|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Литература:: - 77 знкв 
77 знквАвтор: Рафаил Романов
[ принято к публикации 22:21 10-05-2010 | Бывалый | Просмотров: 552]Нагруженной смыслами, В муках рождаются повести, Или только аборты-мысли. Нарушаю границу подлости, Без примеси ржавой гадости, Без ощутимой на то радости, В вонючей и склизкой полости. Поцелуями пряной ярости Своё разбиваю рыло, Полное алой ненависти К тому, что когда-то было. В диспропорции пьяной радости По чьей-то вонючей милости Теряю остатки жалости К тем, кто не успеет вырасти. Не способные мыслить здраво, Без детской наивной шалости, Отличив, где лево и право. Жизнь – лишь прелюдия старости. Теги:  1 
Комментарии
#0 09:53 11-05-2010Слава КПСС
Антоновский-стайл. Понравилось, кстати. ничо так. Аффтор судя по имени еврэйский монархист. недоношено. 11:23 — Не люблю этого типа, но он дело говорит (с) Не понравилось. Две почти одинаковые строчки: «Поцелуями пряной ярости» и «В диспропорции пьяной радости» режут глаз. Хорошо получилось последнее четверостишие. два раза прочитал. чтото както ни уму, ни сердцу. всё как-то вымучено, хотя последние четверостишие отличное, его бы и оставить, всё остальное — нах в корзину! Стих великолепный, особенно порадовали сочетания «пряной ярости» и «пьяной радости» — буквы те же, а какая разница в смысле! Последний абзац с сентенцией в конце притянут за уши. Немножко напомнило старое высказывание: Нет больше радости, чем делать гадости! какой охуительный стих Концовка — хороша. восторгов не понимаю выморочено и бульварно Еше свежачок
Город подвешенных к небу, кричащих птиц,
растопырив пальцы латинской V, говорит: "Оne love". Город пьяных праведников и блудниц. Город, постоянно клянчущий на стаф. Город с бритвенной пенкой тумана на щеке. Город спелёнутых строительной сеткой истуканов....
Вы все между ложкой и ложью, А мы все между волком и вошью.
А. Башлачев. «Некому березу заломати» ....даже если безделье и не мать всех пороков, все равно она приходиться им очень близкой родственницей.. она разлагающе влияет на бездельничающего.... Приятный и лёгкий.
Как дуновение ветерка. Летней грозой из фиолетовой тучи пущенного через луга. Аромат твоей флейты, Отче… Прости. Упустил, - свирели. Пуще прежнего веет. Согрев даже метили. Внемлем… в нём ли земли и звёзды не в нём ли песни и танцы его пульсацией движимы протуберанцы им ли навеяны сказки не им ли узоры сплетены в одночасье ль в кротовьей норе иль мухомора споре счастья Море… Видомо ведою ведаешь веще, отрывая носы намыл...
Амикошонствующий август,
знай себе, давит лыбу, наблюдая, как люди в штатском изымают остатки июля. От жары плавится воздух, мир зыбок, время крошится грушевыми дольками в кастрюлю. Не прыгнуть выше окрашенной в неизвестность калитки до невечерня дня, когда, цепляясь за прохладу, идёшь по высыхающему следу улитки, давишь стопами ягоды винограда.... Может это за злость мою, за то, что на отца руку поднять хотел, он и умер от болезни внезапной?!
А теперь вот всю жизнь черноту под сердцем ношу. В зеркало гляну- его черты. Хочется зеркало расколоть и осколками лицо себе все располосовать. Характер тоже несносный.... |
