отлив.
Берег вскроется бритвами глаз,
Серый хрусталик на дне станет зрячим на час,
Окаменеет отвергнутый небом калым,
Белого моря хрусталь переплавится в дым.

На́ берег спустятся из облаков чужаки
Драить песками до блеска свои котелки,
Гранками вымерших книг подберут и сожгут -
Белый от соли плавник и крошащийся трут....
01:16  15-05-2017
: [12] [За жизнь]
Лежит на дорогах трупозная слякоть...
Война это хроника. Даже не проза.
Поэзия жмется, не в силах заплакать,
Россия живет в ожиданьи мороза.

История врет земноводным в угоду,
И воры застыли в объятьях народа,
Забывшего ад сорок первого года,
Поющего гимны победы и оды....
07:28  11-05-2017
: [9] [За жизнь]
Пацанёнка Билл Макграйв невзлюбил сразу. С того момента, когда первый раз увидел этот маленький, красный, орущий комочек.
Не дрогнуло в его душе ничего, - что, мол, это его сын.
Более того, еще долго шпынял потом Джейн, - не знает он, от кого ребёнок....