|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь:: - скотство
скотствоАвтор: Влад Клен
[ принято к публикации 06:45 03-02-2010 | я бля | Просмотров: 1528]не иначе лопнули мяч и сожгли задачник влюбится девочка фыркнет мальчик я ничего не значу вычеркнут вычистят обезличат вздёрнут на рее возьмут с поличным дров наломают играя в спички сердце сдадут в наём горе с каким никакого сладу мне ничего от тебя не надо мне ничего от тебя не надо счастье пронзительное моё Теги:  2 
Комментарии
#0 09:43 03-02-2010ПОРК & SonЪ
Мумий тролль какойто ёпта! Согласен. Понравилось. ерунда. но кажется, что и сам автор понимает, что по другому хотел. просто не получилось бодро! а критику скажут " ах, сначала берут с поличным, а потом взергивают на рее" но бывает ведь и так :) хз ну а вроде так молодец. аф-аф-аф-аф, ррррррр одновременно испытываю два противоположных чуйства к афтору.. огонь и лёд. стих понравился. противоречиво -и туто ва же гормонично. Прям таки ИНЬ-ЯНЬ интересное чувство возникает если читать этот стих зная, что автор умирает и летом будет мёртв Стих хороший да. А он умер, Клен тоисть? да. но мало кто заметил Главное чтоб сам заметил, щитаю Афтор, пеши исчо! ыы. Еше свежачок А глубины то в нас какие!
Донырнёшь до метели дна — сдавит нежностью ностальгия, вмажет бледностью пелена. Забываем, о том, что сплыло в горизонт, за каймой тревог утонуло (под пледом ила крабы снов берегут его). С нас трагически мало проку, слишком — чар за одну весну, — ностальгический молвил Окунь, мимоходом схватив блесну.... Ночь крадёт мою жизнь. По серьёзному, а не слегка.
Я и так беззащитен, как клопик на пальце Пространства. Так умеет лишь грабить родное моё ЖКХ И закрытое бронежилетом моё государство. Я готовлю судебный на ночь вороватую иск, Чтобы Бог неподкупный вершил Страшный Суд справедливо.... Полнолуние
Потолок небес В переносицу Потолок – не бес В небо просится Моросит течёт С понедельника И снежок сечёт Два подельника Под зипун свечу Малахай прилип Я ору свищу Как чумной кулик Сапоги вразнос Отбивают хром Пузырится нос Под тугим вихром Растянул гармонь Аж паря́... Утром на планерке мастер цеха Леша Сиротенко встал со стула и объявил, что прошедшим вечером у него умер папа, затем сел и горько заплакал. Всё бы ничего, дело житейское, но на календаре красовалась цифра 30 декабря. Ситуация жёсткая. Если не сказать аховая....
Распустилась заря
И подумала: "Зря?" Марсианская тишь придавила... Ёлки в белых кудря́х, Переулок – ноздря, Прошлый год посадили на вилы. Испустил хутор дух Даже понял петух, Что орать спозаранку чревато. Так бывает раз в год: В летаргии народ От дурацкой ночной канонады.... |
