Прогулка

Автор: bossskosss Весна. Солнце с каждым днем греет все сильнее, и вот уже на деревьях набухают первые почки, и я вижу, как невысоко над еле покрывшейся травкой землей, пролетает первая бабочка. Затем вторая, третья, четвертая, потом спустя неопределенный промежуток времени, бля, двести восемьдесят пятая, и я насытившийся этим весенним великолепием, неотвратимо понимая, что двести восемьдесят пятая, после длительного отказа это слишком много, иду куда-то, наверное в лес, наслаждаясь фальшивым пением опопсевших птиц. Дойдя до закваканного лягушками, обмелевшего прудика, бросаю в него заранее заготовленную пустую бутылку, оставленную мною еще в прошлом году. Испытав невозможную радость, от сочетания звуков всплеска воды с чувством невосполнимой утраты, роняю скупую мужскую слезу, которая медленной улиткой сползает по мужественной щеке и падает к моим ногам, стараясь впитаться в землю и навеки слиться с мутными водами уже надоевшего за сегодняшний день ненасытного пруда. И казалось бы, все уже сделано, и пора возвращаться домой, но что-то не увиденное держит, не отпускает. Вдруг, я вижу ту самую, последнюю, двести восемьдесят пятую, которая взмахивая усталыми крылышками на мгновение застывает в районе центра, в конец охамевшего пруда, и падает вниз, бессильно трепеща увязшими в болоте крыльями, на пару минут слегка сотрясая почерневшую водную гладь, потом затихает и впредь больше не шевелится. Грустный я разворачиваюсь и ухожу восвояси. День безвозвратно испорчен.