Поиски мира или мой памятник

Автор: Бабука “Pace non trovo…”
Ф. Петрарка

Нет мира мне ни в чём. И не было, и, может,
Не будет никогда. Ну что ж – не повезло.
Нет слуху тишины. Прохлады нету коже.
И денег тоже нет. А надо, как назло.

Нет мира в иллюзорных бликах алкоголя,
Ни в праздности пустой, ни в знаньи, ни в труде.
«На свете счастья нет, но есть покой и воля...»
Наверно где-то есть. Должны быть. Только где?

По вечерам в тяжёлом, душном полумраке,
Что, словно туча, бурей скорою набряк,
Ползут из всех щелей ублюдки и маньяки,
Из зеркала глядит ублюдок и маньяк.

И памяти моей упрямая флеш-карта -
Как ты ни мучай кнопку с надписью «дилит» -
Все ужасы, что с чувством, толком и азартом
С людьми другие люди делают, хранит.

Я беспокойством тем измотан, обессилен,
Почти не вижу лиц за частоколом рож.
А старец Серафим сказал: «Стяжай дух смирен,
И тысячи тогда вокруг себя спасёшь».

Понять не в силах я святого мудрой фразы,
Но если, повернув её наоборот,
Спасти хоть пару душ, тогда, быть может, сразу
На день, на час, на миг покой ко мне придёт.

Чудовищ и уродов толпы на бумагу
Переселив из полной ими головы,
Кричу, как в мегафон, в очередную сагу
Всем близким и чужим: «Cмотрите, это вы».

И если иногда, на краткое мгновенье,
Когда закончен текст, исправленный сто раз,
На угли век моих сойдет успокоенье,
Покажется мне вдруг, что я кого-то спас.

Как дорог мне покой. Как он недолго длится.
И крест мой – на года, что будут впереди -
Тоской по красоте переполнять страницы
И смирый дух искать. Искать и не найти.

*

Мне памятник потом когда-нибудь построят
Не за сюжета блеск, и не за лёгкий слог -
За то лишь, что, из Труса делая Героя,
Я повторял три слова: «Ты не одинок».

Не одинок! Не слаб. Моей строкой помножен
На тысячи. И в высь по склонам экспонент
Ты вознесен. И встань, и делай то, что должен,
Своей мечте и мне воздвигнув монумент.

И символом не очень нужного реванша,
Украсит на меня похожий истукан
Чахоточный тот сквер, тот самый, где, как раньше,
Гуляющих смущают блядь и хулиган.

На голову мою по прихоти сезона
То дождик упадет, то снежная крупа,
То голубиный кал. Но через плешь газона
Протянется ко мне народная тропа.

***