|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - Домотканная сутраДомотканная сутраАвтор: дервиш махмуд
[ принято к публикации 20:32 02-01-2010 | я бля | Просмотров: 1202]Я уйду умирать в Бенарес из Сибири, сожгли чтоб. Не надо проржавевшей чугунной ограды, деревянный не нужен мне крест. Я в пыли оставляя следы, сея рукописи, как пшеницу, пожелаю себе возродиться птицей или осколком звезды. В поле мысли, как небо, чисты. словно части огромной картины, мелкий хвощ и узор паутины я увижу, ища красоты. Так как сделан из мокрой земли, мне видна перспектива распада и под шепот «наверно, так надо» перспектива исчезнуть вдали. Стало быть, невозможен побег. или так: наша цель возвратиться. так стираются в памяти лица или на языке тает снег. Так толпу заменяет ковыль, так взойдя на курганы из глины, понимаешь вдруг: это руины. Так металл превращается в пыль. На воде отпечатка руки не оставить, но это едва ли повод для сожалений, печали. Лист плывёт по теченью реки. Я уйду умирать в Бенарес, напевая на скверном бенгали. 23 тыщи вёрст, хали-гали, это близко, как и до небес. И лукавить мне нету причин, если спросит крестьянин поддатый: -Ты не дервиш из Аллахабада? -Нет, -отвечу я, -русский йогин. Теги:  -3 
Комментарии
Красивое похмелие. чо нормально, дервиш. про ковыль куплет понравился. а последний нет. в поле хвоща трудно найти, а паутина-да, мелкая. пшеница -краешком, без пафоса- хорошо.про ковыль- задумался.скверный бенгали- видоизменённый санскритъ? тогда русский йогинъ идёт умирать к полюсу, на хрена в Бенарес? или это иносказание типа Внутренней Монголии? В целом- понра. спижжу себе в копипасту. Понимаешь вдруг: это руины, Нахуя тут еще ковыль? И стираются лица из глины, Превращаясь в песок и пыль. . Стих хорош. Хорошо. На думки пробило А еще лучше как раньше матросов в океане. редактор мудр. это именно оно. всем спасибо, шо посмотрели. Где, как дождик, накроет пиздец, там и сдохнем - и хули ламенты? И в пизду и стихи, и каменты - это ль повод писакать, отец? кстате неплохо. махмуд,харе депрессовать, а. да эт шутка была, Удафф. всё зайбоК Читал. Думал. Стихотворение видится мне коллажом медитаций. Не в обиду: местами сбивчивый ритм. Хорошо. а вот это хорошо. адекватно кстате. Еше свежачок В Замоскворечье снег, ветрище, На тротуарах гололёд. Там чей-то призрак что-то ищет, Вершит по улочкам полёт. Снежинки вьются, словно мушки, Бобровый гадят воротник. И померещилось, что Пушкин У храма в Толмачах возник. Как будто ищет он спасенья, И не находит каждый год.... 1.
В замкнутости вращающейся вселенной Пройденное и будущее – едины, Строят и разрушают одновременно Вечностью создаваемые картины. Допингами подпитываемый спринтер Мчится сквозь временные координаты. Нежными лепестками на гиацинте Судьбы непредсказуемые разъяты.... — Друг, мой друг, где же мы? Где, в каком переулке? Мы с тобою в Москве или в месте другом? Нам осталось всего полбутылки, полбулки, Больше чтоб не жалеть ни о чём, ни о ком. Как же нас занесло в эту мертвую пропасть, Где ни шага, ни вздоха — кругом мусора?... Темнее ночь перед рассветом.
Во зле нет лучика добра. Тепло уходит вместе с летом. Осталась радость во вчера. Хотя б твою нащупать руку! Немного в ней ещë тепла… Тревогу узнаю по звуку - Цикады звук – БПЛА. Перед рассветом ночь темнее;... Спичкой упавшей погасло лето и Падшей звездой пролетело. Песня, про Августина пропетая, Кончилась. В том-то и дело. Что-то как-будто мы не сказали и Даже не дОпили чаши. Вечнозелёной была азалия, А оказалась опавшей. Вальсом кружились все дни в июне ли, Рыбой ворочались снулой.... |
словно части огромной картины,
мелкий хвощ и узор паутины
я увижу, ища красоты./ - очень красиво.
Весь стих не поняла, наверное, личное.